«Nie jesteś panią, jesteś służką»

Nie jesteś panią domu jesteś służącą
Jadzia, kochanie, jeszcze trochę tej wyśmienitej sałatki dla tej damy głos teściowej, Tamary Pawłowskiej, brzmiał słodko jak konfitura, a jednak przypominał palący sos tabasco podpalający udawanie.

Skinęłam głową w milczeniu, biorąc prawie pustą miseczkę. Dama, druga kuzynka mojego męża Sławka, przyjrzała się mi z irytacją, jakby patrzyła na natrętną muchę krążącą nad głową od dziesięciu minut.

Przemieszczałam się po kuchni bezszelestnie, chcąc być niewidzialną. Dziś były urodziny Sławka. A adekwatnie dziś jego rodzina świętowała urodziny w moim mieszkaniu w mieszkaniu, które płacę.

Śmiech dochodził z salonu w postaci poszarpanych fal donośny bas wujka Jana, przenikliwy szczek jego żony. Na tym wszystkim rozbrzmiewał pewny, niemal dowódczy ton głosu Tamary Pawłowskiej. Mój mąż prawdopodobnie siedział gdzieś w kącie, sztucznie uśmiechnięty i nieśmiało kiwający głową.

Napełniłam miseczkę, starannie ozdabiając ją gałązką koperku. Ręce działały automatycznie, a w głowie krążyła jedna myśl: dwadzieścia. Dwadzieścia milionów.

Wczoraj wieczorem, po otrzymaniu ostatecznego potwierdzenia mailem, siedziałam na podłodze łazienki, by nikt nie widział, i patrzyłam na ekran telefonu. Projekt, który prowadziłam trzy lata, setki bezsennych nocy, niekończące się negocjacje, łzy i prawie beznadziejne próby wszystko zawierało się w jednej liczbie na ekranie. Siedem zer. Moja wolność.

Gdzie się tak zaklinowałaś? niecierpliwie zawołała teściowa. Goście czekają!

Wzięłam miseczkę i wróciłam na salę. Impreza trwała pełną parą.

Jakaż jesteś powolna, Jadzia powiedziała ciotka, odsuwając talerz. To prawie żółw.

Sławek podskoczył, ale milczał. Nie chciał wywołać kłótni jego ulubiona zasada życiowa.

Położyłam sałatkę na stole. Tamara Pawłowska, poprawiając idealny układ, głośno, by wszyscy usłyszeli, rzekła:

Co zrobić, nie każdy jest zręczny. Praca w biurze to nie prowadzenie domu. Tam siadasz przy komputerze i odchodzisz. A tutaj trzeba myśleć, kombinować, się męczyć.

Spojrzała na gości zwycięskim wzrokiem. Wszyscy przytaknęli. Poczułam, jak policzki zaczynają się rumienić.

Sięgając po pusty kieliszek, niechcący uderzyłam widelcem. Ten z dźwiękiem upadł na podłogę.

Cisza. Na ułamek sekundy wszyscy zamarli. Dziesięć oczu skierowanych na widelec, na mnie.

Tamara Pawłowska roześmiała się, głośno, złośliwie, trucizną w głosie.

Widzicie? Mówiłam! Ręce haczyki.

Odwróciła się do sąsiadki przy stole i, nie obniżając tonu, dodała z szyderstwem:

Zawsze mówiłam Sławkowi: ona nie jest ci dla ciebie. W tym domu jesteś panem, a ona po prostu tłem. Podawaj, przynosz. Nie pani domu służąca.

Śmiech wypełnił pokój, teraz jeszcze bardziej złośliwy. Spojrzałam na męża. Odwrócił wzrok, udając, iż jest bardzo zajęty serwetką.

Ja wzięłam widelec. Spokojnie. Wyprostowałam się. I po raz pierwszy tego wieczoru uśmiechnęłam się. Nie wymuszony, nie grzeczny prawdziwy.

Nie mieli pojęcia, iż ich świat, zbudowany na mojej cierpliwości, zaraz runie. A mój dopiero się zaczyna. Tu i teraz.

Mój uśmiech wytrącił ich z równowagi. Śmiech zgasł tak nagle, jak się zaczynał. Tamara Pawłowska choćby przestała żuć, szczęka utknęła w zdumieniu.

