„Pakujcie się! Macie dziesięć minut!” – jak moja przyjaciółka pozbyła się teściowej, a potem męża

„Pakujcie swoje rzeczy! Macie dziesięć minut!” — tak moja przyjaciółka najpierw wyrzuciła teściową, a potem męża

Minęło już ponad dziesięć lat, a ja wciąż pamiętam tę historię, jakby działo się to wczoraj. Opowiem ci ją tak, jak usłyszałam ją od mojej przyjaciółki Kasi, z tym samym dramatyzmem, na jaki zasługuje.

Kasia wtedy mieszkała w Lublinie, pracowała w banku, oszczędzała na własne mieszkanie i w końcu je kupiła. Niewielki, ale przytulny domek za miastem, z ogrodem, w którym marzyła o uprawie róż, i z werandą, gdzie wyobrażała sobie poranne picie kawy. Tylko iż spokojnego życia jej tam nie dano.

Jej ówczesny mąż, Marek, był typowym leniem — przystojny, uśmiechnięty, ale w rzeczywistości pusty jak bąbel. Ani dnia nie przepracował uczciwie, żył na jej koszt, pił jej kawę, jadł za jej pieniądze, a gdy Kasia wracała wieczorem zmęczona po pracy, on leżał na kanapie i narzekał na „zmęczenie życiem”. Ale gdyby tylko on…

Jego rodzinka to była osobna historia. Matka — Halina Stanisławowa, wiecznie z pretensjami w głosie i wzrokiem pełnym wymówek, oraz siostra Gosia — wieczna „ofiara losu”, którą wszyscy musieli ratować. Gdy Kasia kupiła dom, uznali, iż to nie jej dom, tylko ich letnisko. I zaczęli zjeżdżać „na wakacje”, rozkładać się z rzeczami, garnkami, pościelą. Gosia przywoziła swoją córkę, która nie miała oporów, żeby grzebać w cudzym portfelu i „brać tyle, ile trzeba”. Kasia wszystko widziała, milczała, zaciskając zęby, mając nadzieję, iż to nie potrwa długo. Ale bezczelność nie ma granic.

Następnego lata Kasia postanowiła stanowczo — dość. Wcześniej powiedziała mężowi, iż nikogo w tym roku nie zaprasza, iż potrzebuje spokoju. Wydawało się, iż zrozumieli.

Ale nie.

Dzwoni Halina Stanisławowa:

— Kasia, kiedy po mnie przyjedziesz? Muszę już pakować rzeczy — czas jechać na działkę.

Kasia, ledwo powstrzymując wściekłość, odpowiada:

— Samochód w warsztacie, nie przyjadę.

Myślała, iż odpuści. Ale gdzie tam. Następnego dnia, w trzydziestostopniowy upał, ta przyjechała sama. Autobusem. Z torbami. W klapkach. Stoi w progu jak zwycięzca: „No to jestem”. Kasia mało nie dostała zawału.

— Na długo? Kiedy wyjeżdżacie? Herbaty nie podam — mam mnóstwo roboty! — rzuciła w biegu.

— Ja już nie wracam. Zostanę, aż naprawisz auto.

Kasia zadzwoniła do mnie i kazała przyjechać natychmiast z jej siostrą. Gdy dotarłyśmy, zobaczyłyśmy ją białą ze złości.

— Nie wytrzymam już! Koniec! Teraz to skończę!

I z wyrazem twarzy, którego nigdy nie zapomnę, wpadła do pokoju teściowej:

— Pakujcie rzeczy. Macie dziesięć minut.

Halina Stanisławowa choćby nie od razu zrozumiała, o co chodzi. Usiadła, złapała się za serce, jęknęła:

— Dziecko, przecież ja mam ciśnienie! Moje serce!

— To jedziemy do szpitala — spokojnie powiedziała Kasia.

— Nie, nie, w domu się położę…

Ale pakowała swoje rzeczy. Pomogłyśmy. W drodze do domu mamrotała pod nosem, narzekając na życie i „niewdzięczną młodzież”. Ale już więcej nie pojawiła się w domu Kasi.

A niedługiego potem Kasia spakowała walizkę już dla Marka.

— Wiesz — powiedziała mi po dwóch tygodniach — najpierw ją wyrzuciłam. Ale prawdziwy problem cały czas siedział u mnie na kanapie, w dresach. Pierwszy raz od lat odetchnęłam. Teraz — tylko do przodu.

I tak jedna zdanie, wypowiedziane twardym głosem — „Macie dziesięć minut” — zmieniło jej życie. Czasem, żeby zrobić miejsce na szczęście, trzeba wynieść mOd tamtej pory Kasia w końcu mogła cieszyć się swoim domem, swoją kawą na werandzie i spokojem, którego tak długo pragnęła.