Wakacje zamiast rodziny

**Dziennik: Dacza zamiast rodziny**

Justyna choćby nie przypuszczała, iż dzień, który zaczął się jak święto, stanie się dla niej punktem bez powrotu. Razem z Tadeuszem przyszli na jubileusz jego matki — Heleny Antoniny. Ta promieniała szczęściem, otoczona kwiatami, gratulacjami i uwagą. Cały bankiet był wyreżyserowany do ostatniego szczegółu, wszystko — tylko po to, by była to jej wielka chwila.

— A teraz swoje życzenia przekaże syn, Tadeusz! — radośnie oznajmił prowadzący.

Justyna, jak wszyscy goście, zwróciła się w stronę sceny. Mąż wstał, uśmiechnął się, poprawił mikrofon.

— Mamo, dziękuję ci za wszystko. Z okazji twojego jubileuszu przygotowałem prezent — powiedział z tajemniczym uśmiechem.

To, co stało się potem, wprawiło Justynę w osłupienie. Tadeusz wręczył matce… dokumenty na działkę. Nie kartkę, nie symboliczną kwotę, ale prawdziwą daczę — z domkiem, ogrodem, płotem, warzywnikiem, miejscem do wypoczynku. Wszyscy bili brawo, teściowa płakała ze szczęścia. Tylko Justyna siedziała przy stole, bledsza niż obrus, z dłońmi wpiętymi w poręcze krzeseł.

*Jak mogłeś, Tadzik?..*

Nie chciała wierzyć. Właśnie tego ranka, szykując się na ten nieszczęsny jubileusz, odkryła, iż z konta, na które przez dwa lata razem oszczędzali na nowe mieszkanie, zniknęły wszystkie pieniądze. Wszystkie. Nie zdążyła zapytać — Tadeusz milczał, wymigiwał się, unikał rozmowy. Teraz wszystko stało się jasne. Wykorzystał wszystko na „prezent” dla matki. Bez jej zgody. Bez dyskusji. Po prostu — oddał.

Te pieniądze nie były tylko jego. To były ich wspólne marzenia. Ich córka, Zosia, niedługo miała iść do pierwszej klasy, a Justyna chciała, by miała własny pokój, własne dzieciństwo. Dla tego pracowała po nocach, brała dodatkowe zmiany, odkładała premie, urlopowe… A teraz wszystko to zamieniło się w spełnienie marzeń teściowej — daczę z grządkami.

Święto było jej, a wstyd — mój

Tadeusz stał się synem roku. „Oto syn!” — szeptali goście. „Jaki troskliwy chłopak! Nie like współcześni…” — wzdychały babcie. Justyna patrzyła, jak stoi z dumnie uniesioną głową, i rozumiała jedno — w tym domu nie ma już dla niej miejsca. Nie po tym.

Gdy wstała i wyszła z sali, nikt nie zauważył. Albo udawali, iż nie widzą.

Szła do domu pieszo, przez wieczorny upał, nie czując nóg. W mieszkaniu było pusto. Córka nocowała u jej matki — dzięki Bogu. Płakać przy niej nie dałaby rady. Tu — mogła.

Wyjęła z lodówki butelkę prosecco, włączyła światło i po raz pierwszy od dawna naprawdę zapłakała. Bez hamowania. Bez dumy. Nie ze złości — z pustki.

Rozmowa była krótka

— Co ty sobie wyobrażasz?! — warknął od progu Tadeusz, gdy wrócił.

— Wyobrażam? To ty sobie pozwoliłeś — odpowiedziała spokojnie Justyna. — Wydać nasze pieniądze bez pytania. Zrobić show. Kupić matce daczę zamiast mieszkania dla własnej rodziny. Sam wszystko zdecydowałeś — to teraz żyj sam.

— Justyna, nie przesadzaj. Jesteśmy odłożymy. Przecież nie kupiłem obcej kobiecie. To mama! Będziemy tam jeździć, z Zosią na grilla…

— No to jedź. Tylko już bez nas. Rozwodzę się z tobą. I składam pozew. Połowa tych pieniędzy była moja. Odbiorę je.

Tadeusz wyszedł. Rzeczy nie zabrał. Prosto trzasnął drzwiami. Godzinę później zadzwoniła teściowa:

— Co ty sobie uroiłaś?! Komu będziesz potrzebna z dzieckiem i kawalerką?! Myślisz, iż ustawią się w kolejce?

Justyna otarła łzy, uśmiechnęła się gorzko:

— A wy pomyślcie, komu teraz będzie potrzebny wasz syn. Maminsynek, bez grosza, bez charakteru, bez kręgosłupa. My z córką damy radę. I kawalerka to dopiero początek. Wszystko sobie sami zdobędziemy. Bez dacz. I bez was.

Sprawiedliwości stało się zadość

Rozwód odbył się szybko. Sąd nakazał Tadeuszowi zwrócić Justynie połowę pieniędzy — na szczęście, data wypłaty i kwota były udokumentowane. Na mieszkanie nie miał pretensji — skandal był zbyt głośny, a sumienie, widać, jednak go gryzło.

Justyna, przy pomocy rodziców, znalazła nowe lokum z dopłatą — już z trzema pokojami. I niedługo wprowadzi się z córką — do nowego życia, w którym nie ma miejsca na zdradę, upokorzenie i fałsz.

A Tadeusz teraz raz w miesiącu wpada, by zobaczyć Zosię. Stoi w drzwiach, wierci się, przeprasza, mówi, iż „wszystko zrozumiał”. Ale powrotu nie ma. Justyna zbyt dobrze pojęła jedną rzecz: jeżeli mężczyzna stawia matkę ponad rodziną — nie jest mężczyzną.

A największym prezentem, który dostała po tamtym nieszczęsnym jubileuszu, jest wolność. I pewność, iż jej córka dorośnie w innym świecie. Gdzie miłość nie jest kupowana za pieniądze. Gdzie teściowa nie jest najważniejsza, tylko ważna. I gdzie nikt nigdy nie wyda wspólnych marzeń na cudzą daczę.