Rok mijał, a ja powoli gasłam pod naporem nieznanej choroby, a wczoraj ujrzałam, jak synowa podsypuje biały proszek do mojej cukiernicy.
Czarna porcelanowa cukiernica z naiwnym wzorem polnych kwiatów stała na swoim stałym miejscu, ale teraz jawiła się jako odrażająca pułapka, gotowa wypluć truciznę.
Jeszcze wczoraj widziałam, jak Bogna, żona mojego syna, z anielskim uśmiechem wsypywała do niej biały proszek z małego woreczka, ściśniętego w palcach.
Rok. Cały rok powoli zamierałam, przemieniając się w cień. Zmęczenie, mgła w głowie, ciągłe nudności lekarze tłumaczyli to zmianami wieku i psychosomatyką.
Prawie uwierzyłam w ich wyjaśnienia. Ale przyczynał mi nie wiek, ale cukiernica stojąca na kuchennym stole.
Mamo, znowu nic nie jadłaś? głos Bogny był lepki niczym melasa, otulał i dławił. Potrzebuje Pani sił. Dymitr tak się martwi.
Postawiła przede mną talerz z owsianką. Łyżka cukru już bielała w środku gęstej masy z tej samej cukiernicy.
Patrzyłam, jak kryształki rozpuszczają się, czując zimno pełzające po plecach.
Dziękuję, Bogno. Nic mi nie przychodzi do gardła mój głos zabrzmiał tępo, ale zdumiewająco stanowczo.
No i znowu zaczynasz! Umówiliśmy się, iż będziesz mnie słuchać. Za Dymitra.
Usiadła naprzeciw. Idealny manicure, współczujący wzrok dużych brązowych oczu. Na chwilę pomyślałam, iż to może być jedynie chora wyobraźnia.
Lecz wyraźnie pamiętałam jej szybki, podstępny ruch przy stole, kiedy sądziła, iż wciąż leżę w łóżku. Wtedy nie uśmiechała się.
Bogno, musimy porozmawiać zaczęłam, odciągając talerz od siebie.
Oczywiście, mamo. Cała moja uwaga.
Myślę, iż wy i Dymir powinniście mieszkać osobno. Macie własne mieszkanie.
Uśmiech się nie poruszył, ale spojrzenie stało się ostre, oceniające. Tak patrzy się na rzecz, która nagle przestała działać.
Jak mamy cię zostawić? W takim stanie? Nie postawisz choćby kroku bez nas. Dymitr tego nigdy nie dopuści. Kocha cię zbyt mocno.
Powiedziała kocha z naciskiem, jakby to był niepodważalny atut. I rzeczywiście był.
Mój syn, Dymitr, widział w tej kobiecie wspaniałego anioła stróża dla swojej bezradnej matki.
Chcę po prostu spokoju powiedziałam szczerze.
To nie ty mówisz, to twoja choroba delikatnie odparła. Postawimy cię na nogi. A tak przy okazji, Dymitr znalazł świetnego notariusza. Zdecydowaliśmy, iż warto sporządzić darowiznę.
Byłbyś wtedy mniej obciążony kłopotami. Wyłącznie dla twojego spokoju.
Mówiła o mojej przyszłości, o śmierci, tak swobodnie, jakby zamawiała chleb.
Pomyślę odparłam.
Wieczorem, gdy odliczyliśmy, iż syn i Dymitr pójdą do kina, założyłam rękawiczki i wysypałam całą zawartość cukiernicy do woreczka.
W koszu na śmieci odnalazłam ten sam maleńki woreczek, z którego Bogna przyniosła proszek. Nie był pusty.
W środku pozostało trochę substancji. Delikatnie przelałam ją do szklanej buteleczki po lekarstwach i schowałam.
Teraz wiedziałam, iż walka nie będzie o życie, ale o śmierć. Nie byłam już słaba. Stałam się matką, która chroni osłabionego syna.
Moje życie zamieniło się w szpiegowski thriller. Jadłam wyłącznie to, co sama przygotowywałam, zamykając się w kuchni.
Na każde pytanie Bogny odpowiadałam z uśmiechem: Zdecydowałam się na dietę, córko. Lekarz zalecił. Tabletki brałam tylko z opakowań, które sama otwierałam.
Bogna obserwowała. Jej maska troski pękała w szwy. Pewnego dnia zobaczyłam, jak podmienia moje tabletki na ciśnienie na inne, bardzo podobne.
