“Nie jesteś towarem, córko”: jak ojciec próbował sprzedać los córki, a miłość wszystko poukładała
— Córeczko, wyjdź za Artura Lewandowskiego — będziesz żyła jak w raju. Ma farmę, samochód, dom. Po co ci ten biedak Andrzej? — zirytowany rzucił Wiktor Nowak swojej córce w twarz. Stał w kuchni, rozgrzewał dłonie nad kuchenką, a w środku kipiał ze złości — nie na córkę, ale na jej upór.
Wiktor całe życie pracował jako mechanik w gospodarstwie rolnym niedaleko Lublina. Był gospodarny do szpiku kości: dom na wsi, cztery działki, gęsi, kaczki, świnie, maszyny, nowy płot z blachy. Żona Maria — cicha, dobra, pracowita. Starszy syn Damian dawno się ożenił, a najmłodsza córka, Kinga, właśnie skończyła szkołę pielęgniarską. Piękna, rumiana, z jasnymi oczami, a serce ojca bolało — broń Boże, odda się niewłaściwemu.
Wiktor miał przyjaciela — Krzysztofa Lewandowskiego. Przyjaźnili się ponad dwadzieścia lat, razem pili, siali i jeździli na ryby. Krzysztof miał farmę, handlował mięsem i jajkami na targu, i miał jedynego syna Artura. Zamożny, wprawdzie z charakterem, ale Wiktorowi wydawało się, iż lepszej partii nie znajdzie.
— Zrozum, Kinga — zaczął znowu — Artur to szansa. Chcesz żyć, nie licząc każdego grosza? Masz drogę. A twój Andrzej… Co on ma? Sierota, mieszkał u ciotki w Radomiu. Ani ziemi, ani dachu, ani złamanego grosza.
Kinga słuchała w milczeniu, zaciśnięte usta, aż w końcu stanowczo powiedziała:
— Za Artura nie wyjdę. Kocham Andrzeja. I koniec.
Jej słowa były jak bat. Wiktor zbladł z wściekłości, ale przełknął gniew. Następnego dnia spotkał się z Krzysztofem, wypili, przekąsili, pośmiali się. I ustalili: w następny weekend będą swatać. Wiktor wrócił do domu i, ledwo przekroczywszy próg, krzyknął do żony:
— Jutro zarzynamy prosiaka! Kingę “przepiłem” — teraz będzie narzeczoną Artura!
Maria zbladła.
— Oszalałeś?! To jarmark? Ona jest człowiekiem, nie bydłem! Myślisz, iż możesz nią handlować?
Kinga wszystko słyszała. Tej samej nocy spakowała rzeczy do małego plecaka, zostawiła mamie list — przepraszam, kocham, nie mogę inaczej — i przez okno uciekła do Andrzeja. W tydzień później pobrali się bez wesela, bez sukni, wynajęli pokój w komunalce na przedmieściach.
Rok Wiktor nie odzywał się do córki. Maria jeździła do niej potajemnie — przywoziła jedzenie, przytulała wnuka, którego Kinga urodziła osiem miesięcy później. Potem zmarła ciotka Andrzeja, a młodzi odziedziczyli stary dom. Zaczął budować nowy — cegła po cegle, wszystko własnymi rękami.
Pewnego dnia Wiktor sam do nich przyszedł, stał przy bramie, spojrzał na budowę i zapytał:
— No cóż, zięciu, pomóc z fundamentem nie zaszkodzi?
Od tego dnia pogodzili się.
Sześć lat później Kinga i Andrzej mieli dwupiętrowy dom, oborę, maszyny i dwóch synów. Sąsiedzi im zazdrościli. A Artur Lewandowski dwa razy się rozwiódł i wciąż mieszkał z rodzicami. Bez pracy, bez celu, z butelką w ręce.
— To nasz syn — mówiła teraz Maria sąsiadkom. — I Andrzej, i Damian — obaj nasi.
A Wiktor patrzył na wnuków i myślał, jak dobrze, iż serce córki tamtego dnia nie zdradziło samego siebie.
