Zdecydowałam się nie mówić mężowi, iż zaczęłam zarabiać więcej. Obraził się, spakował rzeczy i wyjechał do swojej matki.
Gdy postanowiłam ukryć przed mężem, iż teraz mam wyższą pensję, sama nie byłam z tego zadowolona. Ale zrobiłam to świadomie – nie ze złej woli, nie z chciwości, tylko ze zmęczenia. Od ciągłych huśtawek – przez tydzień żyjemy na wysokim poziomie, a przez kolejne trzy jemy tylko makaron. Od jego nieodpowiedzialności. Od lekkomyślności, którą mój mąż, Marek, odziedziczył po swojej matce.
Poznaliśmy się na imprezie u przyjaciół. Urzekła mnie jego beztroska, charyzma, sposób, w jaki nie przejmował się problemami. Ja jestem jego przeciwieństwem – wszystko kontroluję, biorę odpowiedzialność, martwię się o każdy grosz. Wtedy pomyślałam: „Może właśnie taki lekki charakter jest tym, czego mi brakuje”.
Ale po ślubie prawda wyszła na jaw. Jego „beztroska” okazała się niedojrzałością. Dzień wypłaty to święto – restauracje, zakupy, prezenty dla jego mamy, przyjaciół, dla kogokolwiek. Następnego dnia – już „na dnie”. Przez miesiąc – makaron i obietnice, iż „wszystko się ułoży”.
Marek zarabia nieźle, ale pieniądze przeciekają mu przez palce. Zwłaszcza gdy w grę wchodzi jego matka – kobieta wybuchowa, kapryśna, równie nieodpowiedzialna. Gdy tylko wydała swoją emeryturę, od razu dzwoniła do syna: „Nudzę się, jest mi smutno, mam dość bycia biedną”. Marek oczywiście biegł na pomoc.
— To przecież mama. Nie mogę jej zostawić — mówił.
— A jak my mamy żyć? — pytałam.
— Jakoś się uda. Zawsze jakoś — odpowiadał z uśmiechem.
Tymczasem nasz dom się rozpadał. Dosłownie. Tapety odchodziły od ścian, kran przeciekał, stara lodówka huczała jak traktor. Malowałam, zaklejałam, wściekałam się w ciszy. Próbowałam rozmawiać z Markiem, słuchał – ale żył tak, jakby był sam.
Aż w końcu dostałam podwyżkę. Znaczną. To była moja wygrana – miesiące nadgodzin, stresu, udowadniania szefostwu, iż potrafię prowadzić projekt. Wróciłam do domu z błyszczącymi oczami – i… nic nie powiedziałam. Po prostu nie umiałam.
Wyobraziłam sobie, jak on z mamą znów zaczną „cieszyć się życiem”: kupią zbędne rzeczy, polecą na wakacje, a my znów będziemy „walczyć o przetrwanie”. Nie, postanowiłam milczeć. Te pieniądze były na remont, na samochód, na wreszcie porządny urlop. Na coś trwałego.
Kupił nowy laptop – stary już ledwo zipał. Powiedziałam Markowi, iż dostałam go w pracy. Zapłaciłam za jego wizytę u dentysty – skłamałam, iż to z ubezpieczenia. Wszystko dla spokoju. Dla przyszłości. Dla nas.
Wszystko było w porządku, aż na firmowej imprezie mój podpity szef nie wygadał się przy Marku:
— No, w takim tempie to i wyżej awansujesz! Przecież od pół roku kierujesz zespołem…
Marek zastygł.
— Jakim zespołem? Jaka „wyższa” funkcja? — zapytał, gdy wyszliśmy.
Pomyślałam: koniec. Przyznałam się, iż rzeczywiście awansowałam.
— A pensja? — jego oczy były zimne.
— Bez zmian — skłamałam ponownie.
Ale w domu znów wrócił do temaru. Zapytał wprost:
— Dlaczego wcześniej nie powiedziałaś? Może wstydzisz się, JAK zdobyłaś tę posadę?
Poczułam się, jakby mnie uderzył. Było mi gorzko, przykro, obrzydliwie. Wybuchnęłam. Powiedziałam wszystko. O pieniądzach. O zmęczeniu. O jego matce. O tym, jak przepala każdą złotówkę. O moim strachu przed jutrem. Że po prostu chciałam stabilności.
Słuchał w grzechocie. Potem poszedł do sypialni. Po godzinie wyszedł z torbą.
— Jadę do mamy. Muszę się zastanowić.
Trzeci dzień cisza. Ani telefonu, ani wiadomości. Za to zadzwoniła jego matka. Krzyczała, oskarżała, rzucała pretensje. Odłożyłam słuchawkę. Więcej jej nie słucham. Jej głos to źródło wszystkich moich problemów.
Nie piszę do Marka. Nie dzwonię. Tak, jest mi ciężko. Ale jeszcze ciężej byłoby znowu nadepnąć na te same grabie. jeżeli chce wrócić – niech najpierw przeprosi. Za kłamstwa, za upokorzenia, za to, iż zawiódł, gdy ja tylko próbowałam nas ocalić.
Niech czeka. Ja nie mam za co przepraszać.
Czasami cisza jest najgłośniejszą odpowiedzią. A cierpliwość – najlepszą nauczycielem.
