Tajemnica z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Krystyna smażyła naleśniki, gdy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — krzyknęła podniecona Zosia. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Krystyna, zmniejszając ogień pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — pociągnęła ją za rękę dziewczynka.
Krystyna, zaniepokojona tonem córki, wyłączyła gaz i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Zosia delikatnie podała go matce.
— Zobacz, co jest w środku.
Krystyna otworzyła kopertę. Wewnątrz znajdował się list, napisany starannym, choć lekko drżącym pismem. Po przeczytaniu pierwszych zdań kobieta osunęła się na brzeg kanapy. Serce waliło jej jak szalone.
— Babciu… — szepnęła. — Dlaczego nigdy mi tego nie powiedziałaś?
Halina Janowska, matka Krystyny, od dawna mieszkała sama w niewielkim trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Gdańska. Mąż odszedł, dzieci nie mieli, a jedyna krewna, siostrzenica Ania, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku i zastanawiała się — co po niej pozostanie?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dwudziestopięcioletnia dziewczyna. Jej historia wstrząsnęła Haliną Janowską: porzucona przez mężczyznę, oszukana, wyrzucona z rodzinnego domu, który sprzedał bez jej wiedzy, w obcym mieście została z niczym. Staruszka przygarnęła ją wtedy — po prostu z dobroci serca.
Kinga była wdzięczna do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła aromatyczną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Halina Janowska po raz pierwszy od lat poczuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się dla niej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież własnych wnuków nie miała… A może jednak?
Pewnego dnia Halina Janowska zobaczyła stare zdjęcie w albumie Kingi — znajomą twarz. Jej mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko stało się jasne. Burzliwy romans, którego nigdy nie uznał. I dziecko — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej krew.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnęła ją z litości. Dlatego Halina Janowska napisała list. Prosty, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze rodzinną więź. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego i dobrego, który z szacunkiem traktował staruszkę. Halina Janowska odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w urodziny babci, mała Zosia — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała dziewczynka poważnie.
Krystyna przeczytała i rozpłakała się. Gorzko, z żalem. Dlaczego ta, którą nazywała tylko „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo przed tym, zanim odkryła, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, wśród białych chmur, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie przepadły. Przetrwały. Przeszły dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro, które zawsze wraca.
