Babcia zawsze faworyzowała jednego wnuka — A co ze mną, babciu? — pytała cicho Katarzyna. — A ty, Kasiu, jesteś zaradna. Popatrz tylko, jakie masz rumieńce. Orzechy są dla rozumu, Dima musi się uczyć, on będzie głową rodziny. A ty idź, pościeraj kurz na półkach. Dziewczynka powinna przywykać do pracy. — Kasia, mówisz poważnie? Przecież ona odchodzi. Lekarze powiedzieli — zostały dwa dni, może godziny… Dima stał w drzwiach kuchni, nerwowo obracając klucze od samochodu w dłoni. Wyglądał na roztrzęsionego. — Mówię całkiem poważnie, Dima. Herbaty chcesz? — Katarzyna choćby nie odwróciła się, dalej kroiła jabłko dla córki. — Usiądź, zrobię świeżą. — Jaka herbata, Kasiu? — Brat wszedł głębiej do pokoju. — Ona tam leży, podłączona do rurek, ciężko oddycha… Dziś rano o ciebie wołała. „Katka”, mówiła, „gdzie jest Kasia?”. Serce mi zamarło. Nie pójdziesz się pożegnać? To przecież babcia! Ostatnia szansa, rozumiesz? Kasia ułożyła plasterki na talerzyku i dopiero wtedy spojrzała na brata. — Dla ciebie — babcia. Dla niej zawsze byłeś Dimą, oczkiem w głowie, jedyną nadzieją rodziny. A ja… ja dla niej nigdy nie istniałam. Naprawdę myślisz, iż potrzebuję tego „pożegnania”? O czym miałabym z nią rozmawiać, Dima? Co miałabym jej wybaczyć? Albo ona mnie? — Daj spokój z tymi starymi żalami! — Dima rzucił kluczami na stół. — Tak, nie kochała cię tak jak mnie. I co z tego? Jest stara, miała swoje dziwactwa. Ale odchodzi! Nie bądź taka… zgorzkniała. — Nie jestem zgorzkniała, Dima. Po prostu nic do niej nie czuję. Idź sam. Posiedź przy niej, potrzymaj za rękę, twoja obecność jest dla niej sto razy ważniejsza niż moja. Ty jesteś jej skarbem, jej promykiem. Bądź przy niej do końca. Dima spojrzał na siostrę, obrócił się i wyszedł, zatrzaskując drzwi. Kasia westchnęła, wzięła talerz z jabłkami i poszła do pokoju córki. *** W ich rodzinie wszystko było zawsze równo podzielone. Rodzice kochali i Kasię, i Dimę tak samo mocno. W domu było zawsze gwarno, pachniało ciastem drożdżowym i wspólnymi wycieczkami. Babcia, pani Klaudia, była jednak inna. — Dimciu, chodź tutaj, skarbie — szeptała, kiedy przyjeżdżali na weekend. — Popatrz, co dla ciebie przygotowałam. Własnoręcznie łuskane orzechy włoskie! I krówki „Misia na północy”. Świeżutkie! Siedmioletnia wtedy Kasia patrzyła z boku, jak babcia wyciąga woreczek ze starego kredensu. — A dla mnie, babciu? — cicho pytała. Babcia Klaudia spoglądała na wnuczkę chłodno i krótko. — Ty, Katarzyno, i tak jesteś zaradna. Zobacz, jak wyrosłaś. Orzechy są dla rozumu, Dima musi się uczyć, chłopak to przyszłość rodziny. A ty idź, pościeraj kurz. Dziewczyna powinna znać wartość pracy. Zawstydzony Dima brał woreczek i znikał, Kasia szła zetrzeć kurz. Nie było jej przykro. Mała Kasia przyjmowała to jak pogodę. No cóż, raz jest deszcz, raz babcia kocha tylko Dimę. Tak już bywa… W korytarzu zwykle czekał brat. — Masz — wciskał jej do ręki połowę cukierków i garść orzechów. — Tylko nie jedz przy niej, bo znowu będzie się czepiać. — Tobie bardziej potrzebne — uśmiechała się Kasia. — Dla rozumu. — Daj spokój, ten rozum… — krzywił