Sobota. Siódma rano. Ten wymarzony dzień, gdy po dwóch tygodniach wreszcie mogłam pospać dłużej, otulić się kołdrą i nie słyszeć budzika. Moje plany rozwiały się jednak wraz z łomotem do drzwi — do mieszkania z triumfalną miną wtargnęła teściowa. Nie sama. Z wnukami — dziećmi swojej młodszej córki Kingi.
Leżałam jeszcze półprzytomna w sypialni, gdy usłyszałam ich piskliwe okrzyki i tupot w korytarzu. Musnęło mnie niepokojące przeczucie. Co się dzieje? Dlaczego oni tu są? Teściowa, jakby nigdy nic, zajrzała do pokoju i słodkim jak miód głosem oznajmiła:
— Dzień dobry, kochanie! Zaraz zrobię ci kawkę.
Gdybym nie znała jej tak dobrze, pomyślałabym, iż nagle mnie pokochała. Ale po dziesięciu latach małżeństwa wiedziałam: coś knuje. I to „coś” na pewno będzie moim problemem.
Poszłyśmy razem do kuchni. Ledwo się tam dowlokłam, a podczas gdy garnek z kawą stawał się powoli ofiarą poranka, wnukowie rozpoczęli swój taniec zniszczenia. W kilka minut rozbili moją ulubioną porcelanową wazę — tę samą, którą dostałam od nieżyjącej już babci. Starali się ukryć odłamki za szafą, jakbym nie zauważyła. Gdy klęczałam, zbierając szczątki, w drzwiach stanął obcy mężczyzna z piętrowym łóżkiem.
— Przepraszam, ale… gdzie pan to wnosi? — spytałam, trzymając w ręce śmietniczkę.
— Jak to gdzie? — uniosła brew teściowa. — Do pokoju dziecięcego. Zostawiamy je u was.
— Jak to… zostawiacie?
— Kinga trafiła do szpitala. A mnie samej z nimi nie poradzić — odparła z udawanym smutkiem.
— Do szpitala? W którym mieście? W Egipcie? — prychnęłam. — Może i mnie tam pilnie przyjmą?
Twarz Alicji Stefanowej spochmurniała.
— Kto ci powiedział…?
Wyciągnęłam telefon i pokazałam jej zdjęcia córki na Instagramie.
— Proszę bardzo. Kostium kąpielowy, drink w ręce, morze w tle… Szpital? Plażowy, co? Nowatorska metoda leczenia.
Teściowa zagryzła wargi, ale gwałtownie się opanowała.
— No tak, wyszło inaczej. Ale przecież jesteśmy rodziną! Powinnaś pomóc!
— Powinnam? Od kiedy? Przez całe życie byłam dla was obca — „nie ta dla Wojtusia”, „nie z naszej sfery”. A teraz nagle rodzina? Twoja Kinga zawsze traktowała mnie jak służącą. Zero wdzięczności, zero szacunku. Dzieci nauczyła chamstwa. I ja mam przez dwa tygodnie się nimi zajmować, rzucając pracę i zdrowie?
— Kochanie… zrozum… wejdź w moją sytuację — wyjąkał mąż, stojąc w kącie jak strofowany uczeń.
— Nie, Wojtek. Nie kochanie. Nie niania. I nie głupia. Prosiłam was: jeżeli potrzebujecie pomocy — zapytajcie. Nie zaskakujcie mnie. To manipulacja. Nie zgadzam się. Zabierzcie dzieci i łóżko — i wynoście się. Natychmiast.
Wnukowie wrzeszczeli, teściowa próbowała rozpętać scenę, ale już mnie to nie ruszało. To nie pierwszy raz, gdy próbowano na mnie zrzucić cudze obowiązki. Ale po raz pierwszy powiedziałam „nie”.
Wyszli. Z hukiem.
A po kilku godzinach dostałam wiadomość.
„Zawiodłaś mnie. Z tobą nie da się żyć. Rozwód”.
Oto i cała historia. Jeden dzień. Jedna granica, wreszcie postawiona — i moje małżeństwo się skończyło.
I wiecie co? Nie czuję żalu.
Bo jeżeli dla męża jego matka i jej kłamstwa były ważniejsze ode mnie, jeżeli nie potrafił stanąć w obronie żony i choć raz zakwestionować „świętość” siostry — to nie był mąż. Tylko dodatek do rodzinnego układu, w którym nigdy nie miałam miejsca.
Teraz jestem wolna. Z początku będzie ciężko. Ale przynajmniej nikt już nie zapuka do moich drzwi o siódmej rano z cudzymi dziećmi i meblami.
Czasem trzeba stracić coś, by zyskać siebie.