Nie położyłam widelca na stole. Zamiast tego podeszłam do kuchni, wrzuciłam go do zlewu, wzięłam czysty kieliszek i nalałam sobie wiśniowego soku. Tego samego, drogocennego, który teściowa nazywała błogosławieństwem i głupią inwestycją.

Z kieliszkiem w ręku wróciłam do salonu i zająłam jedyne wolne miejsce obok Sławka. Spojrzał na mnie, jakby widział mnie po raz pierwszy.

Jadzia, gorące szczypie! Tamara Pawłowska odzyskała równowagę. Jej głos znów brzmiał stalowymi nutami. Trzeba podać gościom.

Jestem pewna, iż Sławek sobie poradzi wziąłem mały łyk, nie odrywając wzroku od niej. On przecież jest panem domu. Niech udowodni.

Wszystkie spojrzenia skierowały się ku Sławkowi. Zbladł, potem zaróżowiał się, zadrżał, rzucając błagalne spojrzenia najpierw na mnie, potem na mamę.

Ja tak, oczywiście wymamrotał, potykając się, podszedł do kuchni.

To było małe, ale słodkie zwycięstwo. Powietrze w pokoju stało się gęste, ciężkie.

Tamara Pawłowska, zdając sobie sprawę, iż bezpośredni cios się nie udał, zmieniła taktykę. Zaczęła mówić o wczasach:

My postanowiliśmy, iż w lipcu pojedziemy całą rodziną na wczasy. Miesiąc, jak zwykle. Odetchnąć świeżym powietrzem.

Jadzia, musisz już w przyszłym tygodniu się pakować, przenieść zapasy, przygotować dom.

Mówiła, jakby decyzja była podjęta dawno temu, jakby moje zdanie nie istniało.

Powoli położyłam kieliszek.

Brzmi wspaniale, pani Tamaro. Tylko obawiam się, iż mam inne plany na to lato.

Słowa zawisły w powietrzu niczym kostki lodu w upalny dzień.

Jakie jeszcze plany? Sławek wrócił z tacą, na której krzywo stały talerze z gorącym jedzeniem. Co wymyślasz?

Jego głos drżał od irytacji i zagubienia. Był przyzwyczajony, iż się zgadzam, więc mój odmowa brzmiała dla niego jak wywołanie wojny.

Nic nie wymyślam spojrzałam najpierw na niego, potem na jego matkę, której wzrok stał się pełen gniewu.

Mam plany biznesowe. Kupuję nowe mieszkanie.

Zrobiłam pauzę, delektując się efektem.

To, wiecie, stało się zbyt małe.

Zapanowała przerażająca cisza, którą przerwała, oczywiście, Tamara Pawłowska. Wydobyła z siebie krótki, chrypliwy chichot.

Kupuje? Na jakie środki, zapytam? Na trzydziestoletni kredyt? Całe życie będziesz pracować przy betonie?

Mama ma rację, Jadzia natychmiast wsparł Sławek, czując wsparcie. Upuścił tacę z hukiem, od którego sos rozprysnął się po obrusie.

Przestań ten cyrk. Wstydzisz nas wszystkich. Jakie mieszkanie? Zwariowałaś?

Spojrzałam po twarzach gości. Na każdej malował się pogardliwy nieufny wyraz. Patrzyli na mnie, jak na pusty punkt, który nagle uznał się za coś wielkiego.

Dlaczego kredyt? uśmiechnęłam się łagodnie. Nie lubię długów. Płacę gotówką.

Wujek Jan, dotąd milczący, pstryknął w brodę.

Spadło ci jakieś dziedzictwo? Starsza milionerka w Ameryce zmarła?

Goście zachichotały. Znowu czuli się panami sytuacji. Ta wściekła oszustka blefuje.

Można tak powiedzieć odwróciłam się do niego. Tylko iż starsą jest ja. I wciąż żyję.

Wypiłam łyk soku, dając im chwilę na zrozumienie.

Wczoraj sprzedałam mój projekt. Ten sam, za który, według was, siedziałam w biurze w spodniach. Firmę, którą budowałam trzy lata. Mój startup.

Spojrzałam prosto w Tamary Pawłowską.

Kwota transakcji dwadzieścia milionów złotych. Pieniądze już na moim koncie. Więc tak, kupuję mieszkanie. Może choćby domek nad morzem, żeby nie było ciasno.

W pokoju zapadła dzwoniąca cisza. Twarze napinały się. Uśmiechy zniknęły, odsłaniając zakłopotanie i szok.

