„Teściowa wyrzuciła nas z dzieckiem na ulicę, a teraz jest obrażona, iż nie chcę z nią rozmawiać”

Trzy lata temu teściowa wyrzuciła nas z dzieckiem na ulicę. A teraz się obraża, iż nie chcę z nią rozmawiać.

Mam trzydzieści lat, mieszkam w Warszawie, wychowuję syna i staram się budować normalne życie. Ale wciąż noszę w sercu ranę, która nie chce się zagoić. Bo ta kobieta, którą uważałam za część rodziny, bez wahania pozbyła się nas jak zbędnego bagażu. A teraz dziwi się, dlaczego milczę. Co więcej – jeszcze ma pretensje.

Poznałam Marka na pierwszym roku uniwersytetu. Zakochaliśmy się od razu – żadnych imprez, żadnych gier, wszystko stało się poważne w mgnieniu oka. Potem niespodziewanie zaszłam w ciążę. Pomimo tabletek, test pokazał dwie kreski. Był strach, panika, łzy – ale choćby nie pomyślałam o aborcji. Marek nie uciekł, nie zostawił mnie – oświadczył się, a my wzięliśmy ślub.

Nie mieliśmy gdzie mieszkać. Moi rodzice żyli pod Poznaniem, ja od siedemnastki mieszkałam w akademiku. On od szesnastu lat żył sam – jego matka, Barbara Kowalska, po drugim małżeństwie przeprowadziła się do nowego męża do Łodzi, a dwupokojowe mieszkanie na Mokotowie zostawiła synowi. Po ślubie “łaskawie” pozwoliła nam się tam wprowadzić.

Na początku było spokojnie. Studiowaliśmy, dorabialiśmy, czekaliśmy na dziecko. Starałam się utrzymywać porządek, gotować, oszczędzać każdy grosz. Ale wszystko się zmieniło, gdy Barbara zaczęła nas odwiedzać. Nie po to, by pomóc – by kontrolować. Otwierała szafy, sprawdzała podłogę pod łóżkiem, zdejmowała rękawiczki, żeby przetrzeć palcem parapet. W ciąży biegałam z szmatą, byle tylko zadowolić. Ale nieważne, ile się starałam – zawsze było źle.

„Dlaczego ręcznik nie wisi na środku?”, „Okruchy na dywanie w kuchni!”, „Z ciebie nie żona, tylko katastrofa!” – to były jej ulubione teksty.

Gdy urodził się nasz syn Jakub, sytuacja się pogorszyła. Ledwo miałam siłę spać i karmić dziecko, a teściowa żądała sterylnej czystości. Myłam mieszkanie do połysku trzy razy w tygodniu, ale dla niej to było za mało. Aż pewnego dnia rzuciła:

— Za tydzień przyjeżdżam. jeżeli zobaczę choć pyłek – wynosicie się stąd!

Błagałam Marka, żeby z nią porozmawiał. Spróbował. Ale Barbara była nieugięta. I gdy przyjechała i znalazła na balkonie swoje stare pudła, których nie ruszyłam, bo nie były moje – wybuchła awantura.

— Pakuj się i wracaj do swoich rodziców! A Marek niech sam zadecyduje – z tobą, czy tu zostaje!

I Marek nie zawiódł. Wyjechał ze mną do Poznania. Zamieszkaliśmy u moich rodziców. Wstawał o szóstej, jechał na uczelnię, potem do pracy, wracał nocą. Ja próbowałam zarabiać przez internet – bez skutku. Brakowało pieniędzy, liczyliśmy każdy grosz, żyliśmy od makaronu do jajek. Tylko pomoc rodziców i nasza miłość trzymały nas przy życiu.

Z czasem wszystko się ułożyło. Skończyliśmy studia, znaleźliśmy pracę, wynajęliśmy mieszkanie w Warszawie. Jakub podrósł, staliśmy się silną rodziną. Tylko ta rana wciąż bolała.

Barbara cały czas żyje sama. Mieszkanie, z którego nas wyrzuciła, stoi puste. Dzwoni czasem do Marka, pyta o wnuka, prosi o zdjęcia. On rozmawia. Nie ma urazy. A ja nie potrafię. Dla mnie to zdrada. Zniszczyła nas, gdy byliśmy najsłabsi. Zostawiła nas bezbronnych na pastwę losu.

— To moje mieszkanie! Miałam prawo! — mówi.

Może i prawo. Ale sumienie? Serce? Gdzie one były, gdy staliśmy na dworcu z dzieckiem i dwoma walizkami?

Nie jestem mściwa. Ale przebaczać – nie muszę. I nie zamierzam wracać do jej życia.