się Dima. — Ona jest stuknięta. Jedz szybko! Siedzieli wtedy na schodach na strych i chrupali „zakazane” przysmaki. Dima zawsze się dzielił. Zawsze. choćby gdy babcia dawała mu w tajemnicy pieniądze na lody, zaraz biegł do Kasi. — Słuchaj, wystarczy na dwa „Plombiry” i jeszcze na gumę z naklejką. Idziemy? Brat zawsze był jej wsparciem, jego miłość rekompensowała chłód babci, aż Kasia choćby nie zauważała braku uwagi z jej strony. Mijały lata. Klaudia starzała się. Gdy Dima miał osiemnaście lat, babcia ogłosiła, iż przepisuje mu swoje drugie mieszkanie w centrum Warszawy. — Oparcie rodziny musi mieć własny kąt — ogłosiła uroczyście. — Żeby mógł przyprowadzić żonę na swoje, a nie się po kątach tułać. Mama tylko westchnęła. Znała charakter swojej matki, wieczorem przyszła do Kasi. — Kochanie, nie martw się. Widzimy wszystko z tatą. Postanowiliśmy oddać ci te pieniądze, które odkładaliśmy na nowy samochód i większe mieszkanie. To będzie twój wkład na start. Żeby było po równo, sprawiedliwie. — Mamo, daj spokój — Kasia mocno ją przytuliła. — Dima bardziej potrzebuje mieszkania, chce się z Irką pobrać. Ja jeszcze zamieszkam w akademiku. — Nie, Kasiu, tak nie może być. Babcia ma swoje pomysły, ale my jesteśmy rodzicami. Nie możemy jednego wyróżnić, a drugiego zostawić. Przyjmij tę pomoc i nie dyskutuj. Kasia nie przyjęła. Dima od razu po ślubie wyprowadził się do mieszkania od babci, w rodzinnym trzypokojowym zrobiło się luźniej. Kasia zajęła dawny pokój brata, ustawiła tam książki, sztalugę, po raz pierwszy poczuła, jak cudownie jest, gdy nikt nie dzieli miłości na „lepszą” i „gorszą”. Sprawa spadku nie pogorszyła ich relacji ani o jotę. Dima czuł tylko niepokój. — Kasik, wpadajcie do nas — zapraszał. — Irka pyszne ciasto upiekła. A babcia… No, wiesz. Wczoraj znów dzwoniła i pytała, czy nie wydałem „jej” pieniędzy na twoje fanaberie. — I co jej powiedziałeś? — Że wszystko przepuściłem na automaty i drogi alkohol — zaśmiał się Dima. — Trzy minuty dyszała w słuchawkę, potem rzuciła: „To cię Kasia sprowadziła na złą drogę!” — A jakże — Kasia odparła z uśmiechem. — Ktoż by inny. *** Gdy Katarzyna wyszła za mąż za Olka i urodziła córkę, temat mieszkania wrócił. Mama znów wykazała się dyplomacją. — Kochani — powiedziała. — Mamy dużą trójkę. Dima ma już swoje dwa pokoje. Katarzyno, ty z Olkiem teraz wynajmujecie. Zróbmy tak: zamieńmy nasze mieszkanie na małą kawalerkę dla nas i dwupokojowe dla was. Wy będziecie mieli więcej miejsca. — Mamo — wtrącił Dima. — Rezygnuję z mojej części po rodzicach. Mam mieszkanie po babci, to mi zupełnie wystarczy. Katarzyna nie mogła powstrzymać łez — nie z euforii z nowych metrów, ale z tego, iż ma najlepszego brata na świecie. Podzielili się uczciwie i każdy był szczęśliwy. Mama często wpadała do wnuczki, Dima z żoną i synami bywają tu regularnie. Babcia Klaudia mieszkała sama. Dima przywoził jej zakupy, naprawiał krany, słuchał narzekań na zdrowie i „niewdzięczną Kasię”. — Zadzwoniła choćby raz? — pytała babcia z wyższością. — Zapytała, jak się czuję? — Babciu, sama nie chciałaś jej znać — tłumaczył