Nie będzie wesela

Nie będzie wesela

Kasia ukończyła studia pedagogiczne z wyróżnieniem, marzyła o kontynuowaniu nauki na uniwersytecie. Ale marzenia musiały poczekać. Ojciec wpadł w poważny wypadek, długo leżał w szpitalu. Gdy go wypisano, mama wzięła urlop, by opiekować się nim w domu, dopóki nie oswoi się z wózkiem inwalidzkim.

W ich mieście nie było uniwersytetu, trzeba było jechać do wojewódzkiego ośrodka. Kasia postanowiła, iż spróbuje za rok. Nie mogła zostawić rodziców samych w tak trudnym czasie. Zaczęła pracować w szkole.

Lekarze zapewniali, iż z czasem ojciec wstanie na nogi, jeżeli będzie robił specjalne ćwiczenia, masaże i brał leki. Mama sprzedała działkę rekreacyjną, by opłacić rehabilitanta, masażystę i kupić lekarstwa. Ale ojciec nigdy nie wstał z wózka.

— Dość, przestańcie marnować pieniądze. Nic mi nie trzeba, i tak już nie wstanę — powiedział któregoś dnia.

Jego charakter się popsuł, stał się kapryśny i podejrzliwy, do wszystkiego się czepiał. Najbardziej, oczywiście, cierpiała mama. Gdy wołał, musiała wszystko rzucać i biec do niego. Zwykle chciał pić, o coś zapytać albo po prostu pogadać. A w tym czasie obiad przypalał się na kuchence.

— Janek, mógłbyś sam podjechać do kuchni. A teraz ziemniaki się spaliły — wyrzucała mama.

— Mnie życie się spaliło, a tobie żal ziemniaków. Łatwo ci mówić, chodzisz. Tak ciężko podać szklankę wody? — wściekał się ojciec.

Czasem w gniewie rzucał w mamę szklanką lub talerzem. Coraz częściej prosił o wódkę. A po drinku wyładowywał złość na matce, jakby to ona była winna wypadkowi.

— Tato, nie pij, to nie pomoże, tylko pogorszy sprawę. Nie masz co robić? Graj w szachy, czytaj książki — przekonywała Kasia.

— Co ty tam wiesz. Ostatnią przyjemność mi odbierasz? W tych twoich książkach same kłamstwa. Ty je czytaj. A w życiu jest inaczej. Do niczego się już nie nadaję — burczał.

— Mamo, nie kupuj mu więcej wódki — prosiła Kasia.

— Jak nie kupię, to będzie wrzeszczeć. Ciężko mu. Co teraz zrobić… — wzdychała mama.

— Nie powinien pić, tylko ćwiczyć. Przecież mówili, iż może chodzić! Sam nie chce. Po prostu lubi nas męczyć, a my tańczymy wokół niego — złościła się Kasia.

Ojca oczywiście żal, ale i im z mamą nie było łatwo. Pewnego dnia Kasia wróciła ze szkoły zmęczona, bolało ją gardło, chciała się położyć. A ojciec wciąż ją wołał. W końcu straciła cierpliwość.

— Dość. Jestem wykończona, ledwo stoję na nogach. Ty masz wózek, sam podjedź do kuchni i pij, ile chcesz. Nie jesteś jedyny. Setki ludzi tak żyją, choćby pracują, startują w paraolimpiadach. A ty do kuchni podjechać nie potrafisz. Dawaj, ruszaj sam. Ja nie mam czasu, muszę przygotować lekcje. — I Kasia wyszła do swojego pokoju.

Słyszała, jak po podłodze szurały koła wózka, jak ojciec postawił szklankę na kuchennym stole z głośnym stukiem, jak koła przemknęły obok jej drzwi, na chwilę zwalniając. Czekała, iż otworzy drzwi wózkiem, zacznie krzyczeć. Ale koła odjechały dalej korytarzem. Od tamtej pory ojciec stał się bardziej samodzielny.

W ciepłe dni Kasia zostawiała otwarte drzwi balkonowe. Ojciec podjeżdżał i siedział przed nimi — „spacerował”. Przejechać przez wąskie drzwi i próg nie potrafił. Oczywiście, powinno się poszerzyć przejścia, ale skąd wziąć pieniądze?

— Odwieźcie mnie do domu opieki — prosił po drinku.

— Co ty mówisz? Jak możesz? Żyjesz, to najważniejsze. Reszta się ułoży — uspokajała go mama.

— Teraz tak mówisz, ale w końcu znudzi ci się wynoszenie ode mnie nocników. Będziesz żyć z litości. Po co ci kaleka? Jeszcze jesteś młoda…

Tak właśnie żyli. Niepostrzeżenie minął rok, znów nadeszła deszczowa jesień. Pewnego dnia Kasia wyszła ze szkoły, ale nie zdążyła dojść do przystanku, gdy zaczął się ulewny, zimny deszcz. Schowała się pod szklanym daszkiem przystanku, ale krople i tak do niej dolatywały. Przejeżdżające samochody nie zwalniały, pędziły prosto przez kałuże, obryzgując ludzi na przystanku błotem. Kasia stała, nastroszona jak zmokły wróbel.

Nagle obok zatrzymała się ciężarówka. Wysiadł z niej chłopak. Trzymając nad głową kurtkę, podbiegł pod zadaszenie do Kasi.

— Wsiadaj, podwiozę cię do domu.

Kasia już porządnie zmarzła, buty przemokły. Wślizgnęła się pod jego pachnącą benzyną i smarem kurtkę. Pomógł jej wdrapać się do kabiny. W środku było sucho i ciepło.

— Marek — przedstawił się.

— Kasia.

— Katarzyna, znaczy. Dokąd jedziemy, Katarzyno?

Kasia podała adres. Przez całą drogę Marek opowiadał, dlaczego został kierowcą.

— Matka sama mnie wychowała. Przyszła pora, bym się nią zajął. Sąsiad wziął mnie do swojego warsztatu. A gdy wróciłem z wojska, sam usiadłem za kierownicą. No i co? Płacą dobrze, a przy okazji można dorobić — przewieźć tu, przywieźć tam. Więc jak coś, dzwoń, zawsze do usług. — Tak po prostu przeszedł na „ty”.

— A ty się uczysz, pracujesz? — zapytał Kasię.

— Pracuję jako nauczycielka w szkole.

— Fajnie — pochwalił. — Podjadę pod szkołę, wyjdziesz, wsiądziesz do kabiny, a wszyscy ci będą zazdrościć. Czego się śmiejesz? Duża ciężarówka. Nikt takiej nie ma.

Z nim było łatwo. A nuż przyda się pomoc? Kasia dała mu swój numer. Zadzwonił wieczorem i zaprosił ją do kina.

— Przepraszam, nie mogę. Mój ojciec jest niepełnosprawny, nie chodzi.

— A jeżeli podjadę pod dom, wyjdziesz?

— Po co masz podjeżdżać? — spytała Kasia.

— Chcę cię zobaczyć. Spodobałaś mi się — powiedział prosto i szczerze.

— Może nie jesteś w moim guście. To cię nie martwi? — zapytała Kasia.

— Dlaczego? Brzydki jestem? Czy wstydzisz się kierowcy? — wKasia spojrzała w oczy Marka i nagle zrozumiała, iż prawdziwe szczęście nie polega na ucieczce od trudności, ale na znalezieniu kogoś, kto będzie przy tobie mimo nich.