“Skoro to nie moje mieszkanie — to nie mam zamiaru nic robić!” — te zdanie mojej synowej sprawiło, iż przewartościowałam wszystko w życiu.
Kiedyś poważnie rozważałam przepisanie jednego z moich mieszkań na syna. Myślałam sobie: niech mają swoją przestrzeń, zaczną nowe życie, nie będą się męczyć z wynajmem. Ale po tym, co zobaczyłam i usłyszałam od jego żony, sama myśl o tym wywołuje we mnie obrzydzenie. Niech sami oszczędzają, a mieszkanie zostanie moje. A jeżeli się rozwiodą — odetchnę z ulgą. Bo nie tylko nie pochwalam wyboru syna — ja się go boję. Jego żona, Kasia, okazała się totalnym rozczarowaniem.
Rodzina ma zwyczajną, bez żadnych “wysokich lotów” czy znajomości, ale ona zachowuje się, jakby wychowała się w pałacu z personelem. Rodzice spokojni, opanowani, prości — zupełnie inaczej niż ich córka, która ma się za księżniczkę. Wykształcenie średnie, pracuje jako menedżerka, zarabia przeciętnie. Ale z pieniędzmi radzi sobie fatalnie — wszystko wydaje w dwa dni, a potem żebrze u mojego syna. Ciągle. Bez cienia zażenowania.
Gdy po ślubie wylali ich z wynajmowanego mieszkania, z dobroci serca przygarnęłam ich do siebie, aż zwolni się drugie moje mieszkanie, gdzie mieszkali lokatorzy. Mogłam odmówić, ale zrobiłam to dla syna. I wiecie co? Żałowałam niemal od razu. Ledwie Kasia przekroczyła próg, na jej twarzy zastygł grymas obrzydzenia. Rozglądała się, jakby wpadła do lepianki bez dachu. A u mnie remont zrobiony, czysto, schludnie.
— Ja mam spać na kanapie? Twoja mama nie mogła oddać nam łóżka? — rzuciła synowi.
Więc kanapa niegodna? A w wynajmowanym mieszkaniu jakoś spała i nie marudziła. A mój syn, zawsze taki stanowczy, przy niej zamienił się w chodnik. Gotów na wszystko, znosi i się dostosowuje. Nie poznaję go. Co ona mu zrobiła — nie pojmuję.
Miesiące pod jednym dachem to była prawdziwa próba. Po pracy zaszywałam się w swoim pokoju, żeby tylko na nich nie wpadać. Żeby nie widzieć tej wiecznej miny Kasi, jakby wąchała coś niezhaczonego. Nie rozmawialiśmy — i chwała Bogu.
Gdy w końcu wyprowadzili się do drugiego mieszkania — odetchnęłam. I wtedy syn zaczął delikatnie sondować: “Mamo, jakie masz plany co do tego mieszkania? Może chcesz je przepisać na mnie?” Od razu wiedziałam, skąd wiatr wieje. To nie jego inicjatywa — to Kasia mu nauszniki założyła. Odpowiedziałam krótko:
— Mieszkanie zostanie na mnie. To moja poduszka bezpieczeństwa na starość, żeby nie wisieć ci na karku. A wy sobie w nim pobądźcie i odkładajcie na swoje. Poza tym układ stary, nie najlepszy dla młodych.
Syn jakby zrozumiał. Temat się nie powtórzył, a my widywaliśmy się rzadziej. Każdy ma swoje życie. Nie wtrącałam się.
Ale niedawno syn zaprosił nas z mężem na swoje urodziny. Impreza u nich. Weszłam do mieszkania — i zamarłam. Takiego bałaganu dawno nie widziałam. Kuchenka oblepiona tłuszczem, jakby gotowali na niej od lat bez mycia. Podłoga lepka, kurz wszędzie, kartony choćby nie rozpakowane. Wszystko w chaosie, wszystko porozrzucane. choćby goście to zauważyli.
Matka Kasi, moja świekra, zapytała cicho:
— Kasia, dlaczego u was tak brudno?
Odpowiedź Kasi dobiła mnie:
— A bo niby dlaczego mam sprzątać? To nie moje mieszkanie! W схемном доме niczego robić nie zamierzam.
Świekra choćby nie znalazła słów.
— Ale na wynajmowanym sprzątałaś, chociaż też nie było twoje! — odezwała się jej matka.
Syn stał obok. Po jego twarzy widziałam, iż sam ma dość. Wychował się w czystości, w porządku, a teraz żyje w tym… koszmarze. Ciężko mu, ale mil ApaMój syn zasłonił oczy ręką, a ja po raz pierwszy od lat zobaczyłam w nich iskrę buntu.
