„Masz pomagać — jesteś żoną, a nie obcą!” — te słowa padły tydzień przed naszą rocznicą…
Czerwcowy poranek zaczął się spokojnie. Na przestronnej kuchni Ania powoli zaparzała kawę, wdychając aromat, który wypełniał każdy kąt ich warszawskiego mieszkania. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż mogła dać.
Igor, jej mąż, stanął w progu, jak zwykle elegancki, z nutą zmęczenia po pracy. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim oznajmił:
— Mama pyta, czy możesz ją jutro zawieźć do przychodni. Ma wizytę u lekarza rano.
Ania zastygła. Jutro miała prezentację, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby utratę szansy na awans.
— Igor, przecież wiesz, iż to niemożliwe…
— To tylko mama — przerwał, z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, a nie obcą kobietą. Rodzinie się pomaga.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Jagody, siostry Igora. Nagle potrzebowała „odpoczynku” od dzieci — właśnie wtedy, gdy Ania planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— Proszę cię — jęczała Jagoda. — Jesteś taka dobra. Rodzice poczekają.
Ania znów się ugięła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Witold:
— Aniu, mój samochód się zepsuł. Pożyczysz swój na dwa tygodnie?
— Ale jak będę dojeżdżać do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Metro zawiezie. Młoda jesteś. Jesteśmy rodziną.
I znów — „musisz”. I znów — „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała podwyżkę i z nadzieją opowiedziała o tym Igorowi, marząc o wspólnej podróży, on tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice remontują. Kasia ma niedługo ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Ania nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znów wszystko odwołujemy dla twoich? To były nasze marzenia…
— A kto, jak nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa dźwięczały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż pewnego dnia, tydzień przed rocznicą, Igor przekroczył granicę:
— Masz obowiązek pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Ania milczała, patrząc na niego. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką, nie ukochaną, ale funkcjonalną jednostką, mającą zaspokajać potrzeby innych.
Nocą nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Igor zadzwonił, prosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Zały późno — odparła.
Nie pojął najważniejszego. Nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek. To, iż przestał w niej widzieć człowieka. Wszystko, co było — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w wymaganiach, gdzie była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Ania tego dnia kupiła sobie buket piwonii, przespacerowała się po Starym Mieście, a wieczorem, siedząc na ławce nad stawem, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach staje się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Ale dlatego, iż teraz żyła dla siebie.
Następnego ranka kupiła bilet. W jedną stronę — do Rzymu. Sama. Bo już nie musiała być wygodna. Wystarczyło, iż była szczęśliwa.