cicho Dima. — Nigdy nie powiedziałaś jej dobrego słowa. Skąd miała dzwonić? — Chciałam ją wychować! — mawiała dumnie staruszka. — Kobieta musi znać swoje miejsce! A ona… Mieszkanie sobie odebrała, matkę z domu wyrzuciła. Dima tylko westchnął. Było bez sensu cokolwiek tłumaczyć. *** Kasi siedziała w kuchni, myśli wracały do wspomnień. Babcia odpycha jej rękę od słoika z konfiturą. Zachwyca się rysunkiem Dimy, przechodzi obojętnie obok nagrody Kasi za olimpiadę. Na ślubie Dimy siedzi w środku wydarzeń, na weselu Kasi choćby się nie pojawiła, zasłaniając się chorobą. — Mamo, czemu nie jedziemy do babci Klaudii? — zapytała córka. — Dima mówił, iż bardzo chora. — Bo babcia Klaudia chce widzieć tylko wujka Dimę, kochanie — odpowiedziała, głaszcząc córkę. — Tak jej spokojniej. — Jest zła? — dziewczynka zmrużyła oczy. — Nie — zamyśliła się Kasia. — Po prostu nie umiała kochać wszystkich naraz. W jej sercu było miejsce tylko dla jednej osoby. Tak się czasem zdarza. Wieczorem znów zadzwonił Dima. — Już po wszystkim, Kasiu. Godzinę temu. — Współczuję, Dima. Musi być ci bardzo ciężko. — Do końca pytała o ciebie — skłamał brat. Kasia wiedziała, iż dla dobra sprawy — dla zgody, żeby pogodzić ich choć w ostatniej chwili. — Powiedziała: „Niech Kasi wszystko się ułoży”. — Dziękuję, Dima… Przyjedź jutro do nas. Posiedzimy. Upiekę ciasto. — Przyjadę… Kasiu, a nie żałujesz? Że nie poszłaś? Kasia nie kłamała. — Nie, Dima. Nie żałuję. Po co to udawać? Ani ja jej, ani ona mnie nie chciała… Brat chwilę milczał. — Chyba masz rację — westchnął. — Byłaś zawsze najrozsądniejsza. Do jutra. Pogrzeb był cichy. Kasia przyszła — dla mamy i brata. Stała z boku, w czarnym płaszczu, patrząc na to szare niebo, jakie zawsze jest nad cmentarzem w takich chwilach. Gdy opuszczano trumnę, nie płakała. Brat podszedł, objął ją. — Jak się czujesz? — W porządku, Dima. Naprawdę. — Wiesz — zawahał się. — Przeglądałem rzeczy w jej mieszkaniu… Znalazłem szkatułkę. Tam były stare zdjęcia. Twoje też. Dużo. Wszystkie wycięte z rodzinnych zdjęć, schowane osobno. Kasia zdziwiła się. — Po co? — Sam nie wiem. Może jednak coś czuła, tylko nie potrafiła okazać? Może bała się, iż jeżeli ujawni uczucia do ciebie, mi dam jej mniej? Starzy ludzie bywają dziwni. — Może… — wzruszyła ramionami. — Ale to już nie ma znaczenia. Szli razem do wyjścia, pod jednym parasolem — wysoki, silny Dima i drobna Kasia. — Słuchaj — powiedział Dima, gdy byli przy samochodach. — Sprzedam to mieszkanie. Sobie kupię trzypokojowe, chłopakom po kawalerce na przyszłość, a resztę… Może założymy jakiś fundusz? Albo wspomożemy szpital dziecięcy? Tak, żeby te „babcine” pieniądze komuś po prostu dały radość… Kasia spojrzała na brata i pierwszy raz od tych dni uśmiechnęła się szczerze. — Wiesz, Dima… To byłaby najlepsza zemsta na Klaudii. Najmilsza zemsta na świecie. — A więc umowa? — Umowa. Pojechali w swoje strony. Kasia jechała przez miasto, słuchała muzyki i czuła, iż w środku wreszcie zapanował spokój. Chyba brat ma rację. Niech część tych pieniędzy pójdzie na leczenie jakiegoś dziecka. Tak będzie sprawiedliwie.