Narzeczona nie w smak: jak matka zrujnowała szczęście syna
Weronika nerwowo poprawiła kołnierzyk koszuli i rozejrzała się — stała przed starą pięciopiętrową kamienicą w centrum Poznania. W rękach trzymała bukiet dla przyszłej teściowej i pudełko domowych ciastek. Dziś miała poznać matkę swojego narzeczonego — Krzysztofa. Dzień, od którego wiele zależało. I, jak się później okazało, nie bez powodu się denerwowała…
Halina Nowak, matka Krzysztofa, przywitała ich chłodno, ale grzecznie. Mieszkanie — przestronne, zadbane, z nutą staroświeckiego rygoru. Na stole sałatki, pieczeń, domowe przetwory. Widać, iż się przygotowała. Tylko ten jej wzrok nie kłamał — chłód, nieufność, oceniająca wyższość.
— No to, Weronika, czym się zajmujesz? Gdzie twoi rodzice? Co z mieszkaniem, z finansami, z planami? — pytania sypały się jedno po drugim. Weronika starała się odpowiadać spokojnie, opanowanie.
Ale napięcie rosło. Gdy w pokoju zapadła niezręczna cisza, Halina nagle oznajmiła:
— Krzyśku, chodź pomóż mi w kuchni, zostały jeszcze gołąbki.
— Jasne, mamo — posłusznie odparł.
Wyszli, ale Weronika wyraźnie usłyszała głos Haliny z kuchni. Najpierw szeptem, potem coraz głośniej.
— Zwariowałeś? Taka zaradna, uparta. Widziałam ją w tej piekarni — podłogę zmywała! To ma być twoja żona? Ty taki przystojny, własna firma, a ona cię ciągnie na wieś, na zadupie! Po co jej taki jak ty? Masz mieszkanie, samochód, pozycję! A ona co?
Serce Weroniki biło jak dzwon. Dłonie zlodowaciały. Wstała, cicho, bez słowa, włożyła kurtkę i wyszła. Żadnych histerii, żadnych scen. Tylko zimno w piersi i ciche „wszystko jasne”.
Z Krzysztofem poznali się w piekarni. Często wpadał po bułki dla siebie i mamy. Pewnego razu za ladą stała właśnie Weronika. Między nimi od razu przeskoczyła iskra — spojrzenie, uśmiech, kilka zdań.
— Dla mamy z cynamonem, dla mnie z makiem, i pudełko eklerek. A panią można zaprosić wieczorem na spacer?
— Dzisiaj nie dam rady, mam dyżur do późna. Może innym razem.
Pół roku później oświadczył się. Okazało się, iż jest właścicielem małej sieci piekarni — biznes odziedziczony po matce. Ona zaczynała, on rozwijał. Pracował, nie brzydząc się niczym — mógł i podłogę umyć, i przy kasie stanąć.
— U mnie wszystko proste — mówiła Weronika. — Mama, babcia, siostra. Mieszkanie — duże, dostała je mama po ojcu. Tam mieszkamy.
— A ja z mamą. Mamy trzypokojowe. Myślałem, iż się do nas wprowadzisz.
— Nie. Nie zostawię babci. Możemy coś wspólnie kupić, ale do was nie przyjadę.
— To wieś!
— To nowoczesny dom na przedmieściu. Nie myl.
Po tej wizycie Weronika unikała tematów ślubu. Krzysztof nalegał:
— Mama się po prostu martwi. Ale już cię zaakceptowała. Wszystko sprawdziła. Chce pojechać poznać twoją babcię.
— Sprawdziła? Zaakceptowała?! Nie, moja babcia przyjedzie do kawiarni. Tam się poznają. I bez oceniania mieszkania.
Ślub jednak się odbył. Krzysztof wprowadził się do Weroniki. Cały rok żyli spokojnie, choćby szczęśliwie. A potem zaczęły się wizyty teściowej.
— Ładnie u was. Zostałabym na stałe — sugerowała, lustrując dom wzrokiem.
Aż w końcu nagle wszystko się posypało. Krzysztof stracił pracę, a niedługo Weronika odkryła straszną prawdę — jeszcze przed ślubem wziął duży kredyt… na mieszkanie dla swojej siostry. Spłacać miał on. Wszystko trzymał w tajemnicy, aż bank nie zaczął dzwonić pod jego adres.
Halina wpadła do domu jak wichura.
— Co ty narobiłaś, Weronika?! Mój syn wszystko ci oddał, teraz tonie w długach! Ty go do siebie ściągnęłaś, ograbiłaś, a on teraz po uszy w kredytach!
— O czym pani mówi? On tu mieszka za darmo, rachunków nie płaci, je moje, używa moich rzeczy. Jakie długi?!
— On na ciebie haruje, a pieniędzy nie ma! Gdzie jego wypłata?
— Krzysztof, wyjaśnij. O co tu chodzi?
— Zamknij się, Krzysztof! — wrzasnęła Halina.
— Dość! Krzysztof, mów. Co z tymi długami?
— Wziąłem kredyt… Pół roku przed ślubem. Dla siostry. Rozwiodła się, ma dzieci… Mama poprosiła, żebym pomógł.
— I kiedy zamierzałeś mi o tym powiedzieć?
— Nie wiem…
— I co teraz?
— Spłacacie. Jesteście przecież rodziną, więc razem — oświadczyła Halina.
— Nie. Nie jesteśmy rodziną. od dzisiaj — już nie. Wyjdźcie. Oboje.
— Ty tak na poważnie?! — Krzysztof zastygł w osłupieniu.
— Bardzo. Zostaw klucze.
Wyszedł. Bez awantury. Bez pożegnania. Po prostu wyszedł z walizką. A Weronika, nie uroniwszy łzy, zamknęła za nim drzwi. Wniosła o rozwód. Dzielić się nie mieli czego.
Znów zamieszkał z mamą, siostrą i jej dziećmi. Znalazł pracę. Spłaca kredyt. Żyje… wegetuje.
A Weronika? Rozbudowała piekarnię. Stała się silniejsza. I wiedziała już pewnie: miłość to nie poświęcenie i ślepe zaufanie. To szczerość, szacunek i wybór. Wybór — nie ratować, ale być dla siebie opoką.
