**Dziennik Anny Kowalskiej**
Przenikliwy zapach spaleniny wtargnął do moich snów jak złodziej, który nie puka, ale wyważa drzwi. Zerwałam się z łóżka, serce waliło mi jak szalone. Za oknem noc była dziwnie jasna – migotliwe, niepokojące światło rozświetlało pokój, rzucając długie cienie na ściany.
Pobiegłam do okna i zamarłam. Płonęło. Nie tylko się paliło – wszystko pochłaniał żarłoczny, wściekły ogień. Obora, stare narzędzia, nasze marzenia, wspomnienia… Wszystko znikało w płomieniach.
Na moment serce stanęło mi w gardle. Od razu zrozumiałam – to nie był wypadek. Ktoś podłożył ogień. Ta myśl bolała bardziej niż sam żar. Pierwszy odruch był zwierzęcy: wrócić do łóżka, zamknąć oczy i pozwolić, by wszystko spłonęło. Przecież i tak już po nas.
Ale wtedy usłyszałam przeraźliwy ryk krów. Nasze zwierzęta, które nas żywiły, dawały siłę, były uwięzione w środku. Desperacja zamieniła się we wściekłość. Wypadłam z domu, chwyciłam siekierę i pobiegłam do obory. Drewniane wrota już płonęły, żar parzył twarz.
Kilka uderzeń i zamek puścił. Krowy, rycząc, wypadły na podwórze, uciekając w najdalszy kąt pastwiska. Gdy były bezpieczne, siły mnie opuściły. Oparłam się o zimną ziemię i patrzyłam, jak ogień pożera dziesięć lat mojego życia. Dziesięć lat pracy, bólu i nadziei. Przyjechałam tu sama, bez grosza, z tylko wiarą w siebie. Harowałam do upadłego, ale ostatnie lata były przeklęte: susze, choroby bydła, konflikty z wsią.
A teraz… Ostatni cios. Podpalenie.
Gdy tak leżałam, zobaczyłam w dymie dwie postacie – kobietę i chłopca. Nosili wodę, gasili płachty. Jakby wiedzieli, co robią. Patrzyłam oszołomiona, w końcu poderwałam się, by pomóc. Bez słów, w desperacji, gasiliśmy ogień do ostatniej iskry. Padliśmy na ziemię wyczerpani, poparzeni, ale żywi.
— Dziękuję — wysapałam.
— Nie ma za co — odparła kobieta. — Jestem Anna. A to mój syn, Darek.
Siedzieliśmy wśród zgliszcz, gdy świt malował niebo szyderczymi pastelami.
— Może macie jakąś pracę? — zapytała nagle Anna.
Roześmiałam się gorzko.
— Pracy? Na lata… Ale nie mam czym płacić. Myślałam już o sprzedaży. Wyjeździe.
Wstałam i przeszłam się po podwórku. Przemknęła mi szalona myśl.
— Wiecie co? Zostańcie. Pilnujcie gospodarstwa parę tygodni. Ja pojadę do miasta. Spróbuję coś załatwić.
Anna spojrzała na mnie ze strachem i nadzieją.
— Uciekliśmy… — szepnęła. — Od męża. Nie mamy nic.
Coś we mnie pękło. Byli jak ja – ludzie, których życie skopało, ale wciąż próbują wstać.
— Dobrze — powiedziałam. — Zobaczymy.
Pokazałam im wszystko w pośpiechu. Gdy odjeżdżałam, opuściłam szybę:
— Uważajcie na ludzi ze wsi. To oni. Na pewno oni.
Gdy auto zniknęło za zakrętem, Anna i Darek spojrzeli na siebie. W ich oczach była tylko determinacja.
Zaczęli działać od razu. Uspokoili krowy, uprzątnęli zgliszcza. Po kilku dniach gospodarstwo wyglądało inaczej. Znalazłam stare dokumenty weterynaryjne i zaczęłam dzwonić do sklepów. Pewnego dnia trafiłam na kawiarnię „U Jadzi”.
— To cudo! — zachwyciła się właścicielka po spróbowaniu sera. — Biorę wszystko!
Tymczasem Darek zaprzyjaźnił się z miejscową dziewczyną, Olą.
— Wujek Grześ jest dziwakiem, ale nikt mu nie życzył źle — powiedziała pewnego dnia.
Anna poszła do sklepu, by to potwierdzić.
— Odkąd otworzyli tę wielką fermę w sąsiedniej wsi, zaczęły się problemy — wyjaśniła ekspedientka.
Pewnego wieczora pod bramę podeszła grupa ludzi. Anna kazała Darkowi przynieść dubeltówkę, ale starszy mężczyzna zdjął czapkę:
— Przyszliśmy w pokoju.
Długa, szczera rozmowa. Wieś zrozumiała – ktoś ich poróżniał.
Wróciłam z miasta z niczym. Gdy zobaczyłam odnowione gospodarstwo, stanęłam jak wryta. Anna rozmawiała z ludźmi o pozwach, rozwoju.
— Można herbaty? — zapytałam ochryple.
Wieczorami Anna pokazywała mi notatki. W dwa tygodnie zarobili więcej niż ja w pół roku.
— To dopiero początek — mówiła.
Pewnego ranka bramę wywalił wysoki mężczyzna.
— Myślałaś, iż uciekniesz?! — ryknął.
Stanęłam między nimi. Jednym ciosem posłałam go na ziemię.
— jeżeli wrócisz, zakopię cię tu na miejscu.
Darek stanął przy mnie.
— Wynoś się, tato.
Anna patrzyła na mnie z wdzięcznością.
— Aniu — szepnęłam — jedziemy po twoje papiery. A potem… wyjdź za mnie.
— Mogę się zastanowić? — zażartowała.
Ślub mieli być cichy, ale cała wieś przyszła z chlebem, konfiturami, kwasem chlebowym. Wójt przyniósł gitarę.
Siedziałam trzymając Annę za rękę, patrząc na Darka, który śmiał się pierwszy raz od lat. Wiedziałam jedno: uratowaliśmy się nawzajem. Teraz budowaliśmy przyszłość. Razem.
