W Naszą Rocznicę, Przyjaciel Mojej Pociechy Nazwał Mojego Męża „Tatusiem” — I Mój Świat się Zawalił

W naszą rocznicę przyjaciółka mojego malucha nazwała mojego męża „tatusiem” – i mój świat się zawalił.

Kieliszek szampana wysunął mi się z dłoni, roztrzaskując się na marmurowej podłodze, a jego odłamki odzwierciedlały prawdę, z którą żyłam nieświadomie od trzech lat. Stałam jak wryta w progu, obserwując, jak mój mąż siedmiu lat klęczy obok zapłakanego malucha mojej najlepszej przyjaciółki. Następne słowa dziecka miały zburzyć wszystko, w co wierzyłam: w moje małżeństwo, życie i ludzi, którym ufałam najbardziej.

„Tatusiu, możemy już iść do domu?” – szepnęła mała Ania, oplatając rączkami szyję mojego męża z taką zażyłością, jakby znała go od zawsze. W pokoju zapanowała cisza. Dwadzieścia osób odwróciło się, by patrzeć.

Kasia, moja przyjaciółka, zbladła. A Tomasz – mój mąż, moja opoka – wyglądał, jakby zobaczył ducha. Ale to moje serce przestało bić.

Trzy godziny wcześniej byłam w siódmym niebie. Przyjęcie z okazji siódmej rocznicy było idealne. Białe róże zdobiły każdy stół, w tle cicho grał jazz, a nasi najbliżsi wypełniali nasz elegancki dom, by świętować miłość, którą uważałam za niezniszczalną. Miałam na sobie szmaragdową sukienkę, w której – jak zawsze mawiał Tomasz – moje oczy lśniły najpiękniej.

Włosy miałam starannie upięte, czułam się olśniewająca. choćby po siedmiu latach serce wciąż kołatało mi mocniej, gdy Tomasz łapał mój wzrok przez pokój. „Wyglądasz cudownie” – szepnęła moja siostra Martyna, pomagając ułożyć desery. „Wciąż wyglądacie jak młodzi małżonkowie”. Uśmiechnęłam się, pełna radości: „Jestem najszczęśliwszą kobietą na świecie”.

Jak bardzo się myliłam. Tomasz poruszał się po pokoju jak doskonały gospodarz – pełen uroku, uprzej, zawsze dbając, by szklanki gości były pełne. Jako ceniony architekt o ciepłych brązowych oczach i naturalnej charyzmie, był uwielbiany przez wszystkich – zwłaszcza przeze mnie. „Mowa! Mowa!” – zawołał jego wspólnik, zrywając się z kieliszkiem. Tomasz się zaśmiał i przytulił mnie mocno, jego ramię obejmowało mój stan.

„Dobrze, dobrze” – odkrząknął, gdy w pokoju zrobiło się cicho. „Siedem lat temu poślubiłem moją najlepszą przyjaciółkę, moją bratnią duszę, mój cały świat. Kinga, sprawiasz, iż każdy dzień jest jaśniejszy, po prostu będąc sobą”. Gdy pocałował mnie w policzek, w moich oczach zaszkliły się łzy szczęścia.

„Za kolejne siedem – i siedemdziesiąt następnych!” Kieliszki zadźwięczały, rozległy się okrzyki. Przytuliłam się do niego, wdychając zapach jego wody kolońskiej, czując się bezpieczna, kochana i kompletna.

Wtedy podeszła Kasia, tuląc Anię. Wyglądała na zmęczoną. Moja przyjaciółka od czasów liceum wychowywała Anię sama, odkąd jej chłopak zniknął w czasie ciąży. Zawsze byłam przy niej – opiekowałam się Anią, nosiłam zakupy, byłam dostępna na każde skinienie. „Przyjęcie jest wspaniałe” – powiedziała cicho, kołysząc córeczkę. „Naprawdę się postarałaś”.

„Chciałam, żeby było idealne” – odparłam, głaszcząc Anię po brodzie. Dziewczynka rozchichotała się i wtuliła w ramię matki. „Mamo, chce mi się spać” – zamruczała.

„Wiem, kochanie. Niedługo pójdziemy” – odszepnęła Kasia. „Może położysz ją u nas w gościnnym pokoju?” – zaproponowałam. „Niech się zdrzemnie, póki nie będziesz gotowa”.

„Jesteś pewna? Nie chcę być natrętna”.

„Głupia jesteś. Ania zawsze jest tu mile widziana”. Gdy Kasia niosła córkę na górę, poczułam znajomy ból – tęsknotę za własnym dzieckiem.

Z Tomaszem staraliśmy się od dwóch lat, bez skutku. Lekarz twierdził, iż wszystko jest w porządku – to tylko kwestia czasu. Ale widok Kasi z Anią obudził we mnie coś głębokiego.

Wieczór płynął doskonale. Przyjaciele opowiadali anegdoty, rodzice pokazywali stare zdjęcia, a matka Tomasza wzruszyła wszystkich toastem o radości, jaką wniosłam w życie jej syna. Około dziesiątej goście zaczęli się żegnać. Pakowałam z kuchni resztki ciasta, gdy z góry dobiegł płacz Ani.

Musiała się obudzić zdezorientowana w obcym pokoju. „Sprawdzę” – powiedział Tomasz, już wchodząc po schodach. Wciąż nuciłam pod nosem, unoszona euforią tego pięknego wieczoru.

Wtem usłyszałam kroki – ciężkie Tomasza i lekkie Ani. Zakładałam, iż Kasia przyszła się pożegnać, więc wyszłam do jadalni.

I tak właśnie mój świat się zawalił. Ania, wciąż płacząc, przytulała się do Tomasza, chwytając go, jakby od tego zależało jej życie. „Tatusiu, możemy już iść do domu?” – błagała. Tatusiu. Nie wujku Tomku. Nie przyjacielu mamy. Tatusiu.

Pokój zamarł. Twarze zwróciły się w naszą stronę. Kieliszek wypadł mi z dłoni i roztrzaskał się o podłogę. choćby nie poczułam, jak szkło rani mi kostki – tylko przeszywający ból zdrady. Twarz Tomasza stała się biała. Kasia wyglądała, jakby miała zemdleć. W nieprzyjemnej ciszy płacz Ani wydawał się jeszcze głośniejszy.

„Kinga” – zaczął Tomasz, drżącym głosem. Ale ja słyszałam tylko huk w uszach. Ania miała trzy lata. Trzy. Z Tomaszem próbowaliśmy przez dwa. Ania została poczęta w czasie, gdy Tomasz „przechodził przez trudny okres” – był zdystansowany, wiecznie „zaprzątany pracą”. Wychodził. Potrzebował przestrzeni. Spał z moją najlepszą przyjaciółką.

„Wynoś się” – wyszeptałam.

Tomasz postąpił krok do przodu. „Kinga, proszę – pozwól mi wyjaśnić”.

„Wynoś się!” – wrzasnęłam, mój głos był ochrypły. „Wszyscy, wynoście się z mojego domu!” Goście rozbiegli się. Moja siostra Martyna ruszyła w moją stronę, ale uniosłam drżącą dłoń. „Nie ty, Martyna. Reszta – spadajcie”.

Tomasz zawahał się. Kasia pociągnęła go za rękaw. „Powinniśmy iść”. I wyszli – mój mąż, moja przyjacióI patrzyłam, jak odchodzą, wiedząc, iż ich kłamstwa już nigdy nie będą częścią mojego życia.