— Wujku… proszę, zabierz moją siostrzyczkę. Ona jest bardzo głodna…
Ten ledwo słyszalny głos w miejskim zgiełku zaskoczył Krzysztofa Nowaka. Szedł szybko, niemal biegł, skupiony na nadchodzącym spotkaniu biznesowym. Tego dnia ważyły się miliony złotych, umowa, zaufanie inwestorów. Po śmierci jego żony, Anny, która była całym jego światem, praca stała się jedyną rzeczą, która pozwalała mu jakoś funkcjonować.
Ale ten głos…
Zatrzymał się i odwrócił.
Przed nim stał chłopiec mógł mieć siedem lat. Chudy, w zniszczonym ubraniu, z zapłakanymi oczami. W rękach trzymał zawiniątko — malutką dziewczynkę owiniętą w wyblakły koc. Dziewczynka cicho pojękiwała, a chłopiec przyciskał ją do siebie tak mocno, jakby od tego zależało wszystko.
— Gdzie jest wasza mama? — zapytał cicho Krzysztof, siadając obok.
— Powiedziała, iż zaraz wróci… ale już minęły dwa dni — wyszeptał chłopiec. — Czekam tu cały czas…
Chłopiec nazywał się Jacek, dziewczynka — Zosia. Nie mieli przy sobie nikogo więcej. Żadnej notatki, adresu, tylko niekończące się czekanie i głód. Krzysztof zaproponował, żeby wezwać policję, powiadomić opiekę społeczną, kupić jedzenie. Ale kiedy usłyszał słowo „policja”, Jacek drgnął.
— Proszę, nie oddawajcie nas… Zosię zabiorą…
W tej chwili Krzysztof zrozumiał — nie może odejść. Coś w nim, co zamarło po stracie, nagle pękło.
Poszli do najbliższej kawiarni. Jacek jadł łapczywie, jakby bał się, iż jedzenie mu zabiorą. Krzysztof karmił Zosię kupionym mlekiem. Po raz pierwszy od dawna poczuł, iż ktoś go potrzebuje. Nie jako biznesmena, ale jako człowieka.
— Odwołaj wszystkie spotkania — rzucił krótko przez telefon do asystentki.
Policja przyjechała szybko. Wszystko wyglądało standardowo: pytania, protokół. Ale gdy Jacek kurczowo złapał go za rękę i szepnął: „Nie oddacie nas…”, Krzysztof nie zastanawiając się odpowiedział:
— Nie oddam. Obiecuję.
Opieka została przyznana tymczasowo. Pomogła mu znajoma z pracy socjalnej — Magdalena Kowalska. Dzięki niej procedury poszły szybciej. Krzysztof powtarzał sobie: „Tylko na czas, dopóki nie znajdą matki”.
Zabrał dzieci do swojego dużego mieszkania. Jacek milczał, tylko mocno trzymał Zosię. W ich oczach był strach — nie przed nim, ale przed życiem. Mieszkanie, dotąd pełne ciszy, nagle stało się mniej puste. Teraz było w nim słychać oddech, kroki, dziecięcy płacz, cichy głos Jacka śpiewającego siostrze kołysankę.
Krzysztof gubił się w pieluchach, zapominał o karmieniu, nie wiedział, jak trzymać butelkę. Ale Jacek pomagał. Robił to w milczeniu, bez narzekania. Tylko raz powiedział:
— Po prostu nie chcę, żeby się bała.
Pewnej nocy Zosia płakała. Jacek podszedł, wziął ją na ręce i zaczął śpiewać. Dziewczynka się uspokoiła. Krzysztof patrzył na to z uczuciem ściskania w gardle.
— Świetnie sobie radzisz — powiedział.
— Musiałem się nauczyć — odparł chłopiec prosto, bez skargi.
Wtedy zadzwonił telefon. Dzwoniła Magdalena Kowalska.
— Znaleźliśmy ich matkę. Jest żywa, ale jest na odwyku. Uzależnienie, ciężki stan. jeżeli przejdzie terapię — może odzyska prawa. jeżeli nie — państwo przejmie opiekę. Albo… ty.
Krzysztof milczał.
— Możesz zostać ich opiekunem. Albo adoptować. To zależy od ciebie.
Tego wieczoru Jacek rysował w kącie. Nie bawił się, nie oglądał bajek — tylko rysował. I nagle cicho zapytał:
— Znów nas zabiorą?
Krzysztof usiadł obok.
— Nie wiem… ale zrobię wszystko, żebyście byli bezpieczni.
— A jeżeli jednak zabiorą? — w głosie Jacka było coś kruchego, bezbronnego.
Krzysztof objął go.
— Nie oddam. Obiecuję. Nigdy.
Następnego dnia zadzwonił do Magdaleny Kowalskiej:
— Chcę zostać ich opiekunem. Na zawsze.
Rozpoczęły się kontrole, rozmowy, wizyty. Ale teraz miał cel: chronić te dzieci. Kupił dom za miastem — z ogrodem, ciszą, bezpieczną przestrzenią. Jacek ożył. Biegał po trawie, czytał na głos, piekł ciasteczka. Krzysztof znów nauczył się śmiać.
I pewnego wieczoru, przykrywając Jacka kołdrą, usłyszał:
— Dobranoc, tato…
— Dobranoc, synu — odpowiedział, zaciskając gardło, by nie uronić łez.
Wiosną oficjalnie ich zaadoptował. W dokumentach pojawił się podpis. Ale w jego sercu wszystko było już jasne bez tego.
Pierwsze słowo Zosi — „Tata” — stało się dla niego najcenniejszym dźwiękiem życia.
Nie planował zostać ojcem. Ale teraz nie wyobrażał sobie życia bez nich. I jeżeli ktoś zapytałby, kiedy zaczęło się jego nowe życie, odpowiedziałby bez wahania:
— Od tego jednego „Wujku, proszę…”
