Staruszka z paczuszką w dłoniach szykowała się na samotność… ale los przygotował dla niej nie zdradę, a szczęście.
Życie potrafi boleć w każdym wieku. Zwłaszcza na starość. Kiedy już się wszystko przeżyło, oddało to, co najlepsze, a potem nagle zostaje się samym. Bezradnym. Zależnym. Niepotrzebnym. Gorzej niż samotność jest tylko uczucie, iż cię zdradzono — przez tych, dla których żyłaś. I Barbara Nowak była pewna: jej czas nadszedł.
Tego dnia siedziała w swoim pokoju, słuchając, jak za ścianą krząta się w kuchni synowa Agnieszka, i myślała o przeszłości. O synu Jacku, którego nie było już od trzech lat. O wnuku, który wyjechał do pracy w Gdańsku i prawie nie dzwonił. O sobie — starszej, niezdarnej, zawsze nie w porę. Czuła się ciężarem. Właśnie dlatego nie była zaskoczona, gdy Agnieszka weszła do pokoju z chłodnym spojrzeniem i stanowczym głosem:
— Barbaro, proszę się spakować. Zabieram panią w jedno miejsce. Myślę, iż się pani tam spodoba.
Staruszkę jakby prąd przeszył. Serce ścisnęło się, palce wpiły w poręcze fotela.
— Gdzie? — wychrypiała.
— Zaraz się pani przekona — wymijająco odparła Agnieszka, unikając wzroku teściowej.
Te słowa tylko potwierdziły najgorsze obawy. Barbara wiedziała, jak to bywa. Najpierw tolerują, potem drażnią się, w końcu — cicho, bez awantur — wywożą. Do miejsca, skąd rzadko się wraca. Gdzie śmierdzi lekarstwami i tęsknotą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie mówi „mamo”.
Po śmierci Jacka Barbara sprzedała swoje mieszkanie — pieniądze poszły na leczenie, szpitale, nieprzespane noce. Kiedy Jacek odszedł, została zupełnie sama. Nie miała dokąd iść, więc Agnieszka pozwoliła jej zostać. Ich relacje zawsze były napięte. Ale wnuczka Kinga — jej promyk słońca — kochała babcię szczerze, i ta miłość choć trochę rozjaśniała samotną starość.
— Czy mogę pożegnać się z Kingą? — cicho zapytała Barbara, gniotąc rąbek szlafroka.
— Oczywiście — zdziwiła się Agnieszka. — Ale proszę się pospieszyć.
Spakowała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jedna stara paczka, do której starannie włożyła wszystko, co jej zostało. W drzwiach zatrzymała się na chwilę, przejechała dłonią po framudze, dotknęła ścian — jakby żegnała się z nimi na zawsze. Potem ruszyła za Agnieszką. Malutkimi, powolnymi kroczkami, niemal bezszelestnie.
Przez całą drogę Barbara wpatrywała się w podłogę samochodu. Nie chciała widzieć domów, samochodów, ludzi za oknem. Nic jej to już nie obchodziło. Jechała jak na wyrok. Myślała tylko o tym, dlaczego Agnieszka tak długo ją znosiła. Dlaczego nie wyrzuciła jej wcześniej.
— Jesteśmy na miejscu — powiedziała Agnieszka.
Staruszka podniosła wzrok. I nie rozumiała. Wokół było pięknie jak z obrazka: las, rzeczka, góry w oddali. Pachniało sosną i świeżością. Żadnych płotów, ochroniarzy, pielęgniarek. Tylko domek, mały i przytulny, jakby wyjęty ze starej pocztówki.
— Co to jest? — wyjąkała Barbara, zdezorientowana.
Agnieszka wzięła głęboki oddech i odparła:
— Jacek często wspominał, iż marzyła pani o domku w górach, nad wodą. Długo myślałam, jak spełnić jego marzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Będziemy tu żyć razem. Kinga jest już dorosła, kupimy jej mieszkanie w mieście, żeby zaczynała swoje życie. A pani… tu będzie naprawdę szczęśliwa. Przepraszam, iż nie powiedziałam wcześniej — chciałam zrobić niespodziankę.
Barbara zastygła. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tą paczuszką, którą ściskała jak koło ratunkowe, i patrzyła na synową. A potem po prostu zapłakała. Nie z bólu. Nie ze strachu. Ale dlatego, iż ktoś ją usłyszał. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie została zdradzona.
— Wybacz mi, Agnieszko… Za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Nie miałam racji — szepnęła, obejmując synową.
— Nie trzeba, Barbaro. Wszystko będzie dobrze. Jesteśmy rodziną. Zawsze będę blisko.
Stały na środku nowego podwórka, w objęciach, które stały się cieplejsze niż pokrewieństwo. A za ich plecami szemrała rzeczka, liście szeleściły cicho i zaczynało się zupełnie nowe życie — takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość nigdy nie okaże się fałszywa.
