Twój krzyk boli bardziej niż nóż

— Ty mi nikogo nie jesteś! — krzyk pasierbicy zranił mocniej niż nóż.

— Ty mi nikogo nie jesteś! — wysyczała Kinga, zatrzaskując drzwi z taką siłą, iż zatrzęsły się szyby w kredensie. W domu zapadła martwa cisza. Alicja opadła na krawędź krzesła, ściskając w dłoniach kubek, w którym herbata dawno wystygła.

— Mamo, co się stało? — zajrzała do kuchni młodsza Agatka.

Alicja tylko pokręciła głową. W jej oczach lśniły łzy.

— Znowu Kinga krzyczy?

— Wychowawczyni dzwoniła… — wyszeptała kobieta. — To nic ważnego…

Agatka podeszła bliżej i objęła matkę za ramiona:

— Mamusiu, nie przejmuj się. Wszystko się ułoży. — Mimo iż Agatka miała zaledwie trzynaście lat, w jej spojrzeniu od dawna gościła zadziwiająca dojrzałość. Czasem wydawało się, iż jest starsza od piętnastoletniej Kingi, swojej przyrodniej siostry.

Pół godziny później z pracy wrócił Marek. W domu rozszedł się zapach kolacji. Wszyscy, oprócz Kingi, zasiedli do stołu.

— Gdzie ona jest? — zapytał, spoglądając na pusty talerz.

— Jest obrażona — odparła Agatka, delikatnie mieszając zupę.

Marek spojrzał na żonę. Ta spuściła wzrok.

— Dzwoniła wychowawczyni. Kinga ma fatalne oceny ze wszystkich przedmiotów. Chciałam z nią porozmawiać… — Alicja urwała, starając się ukryć łzy.

Marek wstał i skierował się w stronę pokoju córki. Zapukał.

— Nie wchodź! — dobiegło zza drzwi.

— Jestem sam. Można?

Drzwi uchyliły się, a Kinga, upewniwszy się, iż nikogo za nim nie ma, niechętnie wpuściła ojca.

— Co tu się dzieje? — rzucił okiem na porozrzucane ubrania i pustą paczkę po makaronie.

— Alicja znowu… — zaczęła dziewczyna, ale ojciec przerwał:

— Sam rozmawiałem z panią Marią. Naprawdę zjadasz wszystkie przedmioty. Co się dzieje, Kinga?

Milczała. Wciskała podręczniki do plecaka.

— Nie wymagam, żebyś pokochała Alicję, ale mogłabyś chociaż ją szanować. Ranisz ją każdego dnia.

— A ona mnie nie? Wziąłeś ją z Agatką do galerii, a ja zostałam sama!

— Zapomniałaś, iż wtedy ukarałem cię za ucieczkę w nocy do koleżanki?

— Oczywiście! Ja jestem zła, a Agatka święta!

— Przestań! — głos Marka stał się ostry. — Przesadzasz!

Wyszedł, nie czekając na odpowiedź. W kuchni Alicja siedziała, zaciskając dłonie. Słowa grzęzły w gardle. Ale spojrzawszy na męża, nie powiedziała nic. Dopiero po chwili wyszeptała:

— Nie wiem już, co robić. Kinga mnie odtrąca, jest o ciebie zazdrosna. Starałam się, naprawdę… ale nigdy nie udało mi się być dla niej kimkolwiek bliskim.

— Wiem, kochanie — Marek objął żonę. — Ale co teraz?

— Musimy się rozstać. Na jakiś czas — wykrztusiła Alicja.

— Co?! — odskoczył. — Mówisz poważnie?

— Może jeżeli poczuje, iż jesteś tylko z nią, coś się w niej zmieni…

Kinga słyszała każde słowo, skulona za drzwiami. W piersi rozgorzała nadzieja. „Tato znów będzie tylko mój”.

Rano Marek oznajmił córce, iż wracają do starego mieszkania. Agatka wybuchnęła płaczem. Wpadła do pokoju Kingi i krzyknęła:

— Nienawidzisz mojej mamy i zabierasz mi tatę! — po czym wybiegła, zatrzaskując drzwi.

Kinga nie oczekiwała takiego obrotu spraw. Cieszyła się, dopóki nie zrozumiała, jak ciężko żyć bez rąk Alicji. Nikt nie gotował. Nikt nie pomagał w lekcjach. Ojciec był w pracy, a ona musiała sama gotować makaron i prać skarpetki. Stał się surowy, wymagający, niecierpliwy. Nie jak Alicja, która tłumaczyła cierpliwie, choćby gdy krzyczała jej w twarz.

Nadchodziły jej urodziny. Kinga postanowiła upiec tort. Znalazła przepis, przygotowała ciasto… ale nie dopilnowała. Biszkopt się spalił. Gdy ojciec wrócił, zobaczył córkę płaczącą nad zwęglonym blatem.

— Tato… wróćmy do domu — szepnęła, wtulając się w jego ramię. — Przepraszam. Kocham cię… i Alicję… i Agatkę…

— Ja też cię kocham, córeczko. Ale wrócić nie będzie łatwo. Zraniliśmy je. Najpierw musimy zapytać, czy nas przyjmą.

Kinga milczała. Było jej wstyd. Bardzo wstyd.

— Musisz to zrozumieć — powiedział Marek. — Alicja może nie jest twoją matką, ale zasługuje na szacunek. I musisz przeprosić.

Przez całą noc Kinga nie mogła zasnąć. Po raz pierwszy od dawna nie czuła złości. Tylko wstyd i ból. Nad ranem sama poprosiła ojca, żeby zawiózł ją do Alicji i Agatki.

Przeprosiła. Szczerze. Ze łzami. Przed Alicją. Przed Agatką. A kilka dni później po raz pierwszy w życiu szepnęła: „Mamo… wybacz mi”.

I nikt nie wiedział, która z nich w tym momencie płakała mocniej.