Ojej, mamo, chciałam tylko pomóc, poukładać je w pudełkach, a pan i tak je pomyliła ćwierkała, gdy złapałam ją za rękę.
Wieczorem odbyła się ciężka rozmowa z synem.
Mamo, co się dzieje? Bogna mówi, iż mam paranoję. Ty ją oskarżasz o mieszanie leków. Rozumiesz, jak jej przykro? Nie śpi nocą, szuka najlepszych lekarzy, a ty
Dymitr, ona mnie oszukuje.
Przestań! wstał. Byłoby jej łatwiej siedzieć w swoim mieszkaniu, a nie kombinować przy tobie! Robi to z miłości do mnie i do ciebie! Dlaczego nie możesz po prostu przyjąć naszej opieki?
Patrzyłam na niego i rozumiałam: nie słyszy. Powtarza jej słowa, jej intonacje. Każda próba otworzyć mu oczy była postrzegana jako starcze obłęd.
Kulminacja nadeszła w dniu notariusza. Przybyli bez zapowiedzi.
Mamo, niespodzianka! zaśpiewała Bogna. To pan Piotrąg. Nie będziemy zwlekać z darowizną.
Dymitr stał obok, odwracając wzrok. Wstydził się, ale poddał się. Otoczyli mnie.
Powoli odłożyłam książkę.
Co za dziwne zbiegi okoliczności. Dziś rano rozmawiałam z dawnym znajomym, Igorzem Mateuszowiczem, adwokatem. Poradził mi, w moim stanie, podczas wszelkich rozmów prawnych włączyć dyktafon. Bo każde porozumienie zawarte pod presją czy z osobą wrażliwą, łatwo podważyć. Pokazałam mu stary przyciskowy telefon na stole. Mała czerwona dioda mrugała: nagrywanie włączone.
Twarz Bogny zmieniła się w jednej chwili. Uśmiech ześlizgnął się, odsłaniając drapieżną grymasę.
Po co? wyszeptała.
Po prostu dla własnego rozwoju odparłam i spojrzałam na syna. Dymo, nic nie podpiszę. Panie Piotrze, przepraszam, iż zajęliśmy czas.
Spojrzenie Bogny zapłonęło nienawiścią. Zrozumiała, iż zasady gry się zmieniły.
Po tym incydencie cisza była jedynie przedsionkiem. Wiedziałam, iż zaraz uderzy w najbolesniejsze miejsce. Wróciwszy ze szpitala, zmęczona i rozzłoszczona, zobaczyłam otwarte drzwi do mojego pokoju. Z wnętrza dochodził znajomy szelest szarpany papier.
Bogna siedziała na podłodze i rozrywała moje listy, zdjęcia, dziecięce rysunki Dymira wszystko, co składało się na moje życie. Nie sprzątała, wymazywała moje istnienie.
Po co wam ten bałagan? rzuciła, nie odwracając się. Przecież niedługo nie przyda się.
W tym momencie coś we mnie umarło, a jednocześnie narodziło się lodowate, twarde jak brzytwa Dość.
Cicho podeszłam do kuchni. Ręce nie drżały. Wyjęłam buteleczkę, wsypałam proszek do filiżanki i zalałam dwie łyżki wrzątkiem. Gdy wróciłam, Bogna spojrzała na mnie czujnie.
Przyniosłam herbatę. Widzę, iż jesteś zmęczona.
Boisz się? uśmiechnęłam się. I słusznie.
Zadzwoniłam, ale nie do syna. Do adwokata.
Igorze Mateuszowiczu, jestem gotowa. Działam, jak radziłeś.
Potem zadzwoniłam do Dymira.
Synku, przyjedź natychmiast! Bogna zamknęła się w domu, krzyczy, iż nie może już żyć, coś wypiła!
Mój głos był drżący. Bogna zamarła, patrząc na rozlany płyn. Zrozumiała, ale było już za późno. Usiadłam w fotelu i czekałam.
Dymir wleciał do pokoju blade jak ściana. Jego oczy przeskakiwały od mnie do Bogny, od gruzu, od porozrywanych zdjęć.
Mamo? Co się stało?
Ona chciała mnie otrują! wykrzyknęła Bogna. Jest szalona! Chciała mnie zabić!
Czy to prawda, mamo? głos syna drżał.
Podeszłam cicho.
Spójrz, synku, nie na mnie, a na podłogę. Oto twój pierwszy podręcznik. List od ojca z szpitala. Nie niszczyła mnie. Niszczyła ciebie.
