Adrian — mój jeszcze prawny mąż — nie stąd pochodzi. Kiedyś dostał nakaz pilnej służby w naszym mieście. Odbył służbę, ale do domu już nie wrócił. Został tu. Najpierw mieszkał z dziewczyną, którą poznał w wojsku. Ale nic z tego nie wyszło — rozstali się. Adrian wynajął mieszkanie, znalazł dorywczą pracę, a rodzina, która wzywała go do powrotu — matka, dwóch starszych braci i siostra — nie doczekała się jego posłuchu.
Poznaliśmy się z Adrianem siedem lat temu. Wtedy mieszkałam ze starszą mamą — jestem późnym dzieckiem i nie mogłam jej zostawić samej w żadnych okolicznościach. Adrian się z tym pogodził i wprowadził do nas. Mama jednak od razu odmówiła mu zameldowania. Tak więc żył u nas — bez stałej meldunkowej.
Mam córkę z pierwszego małżeństwa, Zosię, teraz ma dziewięć lat. Z Adrianem tylko się pobraliśmy — bez hucznego wesela, bez gości. Wtedy miał problemy ze zdrowiem, nie pracował, a na świętowanie nie było ani pieniędzy, ani sensu. Ja pracowałam, czasem niemal bez dni wolnych — grafik „dwa po dwa” gwałtownie zmienił się w „siedem po zero”.
Tymczasem Adrian siedział w domu i robił remont. Dawałyśmy mu pieniądze — z emerytury mamy i z mojej pensji. Kleił tapety, wymieniał płytki, drzwi, przerabiał hydraulikę. Sufity napinane zrobili fachowcy, ale reszta to jego dzieło. Z mamą miał poprawne relacje — nie kłócili się, nie było konfliktów. Mieszkał w jednym pokoju, mama — z wnuczką, a ja, jak to zwykle bywa, w pracy.
Oprócz pensji dostaję alimenty od byłego męża. Te pieniądze są ściśle dla Zosi: jedzenie, ubrania, szkoła, zajęcia dodatkowe, trochę odkładam na przyszłość — na mieszkanie lub studia. Ojciec nie jest skąpy, pomaga regularnie. Adrian z córką prawie się nie kontaktował. I nie nalegałam — Zosia ma ojca, który angażuje się w jej życie.
Wspólnych dzieci z Adrianem nie mieliśmy. Nie chciałam.
A teraz do sedna.
Miesiąc temu Adrian — wtedy już od pół roku pracujący — wieczorem zaczął się szykować do wyjścia. Zapytałam:
— Gdzie?
— Siostra z siostrzeńcem przyjeżdżają. Muszę ich spotkać.
No cóż, pomyślałam, iż spotka — i pojadą do hotelu albo do znajomych. Na pewno nie do nas. Ale nie tym razem. Po godzinie weszła za nim do mieszkania blondynka koło czterdziestki z nastolatkiem. Kobieta powiedziała:
— Jestem Agnieszka, to mój syn Kacper.
Adrian, jakby to było zupełnie normalne, powiedział im:
— Wchodźcie, rozgośćcie się — i poszedł po walizki.
Zostałam w osłupieniu. Posadziłam „gości” przy herbacie i poszłam do Adriana wyjaśniać. Spokojnie oznajmił:
— Agnieszkę zostawił mąż, nie mają gdzie mieszkać. Przyprowadziłem ich do nas.
— Wspaniale. A mnie nie wypadało zapytać? To mieszkanie mamy. Gdzie będą spać?
U niego wszystko było już ustalone: ja z córką przenosimy się do mamy, nastolatek — do pokoju Zosi, a „siostra” Agnieszka — z nim. Otóż to. Pokłóciliśmy się. Zaproponowałam logiczne rozwiązanie — niech matka i syn mieszkają razem w jednym pokoju, ale Adrian upierał się przy swoim.
Mama była w szoku. Powiedziała wprost: maksymalnie kilka dni. I przypomniała Adrianowi:
— Zapomniałeś, kto tu rządzi? Trzeba było chociaż zapytać.
Na co on wybuchnął:
— Z tej rudery zrobiłem pałac! Będziecie się czepiać — pozwę was o udział w mieszkaniu!
Mama dostała skoku ciśnienia. Wdałam się w kłótnię, ale on tylko groził:
— Chcesz? Zaraz zerwę tapety, tłuczoną płytkę wywalę!
Nocowałyśmy z Zosią u mamy, a Adrian spał z „siostrą”. Trzęsłam się z oburzenia.
Rano, gdy jeszcze spał, weszłam do mediów społecznościowych. Zarejestrowałam się i zaczęłam szukać jego siostry — po nazwisku, które kiedyś wymienił. Znalazłam. Prawdziwa Agnieszka — brunetka, trzydzieści pięć lat, syn ma czternaście, a na profilu same posty: „Kocham męża”, „Szczęśliwa rodzina”. A kim w takim razie była ta blondynka?
Oczywistość — kochanka. Wszystko stało się jasne. Pierwszym odruchem było urządzić scenę, ale się powstrzymałam. Córkę wysłałam do szkoły, kazałam po lekcjach iść do koleżanki i czekać na mój telefon. Z mamą ubrałyśmy się i pojechałyśmy do prawnika.
Na konsultacji usłyszałyśmy uspokajające słowa: remont nie uprawnia do udziału w mieszkaniu. Więc można go wyrzucić. Po prawniku — na policję. Tam niestety rozłożyli ręce: „Dopóki nic nie zniszczy — nie przyjdziemy”.
Mamę odesłałam do domu, zajrzałam do sądu, złożyłam pozew o rozwód. Potem zaczęłam dzwonić do przyjaciół. Kilku mężczyzn zgodziło się pomóc w „eksmisji”. Wieczorem, po pracy.
Wróciłam, uspokoiłam mamę. Cały dzień siedziałam w domu, przyglądając się „Agnieszce” i jej „synowi”. Chłopak okazał się mieć siedemnaście lat, nigdzie się nie uczył, nie pracował. Zadawałam naiwne pytania o dzieciństwo, szkołę, wspólnych krewnych. Oni z Adrianem nerwowo spoglądali po sobie, plątali się w zeznaniach. Było to obrzydliwe. Ale wytrzymałam.
A wieczorem rozpoczął się finał tego absurdalnego przedstawienia.
Przyszli przyjaciele. Adriana — za drzwi. „Agnieszkę” — za nim. Nastolatkowi spokojnie zaproponowano wyjście. Walizki — na klatkę. Nie wytrzymałam, dałam „Agnieszce” kopniaka w tyłek. Adrian, już za drziami, nagle zaczął się tłumaczyć:
— Tak, to Magda. Moja kochanka. Mąż ją wyrzucił. Żal mi jej. No i… no… pomyliłem się. Wybaczcie. Ale my, mężczyźni, tacy już jesteśmy. Nie można przecież całe życie jeść ziemniaków z patelni!
Tak, Adrian. Tylko zapomniałeś, iż nie byłeś u siebie. A przy ziemniakach nie przy kuchence. Tylko w mieszkaniu mojej mamy. I właśnie cię z niego wymietłyśmy.
Może bym choćby nikomu o tym nie mówiła. Ale niech to będzie przestrogą dla wszystkich kobiet: jest na świecie kobieta, której mąż przyprowadził kochankę do mieszkania jej matki i spał z nią za ścianą. I ta kobieta się nie poddała. Wszystko się ułoży. Najważniejsze — nie bać się. I pamiI wtedy zrozumiałam, iż czasem trzeba wyrzucić cały bałagan, by zrobić miejsce dla prawdziwego szczęścia.
