Pewnego razu pomyliłam się — teraz płacę za to całe życie…
Alicja szła jesienną ulicą Warszawy, ciągnąc za sobą ciężką walizkę. Wiatr targał jej włosy, mżył zimny deszcz, a każdy krok bolał — buty na wysokim obcasie obtarły jej stopy do krwi. Ale najbardziej bolało serce.
— Jak to się mogło stać… — szeptała, patrząc w kałuże. — Jak mogłam tak głupio uwierzyć?
Sześć lat z Krzysztofem. Obietnice, wspólne wyjazdy, mieszkanie w jego apartamencie, prezenty, kwiaty… A teraz — walizka, ulica, zero na koncie i ani grosza od tego, kto przysięgał, iż zawsze się nią zaopiekuje. Po prostu ją wyrzucił. Po prostu powiedział: „Poznałem inną”.
Alicja nie płakała. Była zbyt dumna, by się upokarzać. Ale w środku czuła tylko pustkę.
Mijając przytulną kawiarnię, nie wytrzymała — zatęskniła za ciepłem i spokojem. Weszła, zamówiła czarną kawę i dwa eklerki. Usiadła przy oknie. Pierwszy raz od rana — w końcu mogła odpocząć. Rozejrzała się. W lokalu było gwarno: panie plotkujące z przyjaciółkami, parki, starsze małżeństwo. I przy oknie — mężczyzna w eleganckim garniturze, z laptopem, skupiony, załatwiający interesy.
Alicja o mało nie upuściła filiżanki. To był on. Marek.
Ten sam Marek, którego porzuciła siedem lat temu dla Krzysztofa. Wtedy mieszkał z babcią, chodził w znoszonych koszulach, odkładał na kurs programowania i prosił, by poczekała — mówił, iż wszystko przed nimi. A ona nie chciała czekać. Nie chciała żyć w starym mieszkaniu z tykającymi zegarami i zapachem leków. Chciała „życia na wysokim poziomie”. Chciała wszystkiego od razu.
A teraz Marek — dojrzały, pewny siebie, z klasą. Sądząc po wyglądzie — dobrze mu się powodziło. Alicja wpatrywała się w niego, zapominając o kawie i deserze. Przed oczami pojawiały się wspomnienia: ich wieczory, kiedy siedzieli razem w kuchni i pili herbatę; jego babcia, cicha i ciepła; Marek, który smażył dla niej jajecznicę i nazywał ją „moją księżniczką”.
Ścisnęła usta. Oto jej szansa. Może nie jest żonaty? Może ją pamięta? Może wybaczy?
Wstała. Przeszła pół sali. Serce waliło, nogi się uginały. Ale wtedy zatrzymał ją dźwięczny głos:
— Tato! Tatusiu!
Marek wstał i odwrócił się. Biegła do niego może pięcioletnia dziewczynka. Za nią — piękna kobieta z długimi włosami. Przytulił córkę, pocałował żonę. I poprowadził je do swojego stolika.
Alicja zastygła. Potem zawróciła, wróciła w milczeniu na swoje miejsce. Walizka, eklerki, zimna kawa. Serce ściskało się tak mocno, iż chciało się wyć.
Błąd. Ten jeden, największy. Gdy porzucasz kogoś, kto cię naprawdę kocha, dla iluzji. Dla kogoś, kto ładnie mówi — ale łatwo zdradza.
Teraz Marek jest szczęśliwy. A ona — nikim. Ani mieszkania, ani miłości, ani przyszłości. Tylko wspomnienia i walizka w dłoni.
Wyszła z kawiarni, zamknęła za sobą drzwi i nagle zrozumiała: prawdziwe błędy nie są wtedy, gdy wybierasz niewłaściwą osobę, ale gdy nie doceniasz tych, którzy naprawdę cię kochali.
