— Kim teraz dla mnie jesteś? — po trzydziestu latach ojciec wrócił do mojego życia… i od razu trafił do szpitala
Krzysztof wracał z pracy do domu. Wjechał na podwórko blokowiska na warszawskim Ursynowie, zaparkował samochód, otworzył bagażnik, wyciągnął dwie ciężkie torby z zakupami i ruszył w kierunku klatki schodowej. Właśnie miał wcisnąć kod domofonu, gdy nagle usłyszał, iż ktoś go woła.
— Krzysiu? To ty?!
Krzysztof odwrócił się. Na ławce siedział starszy mężczyzna — zaniedbany, w podartej kurtce, z siwą, zmierzwioną brodą i przygaszonym wzrokiem. Wyglądał na bezdomnego. Krzysztof zmarszczył brwi.
— Przepraszam, do mnie pan mówi?
— Krzysiu… Ja jestem Wojciech. Twój ojciec. Naprawdę mnie nie poznajesz?
Krzysztof odskoczył, jakby dostał w twarz. Ojciec. Ten sam, który porzucił ich z matką prawie trzydzieści lat temu, gdy miał zaledwie dziewięć lat. A teraz siedział tutaj, jakby nigdy nic.
— Dowiedziałem się twojego adresu od Ewy, przyjaciółki twojej zmarłej matki… Powiedziała mi, iż Basia odeszła. A ja nie wiedziałem. Nic nie wiedziałem. Boże, ile ona wycierpiała, a ja byłem gdzieś…
— Gdzie ty byłeś? — przerwał mu gniewnie Krzysztof. — Gdzie byłeś, gdy mama płakała po nocach? Gdy ja gotowałem jej herbatę, bo ty znowu poszedłeś „na piwo”? Gdy podniosłeś na nią rękę, a potem na mnie?! Zapomniałeś? Ja nie zapomniałem.
— Synku, no co teraz wspominać? Z Kasią też nie było łatwo. Najpierw fajnie — piliśmy, cieszyła się, iż odszedłem. Ale potem… wszystko się zmieniło. Pieniądze, awantury. Nie mieliśmy swoich dzieci. A jej córka wyrzuciła mnie na bruk. I tyle. Teraz jestem nikim. A pamiętasz, jak jeździliśmy do parku? Jak kupowałem ci oranżadę?…
— Ty serio?! Myślisz, iż jedna butelka oranżady wszystko naprawi? Zapomniałeś, jak zabrałeś nam ostatnie pieniądze z szafy, zanim wyszedłeś? Jak oplułeś mamę w twarz, gdy odchodziłeś do „lepszego życia”? Zapomniałeś?! Ja nie zapomniałem!
Krzysztof gwałtownie się odwrócił i wszedł do klatki, zostawiając ojca na ławce. Trząsł się ze złości. W domu czekała na niego żona — Kinga.
— Co z tobą? Wyglądasz jak widmo…
— Mój ojciec. Przyszedł. Włóczy się pod blokiem — brudny, obdarty. Mówi, iż nie ma nikogo i prosi o pomoc. Trzydzieści lat milczał, a teraz przypomniał sobie, iż ma syna!
— Może porozmawiasz z nim chociaż?…
— On dla mnie nie istnieje! Ani grama współczucia!
Kinga nie odezwała się więcej. Krzysztof poszedł do sypialni, ale nie mógł zasnąć. Przypominały mu się krzyki z dzieciństwa, łzy matki, wieczór, gdy ojciec wywlókł walizkę i zatrzasnął drzwi…
Trzy dni później pod blokiem znowu czekał ojciec. Pokornie, z nadzieją.
— Synku… Wszystko rozumiem. Ale ty teraz masz swoje życie… Czy naprawdę nie masz dla mnie kąta, choćby trochę jedzenia…
— A gdzie ty byłeś, gdy brakowało mi butów do szkoły?! Gdzie byłeś, gdy mama chorowała?! Nikt mi wtedy nie pomógł. I ja tobie też nic nie jestem winien. Znikaj!
Ojciec spuścił wzrok, nie mówiąc już ani słowa.
Następnego ranka ktoś zapukał do drzwi. Młoda dziewczyna w białym kitlu:
— Dzień dobry, pan Krzysztof? Pański ojciec jest w naszym szpitalu. Został pobity — podobno pokłócił się z kimś na ulicy. Prosił, żeby panu przekazać. Nie ma już nikogo więcej…
— I co mam teraz zrobić? Nie jestem jego rodziną. On dla mnie nie istnieje!
— Ale… mówił, iż ma syna, którego kocha… Przepraszam.
I już w drzwiach:
— Jest w miejskim szpitalu przy ulicy Szpitalnej, na trzecim oddziale…
Kinga słyszała całą rozmowę.
— Krzysiu… Może pójdziemy? Choć zobaczymy, co z nim…
Godzinę później byli już w szpitalu. Torby z jedzeniem, czyste ubrania. Lekarz przywitał ich:
— Stan ciężki. Wątroba. Długo pił, wszystko zaniedbane. Nie zostało mu dużo czasu…
W sali ojciec spojrzał na Krzysztofa — i oczy wypełniły mu się łzami.
— Przyszedłeś… Wiedziałem. A to Kinga? Moja synowa… Macie córeczkę? Choć raz bym zobaczył…
Po paru dniach przyszli z córką. Starzec patrzył na nią jak na cud. Gładził jej dłoń, płakał.
— Boże… Jesteś żywym obrazem babci. Taka piękna… Żyj szczęśliwie, wnuczko…
A czwartego dnia zawołał Krzysztofa.
— Wybacz mi, synu… Za wszystko. Że nie kochałem cię jak trzeba. Że zmęczyłem twoją matkę. Wybacz…
Krzysztof ujął jego dłoń. Mocno. W milczeniu. To był jedyny sposób, by powiedzieć: „Wybaczam”.
Tydzień później ojca nie było. Krzysztof sam zorganizował pogrzeb. Pochował go obok mamy. Nikogo więcej na pożegnaniu nie było. Ale po raz pierwszy od lat w sercu poczuł spokój.
Nie był nic winien. Ale zrobił to, co nakazywało sumienie.
