Zła Macocha.

— Nie pojadę! — krzyknęła Jagoda, trzaskając z całej siły drzwiami swego pokoju.
— Oho, królewna się znalazła! — syknęła Agnieszka Kowalska, poprawiając szlafrok. — Żyje na mojej głowie, a jeszcze warunki stawia.
Jagoda miała piętnaście lat. Jej ojciec zginął w wypadku dwa lata wcześniej. Choć rodzice byli rozwiedzeni, jej mama, Kaja, nie poradziła sobie z żałobą: najpierw łzy, potem wódka, w końcu — karetka. Potem już tylko cisza. Serce stanęło.
Dziewczynki nie zabrano do domu dziecka, bo zabrała ją ciotka, siostra ojca — Wiesława Sosnowska, surowa, małomówna kobieta z siwym koczkiem. To ona objęła opiekę nad Jagodą. Ale po pół roku pozbyła się Jagody jak kukułczego jaja: „Jagoda nie do opanowania, nie słucha, nie chce tu mieszkać, a mąż jest przeciwny, a u Lary — Agnieszki — miejsca starczy”.
Tak Jagoda trafiła do domu macochy. Agnieszka Kowalska była drugą żoną jej ojca. Tą samą, przez którą przez lata płakała mama. Wcześniej Jagoda nienawidziła ją z daleka. Teraz musiała żyć pod jednym dachem.
— Będziesz jadła? — warknęła Agnieszka, stukając łyżką o garnek.
— Nie — odparła sucho dziewczyna.
— To dobrze. Tylko chipsów nie szukaj po domu. Nie kupowałam.
Dom Agnieszki był stary, ale przestronny i przytulny. Ojciec zdążył zrobić remont: kuchnia z meblami w kolorze mokka, salon w beżowe tapety, nowy kocioł też stanął. Ale choć dom był przytulny, Jagodzie i tak było w nim jakoś zimno.
— Mówmy otwarcie, jak jest — powiedziała pewnego dnia macocha. — Wiesz, nie kocham cię. Ty mnie też nie kochasz. To nasza wzajemność. Ale dałam słowo twojemu tacie: nie wyrzucę cię. Będziesz się uczyć, ja będę gotować, dom będzie czysty — żyj, ale nie rządź tu i nie odgrywaj kazimierskiej sierotki. Ja też w życiu otarłam się o dno.
Jagoda zaciśniła pięści, ale milczała.
— Moja mama — ciągnęła Agnieszka — zmarła, gdy miałam siedem lat. Ojciec pił. Od pię piętnastu lat zapiekałam na trzech posadach. A twój stary, nawiasem mówiąc, sam za mną latał. Więc nie miej do mnie za niego pretensji.
Na tym stanęło.
Z rozmów na rozmowy, słów ubywało, a spojrzenia stawały się cięte. Nie kłóciły się otwarcie, ale w domu wisiało napięcie jak mgła.
Pewnego dnia Jagoda wróciła ze szkoły. Na stole znalazła kartkę i oniemiała:
> Jechałam do siostry do Lublina. Wrócę za tydzień. Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sama. Nie zapomnij, kot je według grafiku. A.K.
Żadnego „całuję”, „trzymaj się”, „nie tęsknij”. Kot, ziemniaki i grafik. Jagodzie zrobiło się choćby przykro.
Nagle poczuła pustkę wokół. Telewizor wyłączony, czajnik zimny, kurz nie zdążył choćby osiąść na parapecie. I po raz pierwszy od dawna zrobiło jej się strasznie.
— A jeżeli nie wróci? Co wtedy zrobię? — wyszeptała w próżnię.
Jagoda poszła do pokoju Agnieszki, zajrzała do szafy, do szuflady… Znalazła zdjęcia. Mała Agnieszka ze splecionymi warkoczykami. Potem jako dziewczyna — w białym fartuchu. A tutaj — z jej ojcem. I z nią, z Jagodą, maleńką trzylatką na rękach. Uśmiech Agnieszki był wtedy prawdziwy.
Jagoda usiadła na skraju łóżka i zaczęła płakać. Wszystko zmieszało się w niej: ból, uraza, strach.
—
Dni bez Agnieszki Kowalskiej wlokły się leniwie, ale jakoś… swobodnie.
Jagoda puszczała muzykę, jadła wprost z garnka, wylegiwała się z kotem na kanapie. choćby w tej leniwej niezależności pojawiło się jednak dziwne uczucie — jakby czegoś jej brakowało. Albo kogoś.
Czwartego dnia zrobiło się jej nudno. Piątego — niespokojnie.
Szóstego — Agnieszka wróciła.
Jagoda siedziała w kuchni nad lekcjami, gdy trzasnęły drzwi wejściowe.
— Ten twój kot oszalał — warknęła Agnieszka z progu. — Miauczy jak w operze. Karmiłaś go w ogóle?
— Tak, po grafiku — burknęła Jagoda, wstając.
Ale spojrzawszy na macochę, zastygła. Wyglądała na zmęczoną. Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach… koperta.
— Patrz, co ci przywiozłam — powiedziała Agnieszka niespodziewanie łagodnie, podając kopertę. — Coś o twojej matce.
Jagoda zaniepokoiła się:
— O mamie?
— Twoja mama miała siostrę. Wyszła za Łotysza i wyjechała. Sama cię szukała, ale… W Lublinie się spotkałyśmy. Zostawiła dla ciebie list i zdjęcie. Mów
I Wanda przywarła twarzą do ciepłego okna, obserwując jak Maciek goni jesiennego wichura po podwórku, dumna z pierogów parujących na stole i z tej niezwykłej, wymarzonej rodziny, która stawała się coraz bardziej jej najprawdziwszą, jak sen.