Był deszczowy sobotni poranek, gdy Jan Kowalski wszedł do małej kawiarenki przy ulicy Marszałkowskiej w Warszawie, trzymając za rękę swoją czteroletnią córeczkę, Zosię. Ulica lśniła od deszczu, a ciche pluskanie kropel o szyby pasowało do pustki w sercu Jana.
Kiedyś był człowiekiem pełnym życia i śmiechu. Innowator w branży technologicznej, który zrobił majątek przed trzydziestką. Miał wszystko sukces, szacunek, a przede wszystkim miłość. Jego żona, Agnieszka, była sercem jego świata. Jej śmiech wypełniał ich dom, a jej dobroć łagodziła najcięższe dni. Ale dwa lata temu wypadek samochodowy zabrał ją na zawsze. W jednej chwili kolory zniknęły z jego życia.
Od tamtej pory Jan stał się cichy. Nie był zimny tylko oddalony. Jedyną rzeczą, która trzymała go przy życiu, była mała dziewczynka u jego boku.
Zosia była żywym obrazem matki miękkie kasztanowe loki, błyszczne piwne oczy i ten sam przechyl głowy, gdy była ciekawa. Nie rozumiała jeszcze w pełni, co straciła, ale na swój sposób pomagała ojowi przetrwać żałobę.
Gdy usiedli przy stoliku przy oknie, Jan sięgnął po menu z przyzwyczajenia. Naprzeciw niego Zosia nuciła cichą melodię, bujając nóżkami nad podłogą.
Nagle się zatrzymała.
Tato powiedziała cicho, ale pewnie. Ta pani kelnerka wygląda zupełnie jak mama.
Jan mrugnął, niepewny, czy dobrze usłyszał.
Co powiedziałaś, kochanie?
Wskazała palcem w stronę baru. Ona. Tam stoi.
Jan się odwrócił.
I jego serce zamarło.
Kilka stolików dalej stała kobieta, która wyglądała dokładnie jak Agnieszka.
Patrzył. Te same ciepłe, głęboko osadzone oczy. Ten sam delikatny podbródek. Ten sam uroczy dołek, który pojawiał się tylko przy prawdziwym uśmiechu.
Na moment kawiarnia zniknęła. Dźwięki ucichły. Słyszał tylko własne serce, walące w piersi.
To nie było możliwe.
Agnieszka nie żyła. On sam identyfikował jej ciało. Organizował pogrzeb. Pogrzebał ją.
Ale ta kobieta
Odwróciła się, spotkała jego wzrok i zastygła.
W tej krótkiej chwili ich oczy się spotkały. Jej uśmiech zbladł. Widział, jak wstrzymała oddech. Potem, bez słowa, odwróciła się na pięcie i zniknęła w kuchni.
Jan siedział jak skamieniały.
To musiał być przypadek. Sobowtór. Ale instynkt podpowiadał co innego.
Zostań tu, Zosiu powiedział cicho, wstając.
Dziewczynka spojrzała na niego pytająco, ale skinęła głową.
Jan gwałtownie przemierzył kawiarnię, nie odrywając wzroku od drzwi, za którymi zniknęła kobieta. Gdy już miał je otworzyć, stanął przed nim pracownik.
Przepraszam, panie, tylko dla personelu.
Muszę porozmawiać z jedną z pańskich kelnerek. Tą z czarnym kucykiem i beżową bluzką. To pilne.
Kelner zawahał się. Niech pan zaczeka.
Minuty wlokły się niemiłosiernie.
W końcu drzwi się otworzyły.
Wyszła powoli, już bez uśmiechu. Z bliska podobieństwo było jeszcze bardziej uderzające. Nie tylko twarz sposób, w jaki stała, przechylenie głowy, blizna nad brwią.
Czym mogę pomóc? zapytała.
Jej głos był nieco inny może głębszy ale oczy To były oczy Agnieszki.
Przepraszam wyjąkał. Wygląda pani jak ktoś, kogo znałem.
Uśmiechnęła się uprzejmie, ale bez zaangażowania. Często to słyszę.
Nie zna pani przypadkiem Agnieszki Kowalskiej?
Drgnęła. Ledwo zauważalnie. Ale było. Jej wzrok się zachwiał.
Nie odpowiedziała szybko. Przykro mi.
Jan wyjął wizytówkę. Gdyby coś przyszło pani do głowy
Ale jej nie wzięła. Miłego dnia, panie.
Odwróciła się i odeszła.
Ale Jan zauważył drżenie jej dłoni. I to, jak przygryzła wargę zupełnie jak Agnieszka, gdy się denerwowała.
Tej nocy nie spał.
Zamiast tego siedział przy łóżku Zosi, obserwując, jak jej mała pierś unosi się i opada w spokojnym rytmie, podczas gdy jego umysł wirował w chaosie.
Czy to możliwe, iż Agnieszka żyje?
A jeżeli nie, dlaczego ta kobieta tak zareagowała?
Następnego ranka wynajął detektywa.
Potrzebuję wszystkiego, co da się znaleźć o kobiecie imieniem Anna. Pracuje w kawiarni na Marszałkowskiej. Nie znam nazwiska. Ale wygląda dokładnie jak moja żona która powinna być martwa.
Trzy dni później detektyw zadzwonił.
Jan powiedział. Niech się pan przygotuje.
Serce Jana zabiło mocniej. Co się stało?
Sprawdziłem nagrania z kamer z miejsca wypadku. Pańska żona nie prowadziła. Ktoś inny był za kierownicą. A Agnieszka została wpisana jako pasażerka, ale proszę posłuchać jej ciało nigdy nie zostało oficjalnie potwierdzone. Założono, iż to ona, bo miała swoją torebkę, dowód, ubranie. Ale badania stomatologiczne? Nie pasowały.
Jan stał w osłupieniu.
Czy pan mówi, iż
Jej prawdziwe nazwisko to Agnieszka Nowak. Zmieniła je prawnie pół roku po wypadku. Ta kelnerka to pańska żona.
Świat Jana się zatrzymał.
Nie zginęła.
Zniknęła.
I pozwoliła, by on i Zosia wierzyli, iż odeszła.
Następnego ranka Jan wrócił do kawiarni sam.
Gdy wszedł, ona go zobaczyła i tym razem nie uciekła.
Zdjęła fartuch i skinęła, by poszedł za nią na zewnątrz.
Za kawiarnią był mały żwirowy parking i krzywy dąb. Pod nim stała stara drewniana ławka. Tam usiedli.
Zawsze wiedziałam, iż ten dzień nadejdzie powiedziała cicho.
Jan spojrzał na nią naprawdę spojrzał. Dlaczego, Agnieszko? Dlaczego pozwoliłaś nam myśleć, iż nie żyjesz?
Patrzyła na swoje dłonie. Nie planowałam tego. Tego dnia zamieniłam się zmianą z koleżanką, bo Zosia miała gorączkę. Wypadek zdarzył się godzinę później. Wszyscy założyli, iż to ja. Ta sama torebka. Ta sama kurtka. Ten sam dowód.
I nie sprostowałaś? jego głos się załamał.
Na początku ch
