Dziedzictwo obcej krwi
Weronika wróciła z pracy. Puste mieszkanie powitało ją głuchą ciszą, w której odbijało się każde westchnienie i każdy krok. Nie mogła się przyzwyczaić — od dwóch miesięcy samotność stała się dla niej nie tylko nawykiem, ale wręcz drugą skórą. Męża nie było. Krzysztof — jej opoka, miłość, całe życie — zginął w straszliwym wypadku. W jednej chwili runęło wszystko, co budowali przez lata.
Przeżyli razem siedemnaście lat. Szczęśliwych, pełnych światła i prawdziwych. Po pierwszym nieudanym małżeństwie Weroniki, po bólu i ucieczce przed pijanymi awanturami, to właśnie Krzysztof przywrócił jej wiarę w dobro i miłość. Nie tylko przygarnął ją z dwójką dzieci — dał im dom, troskę i prawdziwe ciepło.
Wówczas mieszkał na obrzeżach Krakowa, w niewielkim domu z babcią — kobietą, która wychowała go zamiast rodziców. Starsza pani była chora, ledwo się poruszała. Krzysztof często wyjeżdżał w delegacje. Właśnie dlatego zamieścił ogłoszenie — szukał pomocy dla babci. Na nie odpowiedziała Weronika. Zmęczona, z dziećmi na rękach, bez dachu nad głową. Przyjaciółka przyjęła ich na kilka dni, ale potem… jak Bóg da.
— Nie będę mógł płacić dużo — powiedział wtedy Krzysztof, patrząc jej prosto w oczy.
— Nie potrzebuję pieniędzy. Potrzebuję tylko pracy i jakiegokolwiek schronienia — odparła.
Krzysztof zamyślił się, po czym powiedział:
— Zostaniecie u nas na razie. Za kilka dni wyjeżdżam, babci będzie łatwiej, jeżeli ktoś będzie przy niej.
Tak została. Po trzech miesiącach żyli już jak rodzina. Miłość nie pojawiła się od razu, ale gdy już przyszła — została na zawsze. Krzysztof stał się prawdziwym ojcem dla jej dzieci. Minęły lata. Dzieci dorosły, wyprowadziły się. A Krzysztof i Weronika wciąż razem. Jak dwie krople wody.
— Za tydzień mija piętnaście lat, odkąd pojawiłaś w moim życiu — powiedział kiedyś Krzysztof, obejmując ją.
— Nie przypominaj — roześmiała się Weronika. — I bez ślubu jesteś moim mężem. Najukochańszym.
— Więc pójdziemy do urzędu stanu cywilnego. Niech wszystko będzie jak należy.
Wzięli ślub. Bez przepychu. Bez welonu i przyjęcia. Po prostu podpisali dokumenty i wyszli na ulicę, trzymając się pod ręce i śmiejąc się. Byli szczęśliwi. Mieli swoje marzenia.
Po śmierci babci wraz z Krzysztofem wpadli na pomysł — założą prywatny dom opieki dla seniorów. Opuszczony dom niedaleko miasta, kredyty, rządowa dotacja, oszczędności — zainwestowali wszystko. Projekt miał ruszyć pod koniec roku. Ale wszystko zmienił wypadek.
Teraz wszystko spadło na Weronikę. I była gotowa walczyć — dla ich wspólnego marzenia.
W kancelarii notarialnej zapytano:
— Nie było innych spadkobierców pierwszej kolejności?
— Nie — odparła pewnie. — Nie miał własnych dzieci, a moich nie adoptował. Babcia zmarła pięć lat temu.
— Rodzice?
Weronika wzruszyła ramionami.
— Matka została dawno pozbawiona praw, a ojciec… Krzysztof mówił, iż czasem pojawiał się w dzieciństwie. Nigdy go nie widziałam.
Nawet nie zwróciła uwagi na tę rozmowę. Kto mógłby odnaleźć takiego człowieka po tylu latach?
Aż pewnego dnia rozległo się głośne pukanie do drzwi.
— Wiemy, iż jesteś w domu! — rozległ się ochrypły głos. — Otwieraj!
Weronika zastygła. Podeszła do wizjera. Za drzwiami stało dwoje ludzi. Mężczyzna i kobieta, zaniedbani, z opuchniętymi twarzami.
— To mieszkanie mojego syna! — wrzasnął on. — Należy mi się połowa!
— Kim wy jesteście?! — krzyknęła Weronika, chwytając w drżące dłonie gaz pieprzowy.
— Jestem Jan Kowalski, ojciec Krzysztofa. A to Lidia. Przyszliśmy porozmawiać o spadku.
— Jakim spadku?! — zdusiła w gardle powietrze Weronika.
— Po naszym Krysiu — odparła kobieta, udając skruchę.
Próbowali wejść do środka. Weronika zablokowała przejście własnym ciałem.
— Nie macie prawa! — krzyknęła.
Z windy wyszedł sąsiad. Weronika skorzystała z okazji i zatrzasnęła drzwi. Za nimi rozległy się wrzaski, walenie i przekleństwa. Sąsiad wezwał policję. Nieproszeni goście odeszli. Ale kilka dni później do kancelarii wpłynął wniosek — Jan Kowalski domagał się swojej części.
— To niesprawiedliwe! — Weronika ledwo powstrzymywała łzy. — Nigdy nie był obecny w życiu syna! Ani dnia! Ani grosza! Porzucił go! To ja z Krzysztofem ciągnęliśmy wspólnie cały ciężar, budowaliśmy, żyliśmy…
— Rozumiem — łagodnie powiedziała urzędniczka. — Ale według prawa jest spadkobiercą. Poradź się prawnika. To jedyna szansa.
I Weronika rozpoczęła walkę.
Zbierała dokumenty, szukała świadków, chodziła od domu do domu, wypytując wszystkich, którzy pamiętali dzieciństwo Krzysztofa. Znalazła zapisy o braku alimentów. Przyjaciółka babci przypomniała sobie, jak ojciec przyszedł kiedyś pijany, wybił okno i uderzył chłopca. Wtedy wezwano policję — Weronika odnalazła choćby archiwalne zaświadczenie. Babcia chciała pozbawić go praw rodzicielskich, zaczęła procedurę — dokumenty zachowały się wśród starych zdjęć.
Proces trwał długo. Ale los, jakby wysłuchawszy modlitw, wkroczył — Jan Kowalski zmarł na marskość wątroby. Lidia — jego towarzyszka — zniknęła. I została tylko Weronika. Jedyna, która naprawdę była przy Krzysztofie.
Pod koniec roku, tak jak marzyli, otwarto dom opieki. Na fasadzie zawisła mosiężna tabliczka: „Dom Opieki im. Krzysztofa Nowaka”.
Weronika stała przed wejściem i patrzyła, jak w oknie uśmiecha się siwowłosa staruszka. Wiedziała: Krzysztof byłby dumny. Wszystko zrobiła. Za nich dwoje.
Czasem największą siłę znajdujemy tam, gdzie spodziewamy się tylko słabości. Prawdziwa miłość i wierność przetrwają choćby najcięższą próbę.
