Każdej soboty zamieniam się w domową kucharkę – spędzam cały dzień przy garach, żeby zapewnić rodzinie obiady na nadchodzący tydzień. Nie gotuję tylko zupy czy mięsa. Lepię pierogi, robię gołąbki, kotlety, uszka i inne dania, które można zamrozić. Po pracy, zmęczona, wystarczy je podgrzać – i kolacja gotowa. To nasz rodzinny zwyczaj, który ratuje mnie przed wypaleniem. Ale pewnego dnia mój własny mąż przekreślił moje wysiłki jednym gestem.
W poniedziałek, jak zwykle, wróciłam z pracy i podeszłam do zamrażarki, żeby wyjąć coś na obiad. Otwieram drzwi – a tam prawie pusto. Z moich starannie ułożonych pojemników, podpisanych i rozplanowanych na cały tydzień, zostało może z jedną trzecią.
„Witold” – zawołałam męża. – „Gdzie całe jedzenie, które przygotowałam w weekend?”
Zakłopotany wzruszył ramionami i odparł:
„Mama była… Powiedziała, iż skończyły jej się zapasy, emerytura mała. Pomyślałem – możemy się podzielić. Dałem jej trochę.”
„Jak trochę?” – spojrzałam na niego. – „Tu brakuje jedzenia na co najmniej cztery dni.”
„No, połowę” – przyznał. – „Co w tym złego? Stara już jest, zmęczona… Przecież byś nie żałowała…”
Zdrętwiałam. Nie spodziewałam się po nim takiej obojętności. Stałam przy kuchni dwa dni. Mieszałam farsz, lepiłam, smażyłam, piekłam. To nie tylko jedzenie – to czas, siły, moja chęć, żeby ułatwić nam wszystkim życie. A on tak po prostu oddał połowę. choćby nie mówiąc słowa.
„Jeśli jej brakuje” – powiedziałam, tłumiąc złość – „niech jej dasz pieniądze. Niech zamówi jedzenie. Albo ugotuje sama. Jest zdrowa. Nie muszę żywić całego świata. I tak pracuję na równi z tobą.”
Zaczynał mamrotać coś w stylu „przecież to Twoja rola”, „nie wypada żałować własnej matce”. Więc poszłam do niej. Do sąsiedniego bloku. Z torbą – żeby odzyskać swoje.
Zadzwoniłam, a gdy teściowa otworzyła, spokojnie powiedziałam:
„Nie mam obowiązku Cię karmić. To jedzenie było dla mojej rodziny, nie na cele charytatywne. Masz syna – jeżeli chce pomóc, niech pomoże finansowo. A ja nie spędzę już swoich weekendów przy kuchni. Wybacz, ale to niesprawiedliwe.”
Stała zaskoczona, choćby nie próbowała się sprzeczać. W milczeniu przeszłam do kuchni i zabrałam pojemniki. Wieczorem mąż był w szoku. Obrażony. Nazwał mnie bezduszną.
A ja – po raz pierwszy od dawna – poczułam się jak człowiek. Który umie powiedzieć „nie”. Który potrafi postawić granice. Który nie musi być kuchenną niewolnicą dla cudzych zachcianek.
Nie jestem przeciw pomaganiu. Ale nie w ten sposób. Nie po cichu, nie kosztem siebie, nie z przyzwyczajenia, iż „kobieta musi”.
Jeśli mąż uważa, iż matka potrzebuje – proszę bardzo, niech pomaga. Ale nie kosztem mojego zmęczenia i mojej pracy. Niczego nikomu nie jestem winna – też jestem człowiekiem. I wiecie co? Czasem po prostu chcę odpocząć.
