Czasami dobre serce to nie błogosławieństwo, a prawdziwa pułapka. Zwłaszcza gdy w pobliżu są „bliźni”, którzy sumienie zamieniają na walizkę.
Zawsze byłam osobą bezkonfliktową. Nie znosiłam kłótni, nie umiałam odmawiać i starałam się wszystkim dogodzić. Szczególnie rodzinie. Choć większość z nich to nie najbliżsi krewni. Ale u nas, jak wiadomo, „rodzina to świętość”.
Mieszkają we wsi pod Białymstokiem. G kończą się prace w polu, cała gromada rwie się do miasta. I jakby na cichą umowę, co roku właśnie moje mieszkanie staje się ich stałym „miejscem postoju”. U innych krewnych wypiją tylko herbatę, ale nocują – u mnie. Zawsze.
Znosiłam to. Milczałam. Myślałam – cóż, kilka dni. A potem znowu praca, spokój, własna rutyna.
Ale tym razem mnie oszołomili.
Pewnego pięknego czerwcowego dnia rodzina zjawiła się u mnie na trzy miesiące.
— Nam nie przeszkadzamy, prawda? — zaśmiał się wujek, wnosić do przedpokoju dwa wypchane wory i materac.
— A co z działką? — spróbowałam delikatnie zapytać.
— Odpoczniemy i bez niej. Przyjechaliśmy do ciebie, na miejskie powietrze. Odpoczniemy od wsi, a twoim dzieciom dobrze będzie pobawić się z naszymi — wyjaśniła ciotka, choćby nie zdejmując butów.
Jakbym nie była człowiekiem, a jakimś ośrodkiem wczasowym. Tylko bez opłat, z darmowym wyżywieniem i ciepłym przyjęciem.
I gdyby tydzień. Ale trzy miesiące!
A my z mężem, nawiasem mówiąc, planowaliśmy urlop. Morze, cisza, słońce. Wszystko już zarezerwowane. choćby walizy spakowane.
Gdy spróbowałam delikatnie zasugerować, iż wyjeżdżamy, a im może warto pomyśleć o powrocie do domu, wybuchła prawdziwa gościnna rewolta.
— Egoistka z ciebie, Hanka! — wrzasnął wujek. — Tylko o sobie myślisz. Jeszcze choćby do parku nie poszliśmy, nie wszystko zrobiliśmy, a ty nas wyrzucasz! Mogłabyś przełożyć urlop — na jesień, na przykład!
Ciotka niezadowolona prychnęła i poszła do kuchni, trzasnąwszy drzwiami. Dzieci zaczęły chlipać. W mieszkaniu zawisło napięcie jak przed burzą. Ale wiedziałam — jeżeli teraz przemilczę, to i Nowy Rok będą u mnie świętować.
— Wybaczcie, ale jednak jedziemy — powiedziałam stanowczo. — Sami jesteście dorośli, poradzicie sobie.
Najpierw zapadła cisza. Potem zaczęło się obrażone krzątanie: pakowanie toreb, mycie naczyń z demonstracyjną złością, głośne szepty. Wychodząc, zabrali połowę jedzenia z lodówki.
— No i gościnność… — rzuciła ciotka, nie patrząc na mnie.
Drzwi się zatrzasnęły. I nastała… cisza. Taka rzadka, taka słodka. Usiadłam na kanapie, zmęczona przytuliłam poduszkę i pierwszy raz od tygodni odetchnęłam swobodnie.
Tak, nie jest mi łatwo z tą sytuacją. Nie chciałam kłótni. Nie chciałam nikogo urazić. Ale gdzie była granica? Kiedy moja uprzejmość przestała być dobrem, a stała się ciężarem?
Teraz już wiem: pomagać – można. Gościć – też. Ale pozwalać, by wchodzili mi na głowę – nigdy.
