Dziś chcę zapisać w moim dzienniku historię, która pokazuje, jak życie potrafi nas zaskoczyć. Z Igorem jesteśmy małżeństwem już prawie siedem lat. Poznaliśmy się na uniwersytecie w Szczecinie — mieszkaliśmy w sąsiednich pokojach w akademiku. Wtedy często przynosił z domu pełne torby jedzenia — słoiki, pudełka, domowe wypieki. Jego mama, Jolanta Stanisławska, gotowała bosko i starała się, by jej syn nigdy nie był głodny.
Kiedy Igor oświadczył mi się, najpierw zabrał mnie, by poznać się z jego matką. Trochę się denerwowałam, ale od początku dogadywałyśmy się świetnie. Jolanta okazała się rozsądną, ciepłą i otwartą kobietą. Urodziła Igora w wieku 18 lat, a pół roku później straciła męża. Nie załamała się jednak. Wychowała syna sama, uczyniła z niego porządnego człowieka, bez grama goryczy w sercu.
Pracowała na kilku etatach, by być niezależną i zapewnić synowi wszystko, co potrzebne. Nie szukała kolejnego mężczyzny — nie miała czasu. Gdy ją poznałam, miała 41 lat, ale wyglądała na 35 — zadbana, pełna energii, z błyskotliwym poczuciem humoru.
*”No cóż, teraz ty będziesz dbać o mojego chłopca”* — powiedziała z uśmiechem, gdy ogłosiliśmy zaręczyny.
Skończyliśmy studia, wzięliśmy ślub i zostaliśmy w Szczecinie — Igor dostał dobrą pracę. Teściowa od razu zaznaczyła, iż nie będzie nam wchodzić w drogę: przyzwyczaiła się do samotności, żyła swoim rytmem, nie potrzebowała opieki. Wynajęliśmy mieszkanie blisko niej, dwa przystanki autobusem.
Jolanta czasem nas odwiedzała — zawsze z prezentami, wypielęgnowana, uśmiechnięta. Nigdy nie narzucała rad, ale gdy prosiłam, chętnie podpowiadała. Chwaliła moje ciasta, oferowała pomoc w sprzątaniu. Teściowa idealna.
Często bywaliśmy u niej — zapraszała nas na herbatę, ciasta, po prostu na pogaduchy. Miała wiele przyjaciółek i wciąż gdzieś biegała — do teatru, kina, na kawę. Pełna życia. A gdy urodził się nasz synek Krzyś, teściowa stała się naszym zbawieniem — pokazała, jak kąpać, karmić, spacerowała z wózkiem, pozwalając mi się wyspać. Później choćby odprowadzała go do przedszkola, gdy nie zdążyliśmy po pracy.
Ale pewnego dnia zniknęła. Przez kilka dni nie dzwoniła, nie przychodziła, nie odbierała. Martwiłam się, ale Igor uspokoił mnie — mama powiedziała mu, iż wyjechała do przyjaciółki do Poznania na kilka miesięcy. Wszystko gra. Zdziwiło mnie to — dlaczego nie uprzedziła? To do niej niepodobne. No cóż.
Rozmawialiśmy przez wideorozmowy. Prosiła, by pokazać jej wnuka, ale sama nie pokazywała się w kamerze. Żartowała, wymigiwała się. Na moje pytania machała ręką: *”Daj spokój, co cię tak martwi?”*
W końcu zadzwoniłam — i tym razem odebrała sama Jolanta, mówiąc nagle: *”Jestem w szpitalu miejskim, serce się buntuje.”* Przestraszyłam się. Zaproponowałam, iż przyjdziemy, ale odmówiła. *”Jak wyjdę, dam znać. Wtedy się zobaczymy”* — odparła krótko.
Minęło kilka dni. Pewnego wieczoru zaprosiła nas i Igora do siebie — miała istotną nowinę. Przyjechaliśmy. Drzwi otworzył… nieznajomy mężczyzna. Zamarłam. A za nim stała Jolanta. Promienna. I… z maleństwem na rękach!
*”Poznajcie, to Stanisław, mój mąż. A to — nasza córeczka, Weronika. Wybaczcie, iż wam nie mówiłam. Bałam się, iż nie zrozumiecie. Mam 47 lat, nie wiedziałam, jak zareagujecie. Ale teraz, gdy wszystko już za mną — chcę, byście byli częścią naszej nowej rodziny.”*
Przez chwilę byłam w szoku. Ale w jej oczach ujrzałam tę samą troskę, ciepło i nadzieję, którą widziałam, gdy powierzała mi Igora. Podeszłam, przytuliłam ją i szepnęłam: *”Zasłużyła pani na szczęście. Jesteśmy tu, tak jak pani była dla nas.”*
Teraz pomagam jej z małą Weroniką, tak jak ona pomagała mi. Razem spacerujemy, śmiejemy się, gotujemy. Mamy teraz dwie rodziny, ale jedno wielkie, wspólne serce. I pewnie właśnie to jest prawdziwe szczęście — kochać, wybaczać i żyć, bez względu na lata, stereotypy i lęki.
