Gdy zdrada odbija się echem – historia jednej miłości i przebaczenia
Zosia krzątała się w ogrodzie, pieląc kwiaty, gdy podeszła do niej sąsiadka Irena. Ta, niby od niechcenia, rzuciła:
— Zosia, swojego Adama to ty nie karmisz? On, między nami mówiąc, u pani Wandy kolację jada…
Zosia zastygła. Ręce opadły bezwładnie.
— Irena, co ty pleciesz?!
— A to, co sama widziałam — odparła tamta z jadowitym uśmieszkiem. — Wczoraj szłam do nauczycielki, żeby porozmawiać o synu. Podeszłam pod okno, a tam twój Adaś siedzi z nią przy stole, jak u siebie. Zapukałam — a on pod stół się schował.
— Nie wierzę. Wymyśliłaś to wszystko — Zosia próbowała zignorować słowa, ale dreszcz już przebiegał jej po plecach.
— Po co miałabym kłamać? Nie wierzysz, to twoja sprawa. Tylko potem się nie dziw.
Zosia niby nie uwierzyła, ale podejrzenie zostało. Tym bardziej iż Adam ostatnio jakoś nie garnął się do stołu. Trzeci dzień z rzędu wracał z pracy i mówił: „Tak się zmęczyłem, iż jeść nie mogę”. Ani zupy, ani kotletów nie tknie.
Tej nocy, gdy mąż wcześnie położył się spać, Zosia nie mogła zmrużyć oka. Wpatrywała się w jego twarz w świetle księżyca, walcząc z myślami. „To niemożliwe. Nie może być…”
Następnego dnia Adama nie było aż do późna. Kolacja wystygła. Zosia, nie wytrzymując, narzuciła sweter i pobiegła pod dom pani Wandy.
Stanęła przed furtką, wahając się. Cisza. Światło paliło się tylko w przedpokoju. W domu — głucho. Ale co to za kurtka wisi w korytarzu? Podobna. Bardzo podobna do Adama. I wtedy ją olśniło. Córka Kinga niedawno nauczyła się haftować — i dumna ze swoich umiejętności, ozdobiła podszewkę ojca małymi kwiatkami. Zosia podeszła i, drżąc, wywróciła kurtkę na lewą stronę. Drobne haftowane stokrotki wbiły się w oczy jak krzyk prawdy. Serce waliło jak oszalałe. Nogi się ugięły. Osiadła na podłodze. Łzy popłynęły same.
Po chwili do korytarza wyszedł Adam. Zmieszany, nieuczesany.
— Zosia… wszystko źle zrozumiałaś…
A ty co, anatomię tu przerabiasz? Czy lekcje matematyki teraz do nocy trwają? — Zosia wstała, a w jej głosie było więcej bólu niż gniewu. — Ja, głupia, wierzyłam, iż ty się męczysz… A ty — z nią, przy stole. I pod stół się chowasz, jak cię przyłapią!
Adam rzucił się za nią, ale ona już biegła przez ulicę.
— Zosia! No wybacz! Ludzie patrzą!
— Niech patrzą! Ja nie skaczę po cudzych łóżkach. Nie mam się czego wstydzić! To wy powinniście się rumienić!
Pani Wanda była w wiosce uważana za wielkomiejską damę. Miejscowi — nie liczyli się. Mieszkała w domu komunalnym z trzema rodzinami i odliczała dni do powrotu do miasta. Nie interesowali jej sąsiedzi, codzienność, choćby uczniowie. Aż do dnia, gdy stopień na ganku się złamał. Wtedy rozpłakała się na progu. Właśnie wtedy przechodził obok Adam. Zaproponował pomoc, naprawił stopień. A potem — został na herbatę.
Tak to się zaczęło.
Najpierw — wafle ze sklepu. Potem — kotlety. Potem — ciepły wieczór przy kuchennym stole. Wanda nie czuła do Adama uczucia, ale samotność też nie była przyjemna. A on… Był dumny. Nauczycielka! Siedzi z nim przy jednym stole!
Ale teraz wszystko wyszło na jaw.
Zosia płakała, wtulając twarz w poduszkę. Dzieci — dziewięcioletnia Kinga i sześcioletnia Ola — podpełzły do niej, nie rozumiejąc, co się stało, i też zaczęły szlochać. Bo mama płakała.
Rozwód? Ale gdzie miała iść? Rodziny nie miała. We wsi — tylko plotki. Praca — niewystarczająca.
Adam czuł winę. Przez kilka dni nie podchodził do Zosi. Żył jak obcy. Sam gotował, prał, jadł. Kilka razy próbował rozmawiać, przepraszał, przysięgał — ale Zosia była nieugięta.
— Wracaj do swojej nauczycielki. Ja ci nie pasuję.
— Zosia… przez dziewczynki…
— Nie zasłaniaj się córkami! Nie tobie teraz nimi szafować!
Minęły dwa miesiące. Rok szkolny się skończył. Wanda wyjechała. Spakowała rzeczy i opuściła wieś. W domu Zosi i Adama panowała lodowata cisza.
Sierpień. Ostatni tydzień lata. Dziewczynki bawiły się w ogrodzie.
— Kinga! Ola! — zawołała Zosia z okna.
Dziewczynki wbiegły do domu. Matka podała zawiniątko z jedzeniem:
— Zanieście tacie obiad na pole.
Kinga z Olą popędziły, ile sił w nogach. Traktor Adama stał na środku pola. Machały rękami, jak chorągiewkami.
— Tato! Mama przysłała obiad!
Adam wysiadł z kabiny, jakby się ocknął.
— Mama?! Przysłała?! — powtórzył.
— O, patrz! — Kinga podała zawiniątko. — Są kotlety i chleb.
Adam usiadł, rozłożył wszystko na ceracie, wciągnął zapach świeżego chleba. Oczy zaszkliły się.
— Tato, ty płaczesz?
— Nie, to tylko pył mi wpadł…
Wróciwszy do domu z polnym bukietem, Adam podszedł do Zosi.
— Wybacz mi, Zosia. I dziękuję ci.
— Już wybaczone. Gdybym nie wybaczyła, nie karmiłabym — Zosia uśmiechnęła się po raz pierwszy od wielu miesięcy.
Minęło dziewięć miesięcy. W rodzinie pojawił się Jasio. Malutki, różowolicy, z tatusiowymi oczami.
A Adam? Adam nigdy więcej nie zajrzał do obcej kobiety, choćby po sól.
Teraz wiedział na pewno: dom to najcenniejsze, co ma.
