W małym miasteczku Płock, w cieniu starych bloków, życie Elżbiety rozpadło się dwadzieścia lat temu. Jej mąż, Bartosz, zginął w wypadku samochodowym zaledwie miesiąc po narodzinach ich córki, Kingi. Jego śmierć była jak cios, który wytrącił ją z równowagi. Elżbieta, tuląc nowo narodzone dziecko, ledwo trzymała się na nogach, walcząc z rozpaczą.
Szukając wsparcia, przeprowadziła się do teściowej, Ireny Kowalskiej, mając nadzieję na pomoc. Pewnej nocy, gdy Elżbieta usypiała Kingę, teściowa wpadła do pokoju. Jej kroki rozlegały się głośno, a twarz była zimna jak lód.
— Nie zniosę tego dłużej! — syknęła Irena, rzucając walizkę pod nogi Elżbiety. — Wynoś się. To nie dziecko Bartosza.
Elżbieta zdrętwiała, serce ścisnęło jej się z przerażenia.
— To jego córka! — krzyknęła, ale głos jej drżał.
— Okłamałaś mojego syna. Wynoś się!
Oszołomiona, Elżbieta zebrała swoje skromne rzeczy, chwyciła Kingę i wyszła w mroźną noc. Błąkali się po parku, gdzie płacz dziecka rozdzierał serce. Zimno wżerało się w kości, a łzy zamarzały na policzkach. Ratunek przyszedł od przyjaciółki, Anety, która znalazła je rano pod kawiarnią, drżące i zagubione.
— Ela? Boże, co się stało? — zawołała Aneta, wciągając je do ciepła.
Aneta stała się ich aniołem stróżem. Dała im dach nad głową, pomogła znaleźć pracę, aż w końcu Elżbieta i Kinga zamieszkały w maleńkim mieszkanku. Choć skromne, stało się ich domem. Leciały lata, Irena unikała ich jak zarazy. Gdy przypadkiem mijały się na ulicy, odwracała wzrok, jakby były niewidzialne.
Minęło dwadzieścia lat. Kinga wyrosła na piękną młodą kobietę – studiowała medycynę, przed nią świetlana przyszłość. W dzień jej dwudziestych urodzin Elżbieta, Aneta i chłopak Kingi, Krzysztof, zasiedli do stołu pełnego śmiechu i ciepła. Domowy tort, świeczki, uśmiechy – wszystko było idealne, aż do pukania do drzwi.
Elżbieta otworzyła i zamarła. W progu stała Irena Kowalska z bukietem czerwonych róż i tortem w pudełku. Jej uśmiech był nienaturalny, jak maska.
— Ela, ile to lat… Mogę wejść? — głos teściowej drżał fałszywą serdecznością.
Nie czekając na odpowiedź, weszła do salonu. Jej wzrok padł na Kingę, a oczy rozbłysły sztucznym zachwytem.
— Boże, jakaś dorosła! Jak twoja babcia! — zawołała.
Kinga zmarszczyła brwi, patrząc na matkę.
— Mamo, kto to?
Irena teatralnie przycisnęła rękę do piersi.
— Twoja mama ci nie powiedziała? Jestem twoją babcią! Myślałam o tobie każdego dnia!
Aneta upuściła łyżkę, która zadźwięczała o talerz.
— Żarty sobie stroisz? — jej głos drżał z oburzenia.
Irena zignorowała ją.
— Przyszłam wszystko naprawić — oświadczyła, jakby to mogło wymazać przeszłość.
Elżbieta nie wytrzymała.
— Naprawić? — jej głos załamał się. — Nazwałaś Kingę błędem, wyrzuciłaś nas na mróz jak śmieci! A teraz udajesz kochającą babcię?
— Ela, nie dramatyzuj — machnęła ręką Irena. — To już przeszłość.
Kinga wstała, jej twarz była nieczytelna.
— Muszę się zastanowić — powiedziała i wyszła do kuchni. Elżbieta podążyła za nią, serce tłukło jej się jak młot.
— Kinga, nie pozwól sobą manipulować — błagała.
— Dlaczego mi o niej nie mówiłaś? — spytała córka, krzyżując ramiona.
— Bo nie zasłużyła, by być w twoim życiu. Powiedziała, iż nie jesteś córką Bartosza.
Kinga zaciKinga spojrzała na matkę, a w jej oczach zaiskrzyła się twarda determinacja: “Nie pozwolę, by ta kobieta znowu nas skrzywdziła”.
