W kuchni unosił się zapach smażonych kotletów. Kinga zręcznie przewracała je na patelni, czekając na tę idealną, złocistą chrupkość. Mały Kacperek cicho chrapał w łóżeczku w sąsiednim pokoju. Dzień był wyczerpujący – nieprzespana noc, pranie, sprzątanie, gotowanie, znowu przewijanie. I wszystko na jej głowie.
Nagle – krzyk. Ten płacz, od którego matkom krew ścina się w żyłach.
— Tomek, zajmij się Kacprem! — krzyknęła Kinga, nie odwracając się, ale mając nadzieję na reakcję męża.
Cisza.
Rzuciła łopatkę, zostawiła patelnię na kuchence i pobiegła do dziecka. Wzięła syna na ręce, utuliła, uspokoiła. Gdy wróciła, poczuła – kotlety się przypaliły. Gorzki zapach wypełnił kuchnię.
— No i po kotletach. Dzięki, Tomek — powiedziała z goryczą.
Syn znów zaczął marudzić. A Tomek? Siedział jak zamurowany przed telewizorem. Leciał jego ukochany mecz.
— Tomek! Nic nie ogarniam! Zajmij się dzieckiem! — krzyknęła, podnosząc głos. I wtedy z pokoju rozległ się entuzjastyczny wrzask:
— GOOOOOOL!!!
Od tego hałasu Kacperek rozpłakał się jeszcze głośniej.
Kinga znów rzuciła się do syna, przytuliła go mocno. Już nie czuła zmęczenia – w środku wszystko wrzało. Wróciła do kuchni, usiadła przy stole, zamykając oczy. Potem podeszła do męża.
— Tomek, proszę. Zabierz Kacpra na spacer. Muszę skończyć w kuchni i choć chwilę odetchnąć…
— Co, nie widzisz? Jestem zajęty! — odburknął, nie odrywając wzroku od ekranu.
— Wystarczy. Mam dość — powiedziała lodowato. — Ciesz się swoją wolnością, Tomku. Wychodzę. Do mamy.
Spakowała rzeczy, spakowała malucha. Wózek pomógł wynieść sąsiad – akurat wychodził z klatki. Godzinę później Kinga stała w drzwiach rodzinnego domu.
— Mamo, pobędziemy z Kacprem u ciebie. Troszkę. — Głos jej drżał, ale w oczach była determinacja.
— Zostaniecie, ile trzeba — odparła matka. — Pokłóciliście się?
— Nie, po prostu jestem zmęczona. Ty masz urlop — pomóż mi trochę, dobrze?
Wieczorem zadzwonił telefon. Na wyświetlaczu: „Tomek”.
— Kinga, gdzie ty poszłaś? — zapytał z zakłopotaniem.
— Powiedziałam ci wszystko, jak wychodziłam. Czy mecz był ważniejszy?
— Nic nie słyszałem… — mruknął.
— I w tym problem – ty nie słyszysz. Mnie. Naszego syna. Tylko siebie i piłkę na boisku.
— Znowu dramaty — warknął i się rozłączył.
Po godzinie – kolejny telefon:
— A kolacja gdzie? Dlaczego nie ugotowałaś?
— A dlaczego ty mi nie pomagasz? Nie zdążyłam. Wiesz dlaczego? Bo wszystko spada na mnie.
— I kiedy wracasz?
— Nie wiem. Może za miesiąc. Może za dwa.
— To po co w ogóle wychodziłaś za mąż, skoro od mamy odejść nie umiesz?!
— Po co? — podniosła głos. — Żeby dla ciebie gotować, sprzątać, prać i słuchać o twoim piłkarstwie?! O tym marzyłam całe dzieciństwo! Jak w bajce!
— A ty chcesz, żebym się „babską” robotą zajmował? Nie doczekasz! Wolej się rozwieść, niż być pod pantoflem!
— No to się rozwiedź. — Rozłączyła się.
Matka, siedząca w drugim pokoju, podeszła:
— Jednak się pokłóciliście, co?
— Mamo… ja nie jestem służącą. Mam nieprzespane noce. Nie proszę o wiele – tylko o pomoc. A on krzyczy: „Rozwód!” Niech się toczy.
— Kinga, nie działaj w emocjach. Tak, on nie ma racji. Ale ojciec też dziecku potrzebny. Może nie wszystko stracone.
Minął tydzień. Telefon.
— Kinga, tęsknię… Przyjedź — głos męża brzmiał błagalnie.
— Dopiero zaczynam dochodzić do siebie. Dzięki mamie.
— Czyli nie wrócisz? — ton stał się ostry.
— Wrócę. jeżeli pomożesz. Nie proszę, żebyś wstawał w nocy do dziecka. Ale w weekendy – proszę. Jesteś ojcem.
— Nie licz na to! Jestem facetem, nie babą! Kobieca robota niech kobiety robią!
Minął miesiąc. Kacperek wreszcie zaczął spać w nocy. Kinga odetchnęła. W sobotę podeszła do matki:
— Mamo, pojadę do Tomka. Spróbuję się dogadać. Potem przyjedziemy razem po Kacpra.
— Już dawno powinnaś, córko. Spróbuj jeszcze raz.
Kinga wróciła do swojego mieszkania. Klucz wciąż miała. Otworzyła drzwi. Zdjęła buty. I wtedy zobaczyła w przedpokoju damskie pantofle.
Serce zamarło.
Weszła do sypialni. Tam, na łóżku, był on. I nie sam.
Bez słowa odwróciła się, blada jak ściana.
— Kinga! Czekaj! To nic poważnego! Ja… ja tylko ciebie kocham! — rzucił się za nią w panice.
Nawet się nie obejrzała. Te słowa już nic nie znaczyły.
Mogłaby wiele wybaczyć – obojętność, lenistwo, choćby jego piłkarską obsesję. Ale nie zdradę. Nie przy żywym dziecku. Nie w domu, do którego chciała wrócić z nadzieją.
Czasem kobieta potrzebuje tylko jednego – by ją usłyszano. Nie dla krzyków, ale dla ciszy, w której dziecko śpi spokojnie. Dla domu, w którym nie ciągnie wszystkiego sama. Dla mężczyzny, który nie boi się wziąć na ręce i dziecka, i swojej żony.
Ale jeżeli mężczyzna zamiast tego trzyma pilota, a nie odpowiedzialność – niech się nie dziwi, iż pewnego dnia ona wyjdzie. I nie wróci.
Nawet jeżeli kotlety już dawno się nie przypalają.
