Mieszkanie, w którym już nie jesteśmy mile widziani: kiedy matka zamieniła dom w pole bitwy
Artur pracował w swoim gabinecie, gdy zadzwonił telefon. Na ekranie – żona. Zdziwił się, bo rzadko dzwoniła w środku dnia.
– Cześć, Aneta. Coś się stało? Jestem trochę zajęty – odpowiedział, odrywając wzrok od monitora.
– Stało się – jej głos był łzawy, drżący – Wykopali nas. Nie mamy gdzie mieszkać!
– Co?! – Artur aż podskoczył – Z mieszkaniem coś się stało? Pożar? Włamanie?
– Z mieszkaniem wszystko w porządku… po prostu nie wolno nam w nim już mieszkać – szepnęła Aneta.
– Jak to nie wolno? Kto może nam zabronić mieszkać w naszym własnym mieszkaniu?!
– No kto… twoja matka! – wyrzuciła z siebie, a w jej głosie było wszystko – ból, żal, rozpacz.
Kiedyś, wiele lat temu, on i Aneta przeprowadzili się z dziećmi do Warszawy. Starsza miała siedem lat, młodsza – pięć. Zaczynali od wynajmu, pracowali bez wytchnienia. Potem uśmiechnęło się do nich szczęście – ojciec Artura niespodziewanie odziedziczył mieszkanie po dalekim krewnym.
– Mieszkajcie – powiedział wtedy starszy pan – Jestem emerytem, podatki mnie nie gryzą, mieszkanie na moje nazwisko, ale nie będziemy wam przeszkadzać.
Zrobili remont, kupili meble. Żyli. Już uważali mieszkanie za swoją własność – choć formalnie do nich nie należało. Tylko Aneta wciąż żyła z uczuciem niepokoju.
– Włożyliśmy tu wszystko, a nie mamy na to papierów – mówiła mężowi.
– Nie martw się. Rodzice mają Tanię, my tu jesteśmy. Kto nas wykopie? Przecież nie jesteśmy obcy.
Ale stało się gorzej – wykopali. I nie obcy, tylko swoi.
Punktem zapalnym był jubileusz ojca. Przyjechali, świętowali. Następnego dnia teściowa oznajmiła:
– Zdecydowaliśmy: Marcin, nasz siostrzeniec, będzie z wami mieszkał. Dostał się na studia, w akademiku ciasno. U was jest przestronnie. A poza tym – dodała – mieszkanie i tak jest nasze, my decydujemy, kto w nim mieszka.
Aneta mało nie połknęła języka. Ale Artur tylko skinął głową:
– Nie ma problemu. Miejsca starczy.
Chciała krzyczeć, ale się powstrzymała. Nie miejsce. Nie czas. Ale coś w niej pękło.
Marcin wprowadził się – jak pan domu. Jadł na kanapie, przeklinał, nie sprzątał. Niszczył wszystko, czego dotknął. A potem przyjechali rodzice Artura. Zobaczyć „wnuczka”. I wtedy się zaczęło.
– Marcina buty brudne! – strofowała teściowa. – Dlaczego kurtka nie wysprzątana?! A dlaczego nie ma pierogów?!
Rozkazywała jak generał. Gotowała, prała, zmywała. A potem – prosto w twarz Anety:
– Nie rozumiem, jak mój syn może żyć z kimś takim jak ty! Lepiej, żebyś sobie poszła. Zostaw mieszkanie.
– Dokąd mam iść? Córki mają swoje rodziny, wynajem drogi…
– To nie mój problem. Pakuj się.
Kiedy Aneta odmówiła, teściowa powiedziała:
– Wszystko wyjaśnię Arturowi. On podpisze pozew o rozwód.
Aneta w milczeniu zbierała rzeczy i płakała.
Artur dowiedział się i natychmiast rzucił wszystko.
– Mamo, co to ma znaczyć?! Wypędziłaś moją żonę?!
– Jest tu niepotrzebna. A do tego – pije!
– Co?!
– Słyszałam brzęk butelek w reklamówce. Coś ukrywasz? Nie pozwolę na to pod moim dachem. Mieszkanie należy do mnie – ja decyduję.
– Mamo, to Marcin wynosił śmieci!
– Nie zrzucaj winy na dziecko! jeżeli jeszcze się tu pojawi – nie licz na moją litość.
– To i ja z nią pójdę.
– Tym lepiej. Marcin ma dziewczynę, będzie gdzie mieszkać.
Artur zacisnął pięści.
– Dobrze. Dwa dni.
– Aneta, nie płacz. Wszystko przewieziemy – Witek pomoże, mamy garaż. Wszystko będzie dobrze. Kupimy sobie mieszkanie. Nie takie, o jakim marzyliśmy, ale – nasze.
Po trzech dniach teściowa wróciła z Tanią – z torbami pełnymi jedzenia, jak na wojnę. Ryby, mięso, słoiki, worki warzyw…
– Co oni… wyprowadzili się?! – zapytała zszokowana Tania.
– Pusto… Nie ma kuchenki… Lodówki… Mebli…
– Na balkon wyniesiemy.
– Tam deszcz leje! Mamo, tu choćby nie ma gdzie spać!
Wanda Stefanowa wybrała numer syna – nie odebrał. Wnuczki też nie podnosiły słuchawki.
– Wanda, to babcia… – powiedziała do jednej z wnuczek, ale w słuchawce usłyszała tylko:
– Nie dzwonimy więcej!
W mieszkaniu został tylko stary, brudny fotel. I miska w wannie – symbol końca pewnej epoki.
Pół roku później Aneta przygotowywała kolację w nowym mieszkaniu. Zadzwonił telefon. Nieznany numer.
– Synu, to ja… Mama… Nie dzwonisz… Żałuję. Wracajcie. Mieszkajcie u nas.
– Już mieszkamy. We własnym.
– Własnym? Po co wam drugie? Macie przecież nasze!
– Wasze to wasze. A my mamy swoje.
– A wnuczki? Odebrałyście mi je!
– Nic im nie trzeba. Mamy wszystko. O tamtym mieszkaniu nie myślimy. I już tam nie wrócimy.
Artur nacisnął „zakończ”. Ten rozdział jego życia został zamknięty. I już się nie otworzy.
