“Od dziś wszystko będzie inaczej!” — jak jedna kobieta postawiła na miejscu męża i syna
Nie jestem ze stali. Jestem zwykłą kobietą, która też może czuć się źle. Której boli głowa, która jest zmęczona, pracuje cały dzień, a wieczorem dźwierze ciężką siatę z zakupami, bo w domu czekają dwaj mężczyźni — wysока silni i najedzeni, którzy zdają się myśleć, iż jedzenie pojawia się samo. Kiedy siły się kończą, zostaje tylko jedno — powiedzieć głośno to, co od dawna krzyczało w środku.
Ten dzień był szczególnie ciężki. W biurze istniał chaos, szef od rana był w złym humorze, ledwo doczekałam się końca zmiany. Już stojąc na przestanku, zrozumiałam, iż muszę jeszcze zajść do sklepu — w lodówce pusto, a w domu czekają mąż Marek i syn Kacper. Marek ma czterdzieści dwa lata, postawny, z apetytem do opasłego. Kacper — piętnaście, trenuje piłkę nożną, po treningach opróżnia talerze w mgnieniu oka.
Szłam do domu, zgarbiona pod ciężarem siat, przeklinając siebie, iż wzięłam tyle. Głowa pulsowała, każdy krok odbijał się bólem w skroniach. Ale nie mogłam nie iść — bo jeżeli nie ja, to kto?
Gdy w końcu otworzyłam drzwi, Marek już był w domu. Leżał na sofie, oglądał telewizor. Ani słowa, ani spojrzenia: “Jak się czujesz?” — jakbym w ogóle nie istniała. Kacper był jeszcze na treningu. W milczeniu przeszłam do sypialni, wzięłam tabletkę i położyłam się. Choćby piętnaście minut — złapać oddech, dojść do siebie.
Głowa trochę przestała boleć, ale nie całkiem. Mimo to wstałam i poszłam do kuchni. Tam, przez hałas telewizora, słychać było tylko moje kroki i brzęk naczyń. gwałtownie ugotowałam makaron z sosem mięsnym, pokroiłam sałatkę. Prost, sycąco. Nie było miejsca na finezję.
Kacper wrócił później. Zawołałam wszystkich do stołu. Usiadłam i usłyszałam coś, od czego coś we mnie pękło.
— Znowu makaron? — prychnął Marek. — Mogłaś coś ciekawszego zrobić.
— A ja bym woleł schabowego — dodał Kacper, bawiąc się widelcem w sałatce.
Nikt nie zapytał, jak się czuję. Nikt nie podziękował. Wiedzieli, iż mnie boli głowa. Widzieli, jak dźwigałam zakupy. Słyszeli, jak wzdychałam i ledwo stałam na nogach. A jedyne, co potrafili powiedzieć, to “nam nie smakuje”.
Cicho odłożyłam łyżkę, spojrzałam na nich obu. I nagle coś we mnie przeskoczyło.
— Nie smakuje? Nie jedzcie. Od dziś wszystko się zmienia. Mam dość bycia obsługą. Chcesz schabowego — sam usmaż. Chcesz żurek — sam ugotuj. Koniec z noszeniem zakupów, sprzątaniem i gotowaniem za pieniądze prychnięć. od dzisiaj gotuję — tak, dla wszystkich. Ale jeden z was zmywa, drugi sprząta. Sami zdecydujcie, kto co robi. Piorę tylko to, co jest w koszu. Brudne skarpety pod łóżkiem — nie mój problem.
Raz w tygodniu — w sobotę — idziemy wszyscy do sklepu po zakupy. Nie jestem robotem. Nie jestem tragarzem. Nie jestem kucharką na żądanie.
Wstałam, poprawiłam włosy i poszłam do łazienki. Obróciłam się w drzwiach:
— A teraz biorę prysznic i kładę się spać. Kto zmywa — sami zdecydujcie. Tylko pamiętajcie: jeżeli jutro rano w kuchni będzie brudno — nie będzie śniadania. To wszystko. Dobranoc.
Wyszłam. Za plecami — cisza. choćby telewizor ktoś wyłączył. Nie odwróciłam się. Wiedziałam, iż siedzą i patrzą za mną. Zaskoczeni. Może zdezorientowani. A może — pierwszy raz od dawna — zaczęli myśleć.
I wiecie co? Nie poczułam winy. Tylko ulgę. Bo czasem, żeby cię usłyszano, trzeba przestać szeptać i zacząć mówić wyraźnie. Głośno. I bez przeprosin.
Dziś zrozumiałem: szacunku nie dostaje się za darmo. Trzeba go wymusić. I ta lekcja kosztowała mnie wiele lat milczenia. Ale już nigdy do tego nie wrócę.
