**Dziennik Anny Kowalskiej: Jak samotność otworzyła serca**
Obudziłam się o świcie, gdy pierwsze promienie słońca ledwo przebijały się przez ciężkie chmury nad Wąchockiem. Nieśpiesznie zrobiłam sobie gorącą kanapkę z serem i zaparzyłam mocną herbatę z miętą. Dzisiejszy dzień zapowiadał się wolny od obowiązków, więc mogłam pozwolić sobie na odrobinę luzu. Poszłam do przytulnego salonu, włączyłam stary telewizor, który terkotał z upływem lat, gdy nagle ostry dzwonek do drzwi przerwał ciszę.
— Kto to może być? Nikogo nie oczekuję — mruknęłam pod nosem i ruszyłam otworzyć. Gdy już miałam przekręcić klucz w zamku, usłyszałam za drzwiami cichą rozmowę. Zamarłam, nasłuchując, a serce ścisnęło mi się ze strachu, gdy zrozumiałam, o czym mówią.
Podjęłam trudną decyzję, która kosztowała mnie wiele wysiłku. Ale nie było wyjścia. Miałam dość obojętności innych, ich chłodu i braku uwagi. Kilka razy poszłam do sklepu, zrobiłam solidne zakupy, wróciłam do domu, zamknęłam drzwi na wszystkie zamki i zablokowałam niektóre numery w telefonie. Zostawiłam tylko córkę i najbliższych.
Moja córka, Kasia, mieszkała w dalekim Szczecinie i dzwoniła rzadko. Widocznie tam było jej lepiej — trudno, niech jej Bóg błogosławi. Reszta osób traktowała mnie tak, jakbym była dla nich niewidzialna. To zwykle ja dzwoniłam pierwsza, składałam życzenia, słuchałam ich narzekań i problemów, ale nikt nigdy nie zapytał, jak ja się czuję.
Sąsiedzi przychodzili tylko po sól, mąkę lub coś innego, czego akurat im brakowało, gdy sklep był zamknięty albo gdy było im po prostu leniwo iść. Przyjaciółka dzwoniła tylko po to, żeby pochwalić się sukcesami wnuków albo opowiedzieć o swoim urlopie, choćby nie dając mi dojść do słowa. A moja siostra, Danuta, uwielbiała wpadać na moje pierogi i zapiekaną rybę. Zjadała wszystko z apetytem, a potem obiecywała:
— Aniu, kochanie, mam butelkę wyśmienitego czerwonego wina i przepyszny ser prosto z Włoch. Wpadnij w tym tygodniu, pogadamy przy herbacie!
Czekałam na konkretne zaproszenie, ale Danuta, jak zawsze, rozpływała się w swoich sprawach i problemach. Aż do następnego razu, gdy to ja tęskniłam i dzwoniłam pierwsza. Z innymi było podobnie. Nikt już nie pamiętał, ile razy im pomogłam. Nie, nie oczekiwałam wdzięczności. Pomagałam z czystego serca i nie liczyłam na rewanż. Ale czasem marzyłam choć o odrobinie uwagi, odrobince ciepła.
Mówią, iż jeżeli nie robisz dobra, nie spotka cię zło. A jednak głęboko w środku pragnęłam, żeby ktoś i o mnie pomyślał. Byłam załamana. Człowiek czuje się wtedy, jakby nikomu nie był potrzebny. Prawdopodobnie nikt choćby nie zauważyłby, gdybym zniknęła. I dobrze — niech spadnie zasłona złudzeń, niech w końcu zobaczą prawdę. Ludzie idą do klasztorów albo uciekają na wieś, by żyć w samotności. Nic mi nie będzie!
Pierwszy dzień mojego dobrowolnego odosobnienia potwierdził najgorsze obawy. Nikt nie dzwonił — ani na telefon, ani do drzwi. Wzięłam gorącą kąpiel, nałożyłam krem na twarz, zrobiłam grubą kanapkę z serem i włączyłam serial. Za oknem było paskudnie — szare niebo, zimny wiatr, więc nie żałowałam decyzji o tym, żeby nie wychodzić. Ale niedługo po policzkach popłynęły mi łzy. Bohaterka serialu, kobieta w moim wieku, ciężko zachorowała i umierała w samotności. Nikt o niej nie pamiętał.
Zasnęłam we łzach, otulona kocem na kanapie, przy jednostajnym szumie telewizora.
Tak minęły dwa dni.
Trzeciego ranka słabe promienie słońca w końcu przebiły się przez chmury. Obudziłam się późno, ale — o dziwo — w doskonałym humorze. Na telefonie były dwa nieodebrane połączenia od Kasi — nie słyszałam. Zastanawiałam się, czy oddzwonić, gdy zadzwoniła sama:
— Mamo, cześć! Dlaczego nie odbierasz? Wszystko w porządku? Obudziłam się dziś rano i coś mi nie pasowało, jakby coś było nie tak. W końcu zrozumiałam — nie dzwoniłaś od trzech dni! Mamo, nic się nie stało? Jak się czujesz? Tak za tobą tęskniłam! A wiesz, mam dla ciebie wiadomość! Chciałam powiedzieć później, ale nie mogę się powstrzymać. Mamo, Jaś i mnie będziemy mieli dziecko! Wyobrażasz sobie, niedługo zostaniesz babcią! A jeszcze Jasia przenoszą do pracy w nasze miasto. Będziemy mieszkać blisko, tak się cieszę, mamo! A ty?
Następnego ranka ktoś niespodziewanie zadzwonił do drzwi. Podeszłam cicho, choćby nie zajrzałam przez wizjer — myślałam, iż odejdą. Ale za drzwiami słychać było głosy sąsiadek, które mówiły o mnie.
— Coś naszej Ani od kilku dni nie widać, może wyjechała? — to głos pani Wandy z naprzeciwka.
— Nie wiem, nie mówiła, żeby gdzieś jechała. Może zachorowała? — głos pani Bogusi brzmiał zatroskany. — A może coś się stało?
— Dzwoń dalej, pukaj, może dzwonek nie działa. A znasz może numer do jej córki? — pani Wanda zaczęła wypytywać. — Dzwoń, Bogusiu, dzwoń! Nasza Ania to złota kobieta, zawsze wszystkim pomaga. Ale sama, a to, wiesz, bywa niebezpieczne! No już, dzwoń, bo może i drzwi będziemy musiały wyważać!
Zrobiło mi się głupio, a sąsiadki brzmiały zdecydowanie. Otworzyłam drzwi, udając, iż właśnie wstałam:
— Ojej, pani Wando, pani Bogusiu, dzień dobry! Spałam, od razu nie usłyszałam. Wczoraj do późna nie mogłam zasnąć, wypiłam herbatę z miodem i miętą, więc się nie obudziłam. Coś się stało?
— Dzięki Bogu, na razie nic, ale nas wystraszyłaś! — od razu uśmiechnęła się pani Wanda. — Wpadnij na herbatę, bo dzwonimy, pukamy, a naszej Ani ani śladu! Zaczęłyśmy się martwić. Ty przecież jesteś jak słońce, zawsze uśmiechnięta! Brakuje nam ciebie!
— Wpadnę, pani Wando, na pewno wpadę później — zamknęłam drzwi, gdy nagle zadzwonił telefon. To była moTo była moja siostra Danuta, która nagle przypomniała sobie o obietnicy spotkania i zaprosiła mnie na kolację z tym słynnym serem i winem.
