„Powinnaś pomagać — jesteś przecież żoną, a nie obcy człowiekiem!” — padło na tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczynał się spokojnie. Na przestronnej kuchni Kasia powoli przygotowywała kawę, rozczulając się jej aromatem, który wypełniał każdy zakątek ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Marcin, jej mąż, pojawił się w progu, jak zawsze zadbany choć lekko sfatygowany pracą. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim rzucił nowinę:
— Mamusia prosiła, żebyś ją jutro zawiozła do przychodni. Ma wizytę u lekarza rano.
Kasia zastygła. Jutro miała prezentację, na którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczał koniec szans na awans.
— Marcin, przecież wiesz, iż nie mogę…
— No ale to mama — przerwał, z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, a nie przypadkową osobą. Trzeba pomagać bliskim.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Oli, siostry Marcina. Nagle potrzebowała „oddechu” od dzieci. Akurat wtedy, gdy Kasia planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę cię — błagała Ola. — Jesteś taka dobra. Rodziców odwiedzisz później.
Kasia znów się zgodziła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Sławek:
— Kasiu, mój samochód się zepsuł. Mogłabyś pożyczyć swój na te dwa tygodnie?
— Ale jak ja będę dojeżdżać do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro cię dowiezie. Młoda jesteś. Rodzina to podstawa.
I znów — „powinnaś”. I znów — „przecież jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Marcinowi, marząc o podróży, on tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. Krysia ma ślub za pasem. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Kasia nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko przekładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jak nie my? Przecież nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż wreszcie, na tydzień przed rocznicą, Marcin przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Kasia patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką życia, nie ukochaną — tylko funkcjonariuszem zobowiązanym do zaspokajania potrzeb wszystkich wokół.
Noc spędziła bez snu. Nad ranem spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Marcin zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie pojął najważniejszego. To nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. To, iż przestał w niej widzieć człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w niekończących się wymaganiach, gdzie była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Kasia tego dnia kupiła sobie bukt peonii, przespacerowała się po Starym Mieście, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, pierwszy raz od dawna poczuła, jak powietrze w płucach staje się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