Sławek patrzył na mnie ogromnie otwartymi oczami, usta otwarte, ale bez dźwięku.

Tamara Pawłowska powoli traciła kolor. Jej maska rozpadała się na oczach.

Wstałam, wzięłam torebkę z krzesła.

Sławek, wszystkiego najlepszego. To mój prezent dla ciebie. Wyprowadzam się jutro. Ty i twoja rodzina macie tydzień, by znaleźć nowe lokum. Ten mieszkanie też sprzedaję.

Poszłam w stronę wyjścia. Nie słyszałam już żadnych dźwięków. Byli sparaliżowani.

Już przy drzwiach odwróciłam się i rzuciłam ostatnie spojrzenie.

I tak, pani Tamaro mój głos był twardy i spokojny. Służąca dziś jest zmęczona i potrzebuje odpoczynku.

Minęło pół roku. Sześć miesięcy, które przeżyłam jako nowe życie.

Siedzę na szerokim parapecie w nowym mieszkaniu. Za panoramicznym oknem, od podłogi po sufit, migocze wieczorne miasto żywe, oddychające stworzenie, które już nie wydaje się wrogie.

Jest moje. W ręku trzymam kieliszek z wiśniowym sokiem. Na kolanach leży laptop z otwartymi rysunkami nowego projektu aplikacji architektonicznej, która już przyciągnęła pierwszych inwestorów.

Pracuję dużo, ale teraz to przyjemność, bo praca napełnia mnie, a nie wysysa.

Po raz pierwszy od lat oddycham pełną piersią. Zniknęło stałe napięcie, z którym żyłam lata. Zniknęły przyzwyczajenia mówić ciszej, poruszać się ostrożniej, odgadywać cudze nastroje. Nie czułam już, iż mieszkam w czyimś domu jako gość.

Po tym urodzinowym dniu telefon nie milczał. Sławek przeszedł wszystkie fazy: od wściekłych gróźb (żałujesz! Jesteś niczym bez mnie!) po nocne, płaczliwe wiadomości, w których lamentował, jak piękne było ich przeszłe życie.

Słuchając tego, czułam tylko zimną pustkę. Jego dobro budowało się na mojej ciszy. Rozwód poszedł szybko. Nie próbował już niczego wymagać.

Tamara Pawłowska była przewidywalna. Dzwoniła, domagając się sprawiedliwości, krzyczała, iż zabrali jej syna. Pewnego dnia podkrała mnie przy centrum biznesowym, gdzie wynajmuję biuro. Próbowała uchwycić mnie za rękę. Po prostu odeszłam, nie mówiąc nic.

Jej władza skończyła się tam, gdzie skończyła się moja cierpliwość.

Czasem, w chwilach dziwnej nostalgii, wchodzę na stronę Sławka. Na zdjęciach widać, iż wrócił do rodziców. Ten sam pokój, ten sam dywan na ścianie. Twarz z wyrazem wiecznej urazy, jakby cały świat był winny jego nieudanemu życiu.

Gości już nie ma. Świąt też nie.

Kilka tygodni temu, wracając z spotkania, dostałam wiadomość z nieznanego numeru:

Jadzia, cześć. To ja, Sławek. Mama prosi przepis na sałatkę. Mówi, iż nie wychodzi jej tak pyszna.

Zatrzymałam się na środku ulicy. Przeczytałam kilka razy. I nagle rozbawiłam się. Nie zło, a szczere rozbawienie. Absurd tej prośby stał się najlepszym epilogiem naszej historii. Zniszczyli naszą rodzinę, próbowali mnie zgnieść, a teraz proszą o pyszną sałatkę.

Spojrzałam na ekran. W nowym życiu, pełnym ciekawych projektów, szacownych ludzi i cichego szczęścia, nie było miejsca na stare przepisy i stare urazy.

Dodałam numer do czarnej listy. Bez namysłu. Po prostu wyrzuciłam go jak drobną pyłeczkę.

Potem wzięłam duży łyk soku. Był słodki, z lekką cierpką nutą. To był smak wolności. I był piękny.

Morał tej opowieści jest prosty: nie pozwól, by cudze oczekiwania zamieniły cię w służącą w swoim własnym domu. Odważ się podnieść, wybrać własny los i pić sok, który smakuje, kiedy wreszcie jesteś wolna.