Wesele się nie odbyło — wszystko zrujnowała straszna tajemnica siostry panny młodej
Historia, którą wam opowiem, do dziś rozbrzmiewa w korytarzach naszej firmy. Minęły już dwa tygodnie, a dyskusje nie cichną — szepty, spojrzenia pełne wyrzutu, podzielone zdania: kto zawinił — on czy ona? Nasz zespół niemal się rozpadł na pół. A wszystko przez to, iż nie doszło do ślubu naszej cichej, skromnej koleżanki — Anny.
Anna to osoba, o której chce się powiedzieć: „delikatna jak porcelana”. Ma dwadzieścia pięć lat, jest drobna, uprzejma, zawsze opanowana, choćby w konfliktowych sytuacjach. Długo czekaliśmy, aż wreszcie zdecyduje się na małżeństwo — z narzeczonym, Krzysztofem, spotykała się prawie dwa lata. Ich związek wydawał się harmonijny, ciepły, taki, jakiego wielu zazdrości: Krzysztof odprowadzał Annę po pracy, regularnie przynosił kwiaty, urządzał romantyczne kolacje, zabierał ją na wakacje. Wydawał się idealny — troskliwy, dojrzały, godny zaufania.
Oświadczyny wypadły pięknie — z pierścionkiem, przemówieniem, drżącym głosem. Anna promieniała. Rozpoczęły się przygotowania do ślubu. Wszystko zmierzało ku szczęśliwemu zakończeniu, ale… wtrąciła się jej siostra — Weronika. Starsza, hałaśliwa, problemowa. Całkowite przeciwieństwo Anny. Szorstka, impulsywna, często nadużywająca alkoholu, wielokrotnie urządzająca sceny w pracy, przychodząc do siostry z prośbą o „pożyczenie kilku stówek do wypłaty”.
Weronika nigdy nie wstydziła się prosić. Ale nie o chleb — tylko o wódkę, wino, coś mocniejszego. Znali ją wszyscy — i w firmie, i w pobliskim sklepie monopolowym. Krzysztof wiedział o siostrze Anny, widział, jak wpadała do ich mieszkania, jak wywoływała awantury, więc trzymał się od niej z daleka. Unikał spotkań, nie zapraszał ją na rodzinne imprezy. Anna go rozumiała — sama nie potrafiła sobie poradzić z Weroniką, ta zawsze żyła według własnych zasad, niszcząc wszystko wokół.
Mimo wszystko Krzysztof zaryzykował — oświadczył się, kupili obrączki, wybrali restaurację, ustalili datę. Został tydzień do uroczystości, gdy wydarzyło się coś, co wszystko zmieniło.
W ten pechowy piątek Anna zaprosiła Krzysztofa do rodziców — na kolację, aby lepiej się poznali. Wieczór rozpoczął się spokojnie. Weronika, niespodziewanie trzeźwa, siedziała cicho. Wszyscy byli zaskoczeni. Ale, jak się okazało, to była cisza przed burzą.
Gdy zbliżała się północ, a stół był już prawie pusty, Weronika nagle wzięła kieliszek, nalała sobie po brzegi, wypiła duszkiem i rozpłakała się. Najpierw w milczeniu. A potem… wybuchnęła.
— Wspominam swojego syna… Gdzie on teraz jest? Jak tam się ma?… Przecież ja się go wyparłam… w szpitalu podpisałam dokumenty…
W pokoju zawisła lodowata cisza. Anna zbladła. Matka próbowała wyprowadzić Weronikę do kuchni, ale ta nie mogła się już powstrzymać:
— Urodziłam… zdrowego chłopca… A potem… potem się wystraszyłam. Sama, bez pieniędzy, bez ojca dziecka… Podpisałam papiery. Pozbawiłam go wszystkiego. Wybaczcie mi…
Krzysztof siedział jak skamieniały. Patrzył na Annę, potem na Weronikę, znowu na Annę — jakby próbował zrozumieć, czy wiedziała. Anna tylko skinęła głową. Wiedziała. Ale milczała. Nigdy o tym nie powiedziała.
Następnego dnia Krzysztof zniknął. Nie pojawił się w pracy, nie odbierał telefonów. A po dwóch dniach zadzwonił do wszystkich gości i odwołał wesele. Annie powiedział krótko:
— Nie jestem gotowy żyć w rodzinie, gdzie dziecko zostało wymazane jak zbędny zapis. Wybacz.
Od tamtej pory Anna jakby się rozpłynęła w powietrzu. Przychodzi do pracy — blada, bez makijażu, z pustym wzrokiem. Nikomu nic nie tłumaczy. Zatopiona w sobie. Chodzi jak cień. A biuro wrze: jedni mówią — Krzysztof to słabeusz, uciekł, nie próbując zrozumieć. Inni — iż Anna powinna była powiedzieć prawdę wcześniej. Że najgorsza prawda i tak wyjdzie na jaw, jeżeli chce się iść z kimś przez życie.
Sama nie wiem, po czyjej jestem stronie. Weronika rzeczywiście wszystko zrujnowała, ale czy tylko ona jest winna? Urodziła dziecko — i je porzuciła. Rodzina wiedziała. Milczeli. Nikt nie próbował uratować tego małego życia, nikt nie wziął odpowiedzialności.
A Krzysztof… może po prostu przestraszył się, iż Anna jutro też coś przemilczy. Że w tej rodzinie można ukrywać ważne rzeczy — dopóki nie zniszczą czyjegoś życia.
I teraz, w tej samej sali, gdzie niedawno omawiano suknie, obrączki i tort weselny — panuje ciężka cisza. A Anna… wciąż w milczeniu siada przy komputerze, nie patrzy w oczy, nie uśmiecha się. Tylko raz usłyszałam, jak szepnęła do telefonu:
— Nie, mamo, on nie wróci. I nie mam do niego urazy. Tylko boli. Bardzo…
Czasem najcięższe krzywdy wyrządzamy nie słowami, ale właśnie tym, co pozostaje niewypowiedziane. Prawda, choć bolesna, jest fundamentem zaufania — bez niego choćby najpiękniejsze marzenia rozpadają się jak dom z kart.
