Sekret z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Alicja smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyknęła z przejęciem Zosia. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tamtą ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Alicja, zmniejszając ogień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę córeczka.
Alicja, zaniepokojona tonem Zosi, wyłączyła gaz i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły koperta. Zosia delikatnie podała go matce.
— Zobacz, co tam jest.
Alicja otworzyła kopertę. W środku był list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Gdy przeczytała pierwsze zdania, usiadła na brzegu kanapy. Serce waliło jej jak w transie.
— Babciu… — szepnęła, — dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Wanda Nowak, matka Alicji, od lat mieszkała sama w małym trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Krakowa. Mąż zmarł, dzieci nie mieli, a siostrzenica Ola — jedyna rodzina — coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siedziała przy oknie, wspominając męża, jesień, spacery w parku i myślała — co po niej zostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna około dwudziestu pięciu lat. Jej historia poruszyła Wandę: rzucił ją mężczyzna, oszukał, wyrzucił po sprzedaży jej rodzinnego domu, a w obcym mieście została z niczym. Wanda wówczas ją przygarnęła — po prostu z dobroci serca.
Kinga była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Wanda po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się dla niej niemal wnuczką. Niemal. Bo przecież rodziny nie miała… Czy na pewno?
Pewnego dnia Wanda zobaczyła w albumie Kingi stare zdjęcie — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę, podobną do babci Kingi. I wtedy wszystko się ułożyło. Burzliwy romans, którego nigdy nie uznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by Kinga myślała, iż przygarnęła ją z litości. Dlatego Wanda po prostu napisała list. Prosty, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kingi rodzinną więź. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem traktował staruszkę. Wanda odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dniu urodzin babci, mała Zosia — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała poważnie dziewczynka.
Alicja przeczytała i rozpłakała się. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała tylko „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię długo zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych chmurach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie przepadły. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
