Nazywam się Zofia Kowalska, mam sześćdziesiąt dziewięć lat. Mam dwóch synów, troje wnuków i dwie synowe. Przy takiej rodzinie można by pomyśleć, iż jestem otoczona miłością i troską. Ale od kilku lat żyję jak sierota. Sama w swoim mieszkaniu, z bolącym kolanem i telefonem, który milczy tygodniami.
Po śmierci męża wszystko się zmieniło. Za jego życia synowie odwiedzali mnie od czasu do czasu, na święta lub w sprawach urzędowych. Ale gdy tylko został pochowany, zniknęli. Pięć lat. Pięć długich lat bez ich widoku, choć mieszkają w tym samym mieście, ledwie czterdzieści minut autobusem.
Nie robiłam im wyrzutów. Po prostu dzwoniłam. Prosiłam o pomoc. Gdy sąsiedzi zalali mi kuchnię nie mocno, ale sufit był zniszczony zadzwoniłam do obu synów. Obiecali przyjść w weekend. Nikt się nie pojawił. Musiałam wynająć malarza. Nie chodzi o pieniądze, ale o ból. Ból, iż moje dzieci nie mogą znaleźć godziny dla własnej matki.
Później mój stary lodówka się zepsuła. Nie znam się na sprzętach, bałam się, iż mnie oszukają. Znów zadzwoniłam do synów Mamo, są sklepy, radź sobie sama. W końcu poprosiłam brata, który przysłał swoją córkę, moją siostrzenicę Martę, z mężem. Wszystko załatwili.
Gdy nastała pandemia, synowie nagle sobie o mnie przypomnieli. Dzwonili raz w miesiącu, by powiedzieć, żebym została w domu i zamawiała zakupy przez internet. Ale zapomnieli o jednym: nie umiem tego robić. Marta jednak pokazała mi, jak zamówić, zorganizowała pierwszą dostawę, zostawiła listę aptek z dostawą do domu i zaczęła dzwonić prawie codziennie.
Na początku czułam się winna. W końcu Marta ma swoich rodziców, dom, męża, córkę. Ale tylko ona przychodziła bez powodu. Przynosiła zupę, leki, pomagała posprzątać, myła okna. Pewnego dnia przyszła tylko na herbatę i by posiedzieć przy mnie. Jej córeczka moja prawnuczka nazywa mnie babcią. Tego słowa nie słyszałam od lat.
Więc podjęłam decyzję: jeżeli moje własne dzieci o mnie zapomniały, jeżeli interesuje ich tylko to, co mogą wziąć, a nie dać, to moje mieszkanie dostanie ta, która naprawdę jest przy mnie. Poszłam do urzędu, by sporządzić testament. I tego dnia, jak na zawołanie, zadzwonił mój starszy syn. Chciał wiedzieć, gdzie byłam.
Powiedziałam mu prawdę.
Wtedy zaczęło się. Krzyki, obelgi, oskarżenia. Oszalałaś?, To nasze dziedzictwo!, Wykopie cię, gdy tylko podpiszesz!
Tego samego wieczoru przyszli. Obaj. Po raz pierwszy od pięciu lat. Przyprowadzili wnuczkę, której nigdy nie widziałam. Przynieśli ciasto. Usiedliśmy przy stole. Miałam nadzieję może się opamiętają? Ale nie. Próbowali mnie przekonać, przypomnieć, iż mam dzieci, iż nie mam prawa oddawać mieszkania obcej. Oskarżyli Martę o wyrachowanie, straszyli, iż mnie wyrzuci.
Patrzyłam na nich z niedowierzaniem. Gdzie byliście przez te wszystkie lata? Dlaczego nie pomogliście, gdy potrzebowałam? Dlaczego zadzwoniliście dopiero, gdy poczuliście, iż dziedzictwo jest zagrożone?
Podziękowałam im za troskę. I powiedziałam, iż moja decyzja jest nieodwołalna. Wyszli, trzasnąwszy drzwiami, przysięgając, iż już nigdy nie zobaczę wnuków i nie mam na nich liczyć.
Wiecie, nie boję się. Nie dlatego, iż mnie to nie obchodzi. Ale dlatego, iż nie mam już nic do stracenia od dawna żyję, jakbym dla nikogo nie istniała. Teraz to tylko oficjalne.
A Marta jeżeli pewnego dnia zrobi to, co przewidują moi synowie, cóż, będę się myliła. Ale serce podpowiada mi, iż nie. Nigdy nic nie chciała. Ani pieniędzy, ani mieszkania. Po prostu była. Wyciągnęła do mnie rękę. Zachowała się jak człowiek.
A to dla mnie ważniejsze niż wszystkie więzy krwi.
**Życiowa mądrość:** Czasem ci, którzy nie są z nami związani krwią, okazują się prawdziwą rodziną. Warto docenić tych, którzy są przy nas nie z obowiązku, ale z serca.
