Mój teść zaczął przychodzić do nas każdego dnia. Nie mam nic przeciwko gościom, ale zjada wszystko, co mamy w domu. Próbowałem porozmawiać z żoną, ale to bezcelowe.
Pół roku temu razem z moją żoną, Danutą, podjęliśmy trudną, ale konieczną decyzję — musieliśmy przeprowadzić się do innego miasta. Wcześniej mieszkaliśmy na obrzeżach Łodzi, pracowaliśmy razem w fabryce i jakoś sobie radziliśmy. Nie żyliśmy w luksusie, ale też nie głodowaliśmy. Rozumieliśmy się bez słów. Nie kłóciliśmy się, nie mieliśmy do siebie pretensji. Wszystko zmieniło się nagle, gdy w zakładzie zaczęły się zwolnienia. Najpierw Danutę „zredukowano”, potem przyszła kolej na mnie.
Oszczędności prawie nie mieliśmy — dwoje dzieci, kredyty, a cała pensja szła na jedzenie i rachunki. Wydawało się, iż świat się wali. Wtedy pomocną dłoń wyciągnął jej ojciec — mój teść. Mieszkał w innym mieście, w Krakowie, i wynajmował swoje maleńkie mieszkanie na przedmieściu. Mieszkanie było w kiepskim stanie, wymagało remontu, ale przynajmniej mieliśmy dach nad głową.
Przenieśliśmy się tam — byłem mu naprawdę wdzięczny. W tamtym momencie to był ratunek. Pierwszy miesiąc to była gehenna: pieniędzy brakowało, z trudem starczało na jedzenie dla dzieci i opłaty. Szukałem pracy — bezskutecznie. Człowiek się załamywał, ale trzymałem się. Danuta zajmowała się domem i dziećmi, a ja starałem się znaleźć cokolwiek, by nie zwariować.
Gdy dostałem pierwszą zaliczkę w nowej pracy, o mało się nie rozpłakałem. Zacząłem znów oddychać. Pracowałem do nocy. Wracałem późno, ale z uczuciem, iż jakoś się wygrzebujemy. Część pieniędzy zacząłem oddawać teściowi — za media i jako podziękowanie. Myślałem, iż wszystko się układa. Ale okazało się, iż to dopiero początek.
Teść zaczął przyjeżdżać. Często. Najpierw tylko „na chwilę”, potem „na obiad z wnukami”, a w końcu — codziennie. I, niestety, nie po to, by pomóc. Nie prał, nie naprawiał, nie zajmował się dziećmi. Siadał w kuchni, włączał telewizor i jadł. Wszystko. Co. Było.
Danuta gotowała — śniadanie, obiad, kolację. A ja, wracając do domu, znajdowałem tylko pusty garnek. Zauważyłem, iż z lodówki znikają produkty. Milczałem. Cierpiałem. Ale w końcu i ona zaczęła narzekać: iż jest zmęczona. Że gotuje od rana do wieczora, a jedzenie — znika. A ja patrzę na nią i myślę: no, dzieci mamy dwoje… po co nam trzeci, dorosły?
Postanowiłem działać. Usiadłem z teściem, by porozmawiać. Bez krzyku, spokojnie. Wytłumaczyłem, iż rozumiemy, iż jesteśmy wdzięczni za mieszkanie, iż jest częścią rodziny, ale… nam też jest ciężko. Pokiwał głową, powiedział, iż rozumie. I na chwilę się uspokoił. Zaczął przynosić ze sobą drożdżówki, raz choćby przyniósł pieczonego kurczaka. Ale po paru tygodniach ta jego „gorliwość” minęła. Wrócił do starego nawyku — jabłko dla wnuków, a sam zabiera się do naszej kolacji.
Znowu porozmawiałem z Danutą. Ale tylko wzruszyła ramionami: „Tata nam pomógł… to jego mieszkanie… on po prostu kocha dzieci”. Koniec dyskusji. A moje nerwy — już na skraju wytrzymałości. Haruję od rana do nocy, oszczędzam na sobie, chodzę w dziurawych butach i noszę starą kurtkę. A w środku tego wszystkiego — człowiek, który przychodzi i opróżnia lodówkę, jakby tu mieszkał.
Nie mam wsparcia. Moi rodzice mieszkają daleko, znajomi mają własnych problemów po uszy. Teść niczego nie widzi, żona — jakby nie chciała widzieć. I nie wiem, co robić. Tak, pomógł nam. Ale jak długo to jeszcze potrwa? Jestem zmęczony. Nie czuję już, iż mam dom.
A tymczasem tkwimy tu. Fabryka, w której kiedyś pracowaliśmy, ostatecznie upadła. Koledzy rozjechali się po świecie, nikt nie wraca. Stojimy na krawędzi. I czuję, jak z każdym dniem ten dom, który miał być schronieniem, coraz bardziej przypomina klatkę.
Lekcja? Nieważne, jak bardzo jesteśmy wdzięczni — czasem trzeba postawić granice, zanim ktoś wykorzysta naszą cierpliwość aż do cna.
