— Wujciu… proszę, zabierz moją siostrzyczkę. Jest bardzo głodna…
Ten ledwo słyszalny głos w miejskim zgiełku zaskoczył Mikołaja Kowalskiego. Szedł szybko, niemal biegł, skupiony na nadchodzącej transakcji. Dzisiaj rozstrzygały się miliony, umowa, zaufanie inwestorów. Od śmierci Heleny – jego żony, jego świata – praca była jedyną rzeczą, która jeszcze jakoś go trzymała na powierzchni.
Ale ten głos…
Zatrzymał się i odwrócił.
Przed nim stał chłopiec, może siedmioletni. Chudy, w znoszonym ubraniu, z zapłakanymi oczami. W rękach trzymał zawiniątko – malutką dziewczynkę owiniętą w wyblakły kocyk. Dziewczynka cicho kwiliła, a jej brat przyciskał ją do siebie, jakby od tego uścisku zależał cały świat.
— Gdzie wasza mama? — cicho zapytał Mikołaj, przysiadając obok.
— Powiedziała, iż wróci… ale minęły już dwa dni — szepnął chłopiec. — Czekam tu cały czas…
Chłopiec miał na imię Kacper, dziewczynkę – Zosia. Nie mieli przy sobie nikogo więcej. Żadnej notatki, żadnego adresu, tylko niekończące się czekanie i głód. Mikołaj zaproponował wezwanie policji, zgłoszenie do opieki społecznej, kupienie jedzenia. Ale na słowo „policja” chłopiec drgnął.
— Proszę, nie oddawajcie nas… Zosię zabiorą…
W tej chwili Mikołaj zrozumiał – nie będzie w stanie odejść. Coś w nim, skamieniałe po stracie, pękło.
Poszli do najbliższej kawiarni. Kacper jadł łapczywie, jakby bał się, iż jedzenie mu zabiorą. Mikołaj karmił Zosię kupioną mieszanką. Po raz pierwszy od dawna poczuł, iż jest komuś potrzebny. Nie jako biznesmen. Jako człowiek.
— Odwołaj wszystkie spotkania — krótko rzucił do słuchawki swojemu asystentowi.
Policja przyjechała szybko. Wszystko wyglądało standardowo: pytania, protokół. Ale gdy Kacper kurczowo złapał go za rękę i wyszeptał: „Nie oddacie nas…?”, Mikołaj sam nie wiedział, kiedy odpowiedział:
— Nie oddam. Obiecuję.
Opiekę tymczasową załatwiono szybko. Pomogła znajoma – pracowniczka socjalna, Danuta Nowak. Jej wsparcie przyspieszyło sprawę. Mikołaj powtarzał sobie: „Tylko na jakiś czas, dopóki nie znajdą matki”.
Przywiózł dzieci do swojego przestronnego mieszkania. Kacper milczał, tylko mocno trzymał Zosię. W ich oczach był strach – nie przed nim, ale przed życiem. Mieszkanie pełne ciszy wydawało się jeszcze bardziej puste niż wcześniej. A teraz wypełniło się oddechem, ruchem, płaczem dziecka, cichym głosem Kacpra, który nucił siostrze kołysankę.
Mikołaj gubił się w pieluszkach, zapominał o karmieniu, nie wiedział, jak trzymać butelkę. Ale Kacper pomagał. Był przy nim, poważny jak na swój wiek. Robił wszystko w milczeniu, bez próśb i skarg. Raz tylko powiedział:
— Po prostu nie chcę, żeby się bała.
Pewnej nocy Zosia płakała. Kacper podszedł, wziął ją na ręce i zaczął cicho śpiewać. Dziewczynka się uspokoiła. Mikołaj patrzył na to z łzami w gardle.
— Świetnie sobie radzisz — powiedział.
— Musiałem się nauczyć — odparł chłopiec, nie narzekając, tylko stwierdzając fakt.
Wtedy zadzwonił telefon. Dzwoniła Danuta Nowak.
— Znaleźliśmy ich matkę. Żyje, jest na terapii. Uzależnienie, ciężki stan. jeżeli przejdzie leczenie – może odzyska prawa. jeżeli nie – dzieci przejmie państwo. Albo… ty.
Mikołaj milczał.
— Możesz wziąć je pod opiekę. Albo adoptować. To zależy od ciebie.
Tego wieczoru Kacper rysował w kącie. Nie bawił się, nie oglądał bajek – rysował. Nagle zapytał cicho:
— Znów nas zabiorą?
Mikołaj usiadł obok.
— Nie wiem… Ale postaram się, żebyście byli bezpieczni.
— A jeżeli mimo to zabiorą? — w głosie chłopca zadrżało coś kruchego, bezbronnego.
Mikołaj przytulił go.
— Nie oddam. Obiecuję. Nigdy.
Nazajutrz zadzwonił do Danuty Nowak:
— Chcę zostać ich opiekunem. Na zawsze.
Rozpoczęły się kontrole, rozmowy, wizyty. Ale teraz miał cel: chronić te dzieci. Kupił dom za miastem – z ogrodem, ciszą, bezpieczną przestrzenią. Kacper ożył. Biegał po trawie, czytał na głos, rysował, piekł ciasteczka. Mikołaj znów uczył się śmiać.
Pewnego wieczoru, okrywając Kacpra kocem, usłyszał:
— Dobranoc, tato…
— Dobranoc, synu — odpowiedział, ściskając gardło, by nie rozpłakać się.
Wiosną oficjalnie ich adoptował. W dokumencie znalazł się podpis, ale w sercu Mikołaja wszystko było jasne już dawno.
Pierwsze słowo Zosi – „Tata” – stało się dla niego najcenniejszym dźwiękiem w życiu.
Nie planował być ojcem. Ale teraz nie wyobrażał sobie, jak żył bez nich. A gdyby ktoś zapytał, kiedy zaczęło się jego nowe życie, odpowiedziałby bez wahania:
— Od tego „Wujciu, proszę…”.
