**ODSZEDŁEM Z RODZINY, ALE NIE Z WŁASNEJ WOLI — SYNOWSKA PODSTĘPNA ZMIENIŁA WSZYSTKO**
Mam czterdzieści jeden lat i jeszcze niedawno uważałem się za normalnego mężczyznę z całkiem przyzwoitym życiem: praca, dom, żona, dwoje dzieci. Z Elżbietą byliśmy w związku ponad dziesięć lat. Na początku było jak w bajce: miłość, namiętność, wzajemne zrozumienie. A później, jak to często bywa, nadeszła codzienność. Żyliśmy z bezwładu, każdy dzień powtarzał poprzedni. Było i pożycie, i rozmowy, ale w środku czułem pustkę.
Zacząłem odczuwać, iż tracę samego siebie. Przy Elżbiecie już nie byłem mężczyzną — silnym, pożądanym. Wydawało mi się, iż stałem się cieniem, bezwolnym meblem. To uczucie wpychało mnie w depresję. I w pewnym momencie potknąłem się. W pracy, w dziale księgowości, była kobieta o imieniu Jolanta. Długo się do mnie uśmiechała, żartowała, łapała mój wzrok. Pewnego dnia zdobyłem się na odwagę — zaprosiłem ją na kolację. Tak się to wszystko zaczęło.
Paradoks polegał na tym, iż po rozpoczęciu romansu z Jolantą moje relacje z żoną jakby ożyły. Odżyła między nami namiętność, spędzaliśmy więcej czasu razem. Ale było za późno. Zakochałem się. Naprawdę. Jolanta nie była tylko kochanką — stała się moją powierniczką, moim odbiciem, moją ucieczką. Z nią znów czułem się mężczyzną. Rozumieliśmy się bez słów. Ale życie na dwa fronty stało się nie do zniesienia.
Tę idyllę zniszczył mój szesnastoletni syn Mikołaj. Chłopak bystry, ale zepsuty. Wszystko mu się należało: markowe ubrania, drogie gadżety. Pewnego wieczoru, gdy wróciłem od Jolanty, podszedł do mnie z niewinną miną:
— Tato, pewnie nie byłeś w pracy? Byłeś z Jolą, tak?
Spróbowałem się wykręcić, ale on wyciągnął telefon. Zdjęcia. Ja i Jolanta w kawiarni, w taksówce. Komplet dowodów. Zamarłem. On spokojnie powiedział:
— Nie obchodzi mnie, z kim śpisz. Ale mamie o tym nie powiesz. A jeżeli nie chcesz, żebym ja jej powiedział — przelej mi pieniądze. Na moje „potrzeby”.
Uległem. Płaciłem. Szantaż działał. Na początku sumy były niewielkie — po dwieście, trzysta złotych tygodniowo. Za milczenie. Ale z czasem stawał się bezczelny. Kiedy zażądał nowego iPhona, eksplodowałem. Oświadczyłem, iż nie dam już złamanego grosza. Zagroził — wtedy mama się wszystkiego dowie. I wtedy zrozumiałem: dość. Sam wszystko wyjawię.
Podszedłem do Elżbiety i przyznałem się do wszystkiego. Opowiedziałem i o Jolancie, i o szantażu syna. Słuchała w milczeniu. Bez łez, bez krzyku. Tylko skinęła głową. Rano spakowałem rzeczy i wyprowadziłem się do Jolanty. Żona nie stawiała oporu. A Mikołaj został z niczym: ja odszedłem, pieniądze wyschły, matka wściekła, i teraz musiał sam radzić sobie z własną bezczelnością.
Nie uważam się za świętego. Zdradziłem. Ale w tej historii nie jestem jedynym winowajcą. Mój błąd to ucieczka. Ale syn… Wybrał zdradę. I za to zapłacił. A ja? Przynajmniej teraz żyję prawdziwie, nie oszukując ani siebie, ani innych.
