Pomyliłam się raz — płacę za to całe życie.
Alicja szła jesienną ulicą Warszawy, ciągnąc za sobą ciężką walizkę. Wiatr targał jej włosy, mżył zimny deszcz, a każdy krok odbijał się bólem w stopach — obcasy obtarły je do krwi. ale najbardziej bolało serce.
— Jak to się stało… — szeptała, wpatrując się w kałuże. — Jak mogłam być tak naiwna?
Sześć lat z Witoldem. Obietnice, wspólne wyjazdy, mieszkanie w jego apartamencie, prezenty, kwiaty… A teraz — walizka, ulica, puste konto i ani złotówki od tego, który przysięgał, iż zawsze się nią zaopiekuje. Po prostu ją wyrzucił. Powiedział tylko: „Poznałem inną”.
Alicja nie płakała. Była zbyt dumna, by się upokarzać. Ale w środku czuła pustkę.
Mijając przytulną kawiarenkę, nie wytrzymała — zapragnęła trochę ciepła i spokoju. Weszła, zamówiła czarną kawę i parę eklerów. Usiadła przy oknie. Pierwszy raz od rana mogła odpocząć. Rozejrzała się. W lokalu było gwarnie: kobiety z przyjaciółkami, zakochani pary, starsze małżeństwo. A przy oknie — mężczyzna w eleganckim garniturze, z laptopem, zajęty, skupiony.
Alicja o mało nie upuściła filiżanki. To był on. Piotr.
Ten sam Piotr, którego porzuciła siedem lat temu dla Witolda. Wtedy mieszkał z babcią, nosił wyświechtane koszule, oszczędzał na kurs programowania i prosił, by jeszcze poczekała — mówił, iż wszystko przed nimi. A ona nie chciała czekać. Nie chciała życia w starej kamienicy z tykającym zegarem i zapachem leków. Chciała „żyć pięknie”. Chciała natychmiast.
A teraz Piotr — dojrzały, pewny siebie, elegancki. Sądząc po wyglądzie — zamożny. Alicja wpatrywała się w niego, zapominając o kawie i deserze. Przed oczami przesuwały się wspomnienia: ich wieczory, kiedy siedzieli razem w kuchni i pili herbatę; jego babcia, cicha i życzliwa; Piotr, który smażył dla niej jajecznicę i nazywał ją „moją księżniczką”.
Zacięła usta. Oto jej szansa. Może nie jest żonaty? Może ją pamięta? Może wybaczy?
Wstała. Przeszła pół sali. Serce waliło, nogi się uginały. ale nagle zatrzymał ją dźwięczny głos:
— Tatusiu! Tato!
Piotr wstał i odwrócił się. Biegła ku niemu może pięcioletnia dziewczynka. Za nią — piękna kobieta z długimi włosami. Przytulił córeczkę, pocałował żonę. I poprowadził je do swojego stolika.
Alicja zastygła. Potem zawróciła, w milczeniu wróciła na swoje miejsce. Walizka, eklery, zimna kawa. Serce ściskało się tak mocno, iż chciało się wyć.
Błąd. Ten jeden, największy. Gdy porzucasz człowieka, który cię kocha, dla złudy. Dla tego, który ładnie mówi — ale łatwo zdradza.
Teraz Piotr był szczęśliwy. A ona — nikim. Bez domu, bez miłości, bez przyszłości. Tylko wspomnienia i walizka w ręku.
Wyszła z kawiarni, zamknęła za sobą drzwi i nagle zrozumiała: prawdziwe błędy nie są wtedy, gdy wybierasz niewłaściwego, ale gdy nie doceniasz tych, którzy kochali cię naprawdę.
