Słysząc rozmowę ojca z narzeczonym, panna młoda uciekła ze ślubu.
Czasami wystarczy jedno zdanie, jedno przypadkowe słowo, by świat, który budowałaś latami, zawalił się w sekundę. Dokładnie tak było ze mną. Wciąż nie mogę uwierzyć, iż to wydarzyło się nie w jakimś serialu, ale w moim prawdziwym życiu.
Mam na imię Kasia i jeszcze kilka dni temu byłam narzeczoną. Szczęśliwą, zakochaną, w oczekiwaniu na najważniejszy i całkiem nowy rozdział w życiu. Paweł i ja byliśmy razem prawie trzy lata. Nie powiem, iż wszystko było idealne, ale kto teraz ma idealnie? Byliśmy jak dwie połówki — kłóciliśmy się, godziliśmy, marzyliśmy. Kiedy zaszłam w ciążę, Paweł nie uciekł, jak wielu by to zrobiło, nie unikał odpowiedzialności. Oświadczył mi się, a my zaczęliśmy przygotowania do ślubu. Wszystko to przypominało sen.
Suknię wybierałam długo, z drżeniem dotykałam koronek. Restauracja, menu, muzyka — wszystko było dopięte na ostatni guzik. Mama płakała ze szczęścia, tata… Tata był małomówny, ale myślałam, iż to z nerwów. Tego dnia wstałam wcześnie, patrzyłam w lustro i nie wierzyłam — oto była moja bajka.
Wzięliśmy ślub w urzędzie w Warszawie, wszyscy radośnie klaskali i krzyczeli „Gorzko!”. Potem zaczął się bankiet w drogiej restauracji w centrum miasta. Głośna muzyka, toasty, tańce. Wszyscy się bawili, wszyscy — poza mną.
Około godziny po rozpoczęciu wesela wyszłam na zewnątrz, by zaczerpnąć powietrza. I zupełnie przypadkowo usłyszałam rozmowę, która zmieniła wszystko. Ojciec stał z Pawłem na rogu, palili papierosy. Nie zamierzałam podsłuchiwać, ale gdy usłyszałam głos taty, przystanęłam.
„Sam kiedyś dałem się złapać,” — mówił z uśmiechem, — „musiałem ożenić się z jej matką, bo zaszła w ciążę. Żadnej miłości ani szczęścia. Tylko wieczne poczucie obowiązku. Niepotrzebnie to zacząłeś, Pawle. Ona, jak jej matka, tylko zniszczy ci życie. Sobie i tobie.”
Zamarłam. Nie pamiętam, jak się ruszałam. Nie wierzyłam. To nie był tylko cios. To była zdrada, która uderzyła z dwóch stron. Mój ojciec, którego uwielbiałam, który był dla mnie wzorem rodziny, mężczyzna, któremu ufałam bardziej niż komukolwiek. I mój narzeczony. Nie sprzeciwił się. Po prostu milczał i kiwał głową. Wiedział. Oboje wiedzieli. I żaden z nich się nie zatrzymał, żaden nie żałował, iż to powiedział głośno.
Uciekłam. Nie tłumacząc się. Nie oglądając się za siebie. Po prostu szłam przed siebie. Nie płakałam — szlochałam. Trzęsło mnie. Wszystko wewnątrz ściskało się z bólu. Nie było domu, rodziny, miłości. Wszystko stało się obce, brudne, iluzoryczne. Myślałam, iż moja rodzina to przykład. Okazało się, iż żyłam w iluzji.
Zniknęłam. Wróciłam do domu dopiero po dwóch dniach. Nie rozmawiałam z nikim. W milczeniu położyłam klucze od samochodu, który tata mi dał, na jego stole. Potem zadzwoniłam do Pawła. Powiedziałam mu jedno: „Dziś składam wniosek o rozwód. Nie jesteśmy już małżeństwem”. Początkowo nie wierzył, zaczął krzyczeć, błagać, tłumaczyć się. Ale wszystko było skończone. Skreśliłam go.
Tak, to trudne. Ale być może to właśnie ta prawda mnie uratowała. Gdybym nie usłyszała tej rozmowy, żyłabym w kłamstwie, budowałabym przyszłość z człowiekiem, który od początku nie chciał tego życia. Który postrzegał mnie jako obowiązek, jako błąd.
Teraz jestem sama. Ze szramą na sercu i dzieckiem pod sercem. Ale jestem wolna. I nigdy więcej nie pozwolę się zdradzić. Czasami lepiej jest uciec z wesela, niż spędzić całe życie w cudzym kłamstwie.
