Twoja mama uważa, iż jestem jej służącą? żona odmówiła spełniania próśb teściowej
Zdarzają się takie chwile, gdy cierpliwość po prostu pęka. Jakby ktoś narysował linię: koniec, dość. Dla mnie ta chwila nadeszła pewnego zwykłego wieczoru, gdy smażyłam ziemniaki.
Dzień był nie do pozazdroszczenia. W pracy chaos, szef wykańczał mnie raportem, a tu jeszcze Marek dzwoni: Kasiu, mama wpadnie, była w centrum, więc do nas zajrzy. Oczywiście. Kiedy to Barbara Stanisławówna przechodziła obok? Zawsze wybiera moment, gdy wracam z pracy.
Stoję przy kuchence, przewracam te nieszczęsne ziemniaki. W skroniach pulsuje, nogi bolą od butów na obcasie, a ręce mechanicznie przesuwają łopatkę. W prawo, w lewo, w prawo, w lewo. Tak by się chciało usiąść, włączyć serial, wyłączyć telefon
Kasia! rozlega się z progu. Gdzie jesteś?
I oto ona. choćby się nie odwracam wiem, iż zaraz zaszeleci swoimi ulubionymi butami po korytarzu, zajrzy do kuchni
A, tu jesteś Barbara Stanisławówna siada przy stole jak u siebie. Wyciąga telefon, wpatruje się w ekran. Nalej mi herbaty i zrób kanapkę. Zmęczyłam się dziś strasznie.
Zamarłam. Jakby coś przeskoczyło mi w głowie. Trzy lata. Trzy lata słucham tych poleceń: nalej, podaj, zrób. Jakbym nie była synową, tylko sprzątaczką, której zapomniano zapłacić.
Czajnik na kuchence mówię niespodziewanie spokojnie. Chleb w szafce.
Cisza. Taka, iż powietrze da się kroić nożem. Kątem oka widzę, jak teściowa podnosi wzrok znad telefonu. Powoli, jakby nie wierzyła własnym uszom.
Co-co? jej głos staje się lodowaty. Co ty sobie pozwalasz?
Wyłączam kuchenkę. Wycieram ręce w ręcznik ten z słonecznikami, który przyniosła nam na nowe mieszkanie. Żeby było przytulniej powiedziała wtedy. Odwracam się do niej.
Pozwalam sobie być człowiekiem, a nie służącą mówię cicho. Ja też jestem zmęczona. Miałam ciężki dzień. jeżeli potrzebuje pani pomocy, możemy się umówić, a nie komenderować.
I wtedy, jak na zawołanie, do kuchni wchodzi Marek. Zastyga w drzwiach, zdezorientowany. Patrzy na mnie, potem na matkę, z powrotem na mnie. Oczywiście, on zawsze unikał konfliktów jak ognia.
Marku! wybucha Barbara Stanisławówna. Popatrz tylko, jak twoja żona się zachowuje! Proszę ją o drobnostkę
Nie daję jej dokończyć. Zwracam się do męża:
Marek mówię. A ty mnie w ogóle szanujesz?
Za oknem huczą samochody, na kuchence stygną ziemniaki, a my troje zastygamy w tej kuchni, jak w niemym filmie. I nagle czuję dziwny spokój. Jakby kamień spadł mi z serca ten, który dźwigałam trzy lata. Miałam dość. Po prostu dość bycia wygodną, posłuszną, bez prawa głosu. Marek patrzy to na mnie, to na matkę, i widzę: jest w szoku. Po raz pierwszy w tych wszystkich latach jego cicha, uległa żona pokazała pazury. No cóż, kochanie, teraz twoja kolej.
Minął tydzień od tej rozmowy w kuchni. Tydzień cichej wojny: Barbara Stanisławówna demonstracyjnie milczała, tylko ciężko wzdychała, przechodząc obok. Marek miotał się między nami jak zwierzę w klatce, udając, iż nic się nie dzieje. A ja po raz pierwszy czułam się człowiekiem, a nie szmatą do podłogi.
Tego wieczoru siedziałam w naszym małym salonie, wtulona w stare fotel. Ulubiony fotel ojca Marka jedyna rzecz, którą udało mu się zabrać z rodzinnego domu po śmierci taty. Barbara Stanisławówna wtedy urządziła awanturę: Jak można, wynosić pamiątkę po ojcu!. A ja myślę, iż po prostu nie chciała symbolicznie wypuścić syna.
Próbowałam czytać jakąś powieść obyczajową mama zawsze mówi, iż pomagają odpocząć. Ale litery skakały mi przed oczami, a myśli wracały do naszej sytuacji. Dlaczego, dlaczego wszystko musi być takie skomplikowane? Dlaczego nie można po prostu żyć swoim życiem, bez tej ciągłej kontroli, bez rozkazów
Kasiu.
Drgnęłam. Marek stał w drzwiach zmieszany, zagubiony. Mój ukochany chłopiec, który nigdy nie nauczył się być mężczyzną.
Czemu nie śpisz? zapytał, przestępując z nogi na nogę.
A ty? odłożyłam książkę.
No myślę.
O czym?
Wszedł do pokoju, ciężko usiadł na kanapie. Milczał, wpatrując się w swoje dłonie.
Ty jakaś taka zimna stałaś. Mama mówi
Bez mamy przerwałam. Tylko ty i ja. Marek, zastanawiałeś się, dlaczego za ciebie wyszłam?
Spojrzał na mnie zdziwiony:
No bo mnie kochasz?
Bo zakochałam się w silnym, wesołym facecie, który nie bał się podejmować decyzji. Pamiętasz, jak mi się oświadczyłeś? Wprost w parku, przy wszystkich. A twoja mama była przeciw mówiła, iż za wcześnie
No tak uśmiechnął się słabo. Wtedy pierwszy raz jej się postawiłem.
I dobrze zrobiłeś. A teraz? Teraz w naszym małżeństwie twoja mama decyduje, jak mamy żyć? Marek pochyliłam się do przodu ty wychowałeś się w domu, gdzie mama robiła wszystko za ciebie. Ale w naszym tak nie będzie. Nie chcę być służącą ani tobie, ani twojej mamie. Chcę być żoną. Partnerką. Rozumiesz?
W pokoju zapadła cisza. Tylko stare zegary na ścianie też prezent od teściowej tykały monotonnie. Tik-tak, tik-tak Odliczały sekundy naszego wspólnego życia.
jeżeli dla ciebie żona to darmowa pomoc domowa, to może powinniśmy się zastanowić, czego oboje oczekujemy od małżeństwa?
Marek drgnął, jakby dostał w twarz:
Co, grozisz mi?
Nie, kochanie. Po prostu mam dość bycia mamą dla trzydziestoletniego mężczyzny. Wiesz zaśmiałam się nagle twoja mama w wielu rzeczach się myli, ale przynajmniej jest szczera. Po prostu przywykła komenderować. A ty ty chowasz się za jej plecy, gdy trzeba podjąć decyzję. I za moje, gdy trzeba coś zrobić w domu.
Milczał. Dług
