Nazywam się Magdalena, i jeszcze kilka miesięcy temu byłam pewna, iż wiem wszystko o życiu, małżeństwie i zdradzie. Ale jedna wizyta przewróciła mój świat do góry nogami i zmusiła do spojrzenia na wszystko inaczej. Teraz, gdy ból już nieco osłabł, chcę opowiedzieć, jak pojechałam do kochanki mojego męża, gotowa rozszarpać jej włosy… a skończyło się na przyjaźni.
Dwa miesiące temu mój mąż, Krzysztof, odszedł. Po prostu spakował torbę i powiedział, iż nie wytrzyma już w atmosferze wiecznych pretensji. Byłam w szoku. Żyliśmy razem dziesięć lat, i choć dawno nie było między nami ani namiętności, ani bliskości, nie sądziłam, iż odważy się odejść. A przede wszystkim — nie podejrzewałam, iż nie odchodzi w próżnię, ale do innej kobiety.
Gdy dowiedziałam się adresu tej Kingi — tak miała na imię — coś we mnie pękło. Byłam jak napięta struna. Serce waliło w piersi, dłonie drżały. Pojechałam do jej domu na przedmieściach Płocka, wściekła, upokorzona, gotowa rzucić się na nią jak ostatnia przekupka na targu. Chciałam wyrzucić z siebie wszystko, co we mnie kipiało, prosto w jej twarz. Chciałam odzyskać męża. A przynajmniej zrozumieć — dlaczego ona?
Drzwi otworzyła niewysoka, drobna kobieta około czterdziestu pięciu lat. Nie było uśmiechu. Tylko zmęczenie w oczach i jakaś powściągliwa smutek.
— Więc to ty… — rzuciłam od progu. — To ty zabrałaś mi męża?
— Jestem Kinga — odpowiedziała spokojnie. — A Krzysztof pojechał pomóc mojemu bratu z dachem. Wróci jutro. Wejdź. Herbaty? A może świeżego mleka? Właśnie wydoiłam krowę.
Zamarłam. Przyjechałam się bić, a tu częstują mnie mlekiem! Weszłam i rozejrzałam się. Wszystko w domu było schludne, skromne, ale z duszą. Zapach ziół, czysta pościel, na półkach książki, albumy, w kącie kosz z włóczką.
— Czym go przekonałaś? — spytałam ostro. — Rzucił miasto, mieszkanie, wygodę, pracę… dla tego?
— Zapytaj jego. Przyszedł sam. Nie wołałam go.
— Ach, nie wołałaś?! — prawie krzyczałam. — A pewnie padłaś mu do nóg, jak zobaczyłaś faceta z pensją, z samochodem…
Kinga spojrzała na mnie ze smutkiem:
— Magdaleno, sama wychowałam dwoje dzieci. Męża nie mam od lat. Umiem harować i nie żyję złudzeniami. Ale umiem też szanować człowieka, którego kocham. Może to przyciągnęło Krzysztofa.
— On się tylko przed tobą użalał! A ty to wykorzystałaś, żeby wleźć między nas!
— Nie narzekał — odparła łagodnie. — Opowiadał. O tym, jak wracał do domu, a ty każdego wieczoru przypominałaś mu, ile ci zawdzięcza. Jak upokarzałaś go przed przyjaciółmi, jak urządzałaś sceny. A on chciał tylko spokoju. Chciał, żeby ktoś na niego czekał. Bez pretensji.
Zamilkłam. Nagle zrobiło mi się nieswojo. W Kindze nie było złości ani udawanego rozgoryczenia. Tylko szczerość.
— Ty też jesteś zmęczona, Magdaleno — ciągnęła. — Masz żal, ból. Ale nie kłóćmy się. jeżeli od nas odejdzie — nie zatrzymam go. Nie trzymam go siłą. U nas jest po prostu… spokojnie.
Po raz pierwszy od miesięcy nie miałam odpowiedzi. Usiadłam przy stole i zaczęłyśmy pić herbatę. Postawiła przede mną placek, przyniosła miód, domowy ser.
A potem powiedziała:
— Zostań na noc. Już ciemno. A jeszcze mamy o czym rozmawiać. Pościelę ci w pokoju syna, on mieszka w akademiku.
Zostałam. Tej nocy prawie nie spałam. W głowie wirowały mi słowa Kingi, wspomnienia kłótni z Krzysztofem, tego, jak zwalałam na niego własną niezadowoleniem z życia, jak krzyczałam, oskarżałam, użalałam się nad sobą… a nie widziałam, jak przy mnie gasł.
Rano wstałam cicho i zostawiłam jej kartkę:
„Kingo, przyjechałam do ciebie jak do wroga. A wyjeżdżam — z szacunkiem. Dziękuję, iż nie upokorzyłaś mnie, nie nakrzyczałaś, nie wyrzuciłaś. jeżeli los da ci szansę na szczęście — wykorzystaj ją. A gdybyś kiedyś była w Płocku — zajrzyj. Choćby na herbatę.”
Wyszłam. Bez histerii. Bez awantury.
Krzysztof nie wrócił. Ale ja już nie chciałam go odzyskać. Teraz wiedziałam jedno: gdy ktoś odchodzi — to znaczy, iż naprawdę cierpiał. A jeżeli ktoś dał mu ciepło, którego ja nie potrafiłam… niech będzie szczęśliwy.
A przede mną wciąż całe życie…