Dymir pochwycił fragment. Jego twarz stwardniała.
Bogno po co?
To tylko graty! Chciałam pomóc!
A to też pomoc? podałam mu buteleczkę z proszkiem. Rok, Dymo. Cały rok żywiła mnie tym.
Przypomnij sobie, jak przypadkowo gubiła recepty od dobrych lekarzy, jak odmawiała wyjazdu na badania do innego miasta.
Milczał, patrząc na buteleczkę, potem na żonę. Nienawiść, obrzydzenie i szok przemieniły jego rozumienie.
To prawda? szepnął.
Bogna milczała. Przegrała.
Do drzwi zapukał człowiek. Nie policja. Igor Mateuszowicz z dwoma potężnymi mężczyznami, a za nimi kolejnych funkcjonariuszy, których wezwał wcześniej.
Jestem adwokatem Anny Wiktorii, przedstawił się. Proszę o odnotowanie próby otrucia i możliwego oszustwa. Istnieją podstawy sądzić, iż pani Bogna systematycznie szkodziła zdrowiu mojej podopiecznej w celu przejęcia majątku. Proszę zabezpieczyć buteleczkę i próbki z podłogi.
Bogna padła na podłogę, nie z żalu, ale z załamania.
Zostałyśmy tylko ja i Dymir. Usiadł na kolana, zbierając kawałki. Jego ramiona drżały. Nie pocieszałam go, tylko siedziałam obok i pomagałam. Oboje zapłaciliśmy wysoką cenę za przebudzenie. Tylko tak czasem można wyrwać się z słodkiej, śmiertelnej pułapki.
Minęły trzy lata. Czasem wydaje mi się, iż ta przerażająca historia zdarzyła się nie mnie, a kimś innym. Patrząc w lustro, nie widzę już wyczerpanej cieni, ale silną kobietę z jasnym spojrzeniem.
Zdrowie wróciło powoli, a wraz z nim spokój duszy najcenniejszy.
Bogna otrzymała rzeczywisty wyrok za próbę morderstwa z chciwych pobudek.
Dymir długo chodził, jakby dźwigał ciężar zdrady. Rozmawialiśmy wiele, niekiedy ze łzami. Prosił o wybaczenie za to, iż nie widział, nie słyszał, nie wierzył. Nie trzymałam urazy. Był ofiarą, jak i ja nie trucizną, a sercem.
Blizna pozostała z nim na zawsze, ale uczyniła go dojrzalszym, mądrzejszym, wrażliwszym. Rok temu przyniósł mi Katarzynę, cichą, szczerą dziewczynę o ciepłych oczach.
Patrzyłam na nią z nieufnością, nieświadomie szukając fałszu. Nie było go. Katarzyna nie starała się zdobyć mojej sympatii, nie udawała. Po prostu była. Przynosiła ulubione książki, milcząco siadała obok, a my wpatrywaliśmy się w okno to milczenie było ciepłe.
Dziś jest niedziela. Mieszkanie pachnie pieczonymi jabłkami i cynamonem Katarzyna piekła szarlotkę według mojego przepisu.
Anno Wiktorio, patrz, ciasto wyrosło? usłyszałam jej głos.
Weszłam do kuchni stała przy piekarniku z Dymirem. Objął ją za ramiona, a oni patrzyli na ciasto jak na cud. Ich szczęście nie było wymuszone. Było prawdziwe, pełne zaufania.
Wyrosło, dziewczyno, i to jak! uśmiechnęłam się. Najważniejsze, nie otwieraj piekarnika za wcześnie.
Pamiętam. Mówiłaś, iż jest kapryśny.
Ona pamięta. Słyszy. Dla niej mój los nie jest śmieciem, ale wartością.
Usiadłyśmy przy herbacie. Dymir położył na stole nową cukiernicę prostą, białą. Spokojnie wsypałam łyżkę cukru do filiżanki. Strach zniknął. Pozostało zrozumienie, do czegoś zdolni są ludzie. Razem z nim nadeszło też wiedza, czym jest prawdziwe ciepło.
Mamo, pomyśleliśmy rzekł Dymir, trzymając Katarzynę za rękę. Może w weekend pojechamy na wieś? Wszyscy razem.
Patrzyłam na syna, który nauczył się patrzeć głębiej. Na jego żonę, która przyniosła światło. I rozumiałam nie zniszczyli nas. Oczyszczeni.
A to ciche, prawdziwe szczęście jest największą nagrodą.
