Dziennik osobisty
Zatrzasnęłam z hukiem drzwi do swojego pokoju. „Nie pojadę!”, krzyknęłam w kierunku korytarza.
„Oj, królowa jakaś znalazła się!”, mruknęła Monika Zawadzka, poprawiając szlafrok. „Siedzi mi na karku, a jeszcze warunki stawia”.
Miałam piętnaście lat. Mój tata zginął w wypadku dwa lata wcześniej. Choć rodzice byli rozwiedzeni, moja mama, Iwona, nie dała rady pogodzić się ze stratą: najpierw łzy, potem alkohol, w końcu – pogotowie. Nagle wszystko ucichło. Serce stanęło. Do domu dziecka mnie nie zabrano, bo zabrała mnie do siebie ciocia, siostra taty – Grażyna Nowicka, surowa, małomówna kobieta z srebrnym kokiem. To ona została moją opiekunką prawną. Ale po pół roku pozbyła się mnie jak kłopotliwego pakunku: „Halinka jest nie do opanowania, nie słucha, nie chce u nas mieszkać, a mąż jest przeciwny, u Moniki – miejsca wystarczy”.
Tak trafiłam do domu macochy. Monika Zawadowska była drugą żoną mojego taty. Tą samą, przez którą mama kiedyś tak płakała. Kiedyś nienawidziłam jej z daleka. A teraz przyszło mi żyć pod jednym dachem.
„Jesz czy nie jesz?”, warknęła Monika, stukając łyżką w garnek.
„Nie”, odparłam sucho.
„No to nie. Tylko frytek nie szukaj po domu. Nie kupowałam”.
Dom Moniki był stary, ale przestronny i bardzo przytulny. Tata zdążył zrobić remont: kuchnia z meblami w kolorze kawy, salon wyklejony beżową tapetą, choćby piec nowy zamontowano. Choć dom był przytulny, czułam w nim dziwny chłód.
„Pogadajmy szczerze, jak jest”, powiedziała pewnego dnia macocha, nie wytrzymując. „Wiesz, mnie nie lubisz. Ja ciebie też nie. To odwzajemnione. Ale dałam słowo twojemu tacie: nie wyrzucę cię. Będziesz się uczyć, ja będę gotować, w domu czysto – żyj sobie, ale nie rządź tutaj i nie udawaj sieroty z Krakowa. Ja też w życiu sporo przeszłam”.
Zaciśnięte pięści położyłam na kolanach, ale milczałam. „Moja mama”, dodała Monika, „zmarła, gdy miałam siedem lat, ojciec pił. Od piętnastego roku życia harowałam na trzech robotach. A twój tata, swoją drogą, sam za mną łaził. Więc złości za niego nie miej”.
Tak zostało postanowione.
Powoli rozmowy stawały się krótsze, a spojrzenia – coraz ostrzejsze. Nie kłóciłyśmy się jawnie, ale w domu wisiało napięcie.
Pewnego dnia wróciłam ze szkoły. Na stole leżała kartka. Stanęłam, zaskoczona.
> „Jadę do siostry do Koszalina. Wrócę za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie sama. Nie zapomnij, kot je według rozkładu. M.”
Żadnego „całuję”, „uważaj na siebie”, „nie nudź się”. Po prostu: kot, kartofle i plan posiłków. Zrobiło mi się choćby przykro.
Nagle pojęłam, jak tu pusto. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz zdążył opaść na parapet. Po raz pierwszy od tamtego czasu zrobiło mi się straszno. „A jeżeli w ogóle nie wróci? Co wtedy zrobię?”, wyszeptałam w pustkę.
Poszłam do pokoju Moniki, zajrzałam do szafy, do szuflady… I znalazłam fotografię. Oto mała Monisia z warkoczykami. Tu jako nastolatka – w białym fartuchu. A na innym zdjęciu – z moim tatą. I z… mną, malutką, trzyletnią, na rękach. Uśmiech Moniki był wtedy autentyczny.
Usiadłam na skraju łóżka i płakałam. Pomieszało się we mnie: ból, uraza i strach.
—
Dni bez Moniki Zawadowskiej płynęły wolno, ale jakoś niespodzianie… swobodnie.
Puszczałam głośno muzykę, jadłam prosto z garnka, wylegiwałam się z kotem na sofie. choćby w tej leniwej niezależności pojawiło się jednak dziwne uczucie – jakby czegoś mi brakowało. Albo kogoś.
Czwartego dnia zrobiło mi się nudno. Piątego – niespokojnie.
Siósmego wróciła Monika.
Siedziałam w kuchni z lekcjami, gdy trzasnęły drzwi wejściowe. „Twój kot oszalał”, krzyknęła z progu. „Miauczy jak na spektaklu operowym. Karmiłaś go przynajmniej?”.
„Tak, według rozkładu”, burknęłam, wstając.
Spojrzałam jednak na macochę i znieruchomiałam. Wyglądała na zmęczoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta. „Patrz, co ci przywiozłam”, powiedziała Monika niespodziewanie łagodnie, podając kopertę. „Tam coś o twojej mamie”.
Przelękłam się. „O mamie?”.
„Twoja mama miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Koszalinie się z nią spotkałam. Zostawiła dla ciebie list i zdjęcie. Mówi, iż jeżeli zechcesz – możesz do niej napisać”.
Palce zaczęły mi drżeć. Rozerwałam kopertę. W środku zdjęcie – kobieta z daleka podobna do mamy, z córeczką i mężem. Na odwrocie równym, starannym
I to szczęście, choć zaskoczone ciastkami i herbatą, rozlało się po kuchni, ciepłe jak dłonie tej, która z macochy stała się matką z wyboru, trzymając w jednym ręku wnuczka Macieja, a w drugim serce swojej córki.
