Wyrwałam go z tamtego świata, ale znalazł inny. Mój pożegnalny dar wszystko zniszczył.

Wyciągnęłam go z tamtego świata, a on znalazł sobie inną. Ale mój pożegnalny prezent ich zrujnował.
Odchodzę od ciebie, Anno.

Te słowa, wypowiedziane obcym, chłodnym głosem, przecięły wieczorną ciszę jak nóż.

Widelec wypadł z osłabionych palców Anny i zadźwięczał o talerz. Świąteczny stół, który przygotowywała od dwóch godzin, świece wszystko to w jednej chwili stało się złą, absurdalną scenografią.

Co? Jak to odchodzisz? Sławku, co ty mówisz? Jej głos załamał się. Przecież przeszliśmy przez tyle ja A dziś jest nasza rocznica ślubu

Chciała, żeby ten wieczór był wyjątkowy dziesięć lat małżeństwa. Tylko dla nich dwojga. Wieczór, który miał być symbolem tego, iż najgorsze już minęło.

Po wypadku jej mąż, Sławek, zmienił się stał się cichy, zamyślony. Anna tłumaczyła to powolnym powrotem do zdrowia. Wierzyła, iż jej miłość i troska stopią ten lód.

Ale teraz on nie patrzył na nią. Patrzył na swoją matkę, która właśnie wtargnęła bez zaproszenia do ich domu.

Aleksandra Piotrowska, teściowa, promieniała. Ubrana jak na galę, z jaskrawą szminką na wąskich wargach, podeszła i położyła dłoń na ramieniu syna z wyrazem zwycięstwa. Nie przyszła w gości. Przyszła na egzekucję.

Właśnie, rocznica! Jej głos kapał jadem. Czas skończyć tę farsę! Zawsze wiedziałam, iż mojemu synowi potrzeba kobiety na jego poziomie, nie pielęgniarki-służącej!

Serce Anny ominęło uderzenie. Pielęgniarka-służąca Czy to o niej?

I znalazłam taką! ogłosiła uroczyście Aleksandra Piotrowska, ignorując zdrętwiałą synową. Córka mojej najlepszej przyjaciółki, Kinga! Mądra, piękna, ma własne mieszkanie w centrum! Nie będzie ci, synu, przypominać o odgrzewanych zupach!

Okazało się, iż wszystko już było postanowione. Gdy ona walczyła o jego życie, oni potajemnie szukali zastępstwa. Jak zużytej rzeczy.

Sławek przytakiwał każdej wypowiedzi matki. W jego oczach nie było winy, ani żalu. Tylko zimne, zmęczone zniechęcenie.

Zrozum, Anno. Gdy leżałem tam, w szpitalu, bezradny byłaś potrzebna. Ale teraz znów stoję na nogach. I potrzebuję kobiety, która mnie inspiruje, nie przypomina o mojej słabości.

To był koniec. Ostateczny. Wyrok wydany przez dwoje bliskich ludzi i wykonany w dniu rocznicy ich ślubu.

Jak w niemym filmie, przed oczami Anny przemknął ostatni, najcięższy rok jej życia. Nie życia przetrwania.

Pamiętała ten telefon. Ten obojętny, urzędniczy głos w słuchawce, który stał się początkiem jej osobistego piekła: Pani mąż miał wypadek, jest na OIOM-ie.

Potem szpital. Nieskończone białe korytarze pachnące chlor