Starsza kobieta z tobołkiem w rękach przygotowywała się na samotność… ale czekało ją nie zdrada, a szczęście.
W każdym wieku życie potrafi boleć. Zwłaszcza na starość. Kiedy już przeżyłaś wszystko, co mogłaś, oddałaś to, co najlepsze, a potem nagle zostajesz sama. Bezradna. Zależna od innych. Niepotrzebna. Gorsza od samotności może być tylko myśl, iż cię zdradzili — ci, dla których żyłaś. I Barbara Nowak była pewna: jej czas nadszedł.
Tego dnia siedziała w swoim pokoju, nasłuchiwała, jak za ścianą w kuchni krząta się synowa Alicja, i wspominała przeszłość. O synu Wiktorze, którego nie było już od trzech lat. O wnuku, który wyjechał do pracy w Warszawie i prawie nie dzwonił. O sobie — starej, niezdarnej, zawsze nie w porę. Czuła się ciężarem. Nic więc dziwnego, iż nie zdziwiła się, gdy do pokoju weszła Alicja z zimną twarzą i stanem głosem:
— Barbaro, proszę się spakować. Zabiorę panią w pewne miejsce. Myślę, iż tam będzie pani dobrze.
Kobietę przeszedł dreszcz. Serce ścisnęło się, palce wpiły w poręcze fotela.
— Gdzie? — wyszeptała ochryple.
— Zaraz się pani przekona — odpowiedziała wymijająco Alicja, unikając wzroku teściowej.
Te słowa tylko potwierdziły najgorsze obawy. Barbara wiedziała, jak to bywa. Najpierw się toleruje, potem denerwuje, a na końcu — cicho, bez awantur — wywozi. Do miejsca, skąd rzadko się wraca. Gdzie śmierdzi lekami i tęsknotą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie nazywa „mamą”.
Po śmierci syna Barbara sprzedała swoje mieszkanie — pieniądze poszły na leczenie, szpitale, nieprzespane noce. Gdy odszedł Wiktor, została zupełnie sama. Nie miała dokąd pójść, więc Alicja pozwoliła jej zostać. Ich relacje zawsze były napięte. Ale wnuczka Zosia — jej promyk nadziei — naprawdę kochała babcię, i ta miłość choć trochę rozjaśniała jej samotną starość.
— Mogę pożegnać się z Zosią? — cicho zapytała Barbara, gniotąc rąbek szlafroka.
— Oczywiście — odparła Alicja, zaskoczona. — Ale proszę się spieszyć.
Spakowała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jeden stary tobołek, do którego starannie włożyła wszystko, co jej zostało. W progu zatrzymała się na chwilę, pogładziła futrynę, dotknęła ściany — jakby żegnała się na zawsze. Potem ruszyła za Alicją. Małymi, powolnymi kroczkami, prawie bezgłośnie.
Przez całą drogę Barbara patrzyła w podłogę. Nie chciała widzieć migających za oknami domów, samochodów, ludzi. Wszystko jej było jedno. Jechała jak na wyrok. Myślała tylko o tym, czemu Alicja znosiła ją tak długo. Czemu nie wyrzuciła jej wcześniej.
— Jesteśmy na miejscu — powiedziała Alicja.
Kobieta podniosła wzrok. I nie zrozumiała. Wokół było pięknie jak z obrazka: las, rzeczka, góry w oddali. Pachniało sosną i świeżością. Żadnych szpitalnych płotów, strażników, pielęgniarek. Tylko dom, mały i przytulny, jakby wyjęty ze starej pocztówki.
— Co to jest? — zapytała Barbara, mieszając się.
Alicja wzięła głęboki oddech i powiedziała:
— Wiktor często wspominał, jak pani marzyła o domku wśród gór i nad wodą. Długo myślałam, jak spełnić to marzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Będziemy tu żyć razem. Zosia jest już dorosła, kupimy jej mieszkanie w mieście, by mogła zacząć własne życie. A pani… tu będzie naprawdę szczęśliwa. Przepraszam, iż nie powiedziałam od razu — chciałam zrobić niespodziankę.
Barbara zastygła. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tym tobołkiem, którego ściskała jak koło ratunkowe, i patrzyła na synową. A potem po prostu się rozpłakała. Nie z bólu. Nie ze strachu. Tylko dlatego, iż ją usłyszano. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie została zdradzona.
— Przepraszam cię, Alu… za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Miałam ciężką rękę — szepnęła, obejmując synową.
— Nie trzeba, Barbaro. Wszystko będzie dobrze. Teraz jesteśmy rodziną. Zawsze będę przy pani.
Stały pośrodku nowego podwórka, w objęciach, które stały się cieplejsze niż pokrewieństwo. A za ich plecami szemrała rzeczka, liście szeleściły cicho, i zaczynało się zupełnie nowe życie — takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość — nieudawana.
Czasem los nas zaskakuje — wystarczy przestać się bać i zaufać.
