Staruszka z węzełkiem w rękach szykowała się na samotność… ale czekało ją nie zdradzieckie serce, ale szczęście.
W każdym wieku życie potrafi boleśnie kopnąć, zwłaszcza na starość. Kiedy przeżyłaś już wszystko, co mogłaś, oddałaś to, co najlepsze, a nagle zostajesz sama. Bezradna. Zależna od innych. Niechciana. Gorzej niż samotność może być tylko poczucie, iż cię zdradzono – właśnie ci, dla których żyłaś. I Jadwiga Kowalska była pewna: jej czas nadszedł.
Tego dnia siedziała w swoim pokoju, nasłuchując, jak za ścianą w kuchni krząta się synowa Kinga, i myślała o przeszłości. O synu Bartku, którego nie było już od trzech lat. O wnuku, który wyjechał do pracy do Gdańska i rzadko dzwoni. O sobie – starej, niezdarnej, zawsze w nieodpowiednim momencie. Czuła się ciężarem. Nic dziwnego, iż nie zdziwiła się, gdy do pokoju weszła Kinga z lodowatym spojrzeniem i twardym głosem:
– Jadwigo, proszę się spakować. Zabiorę panią w pewne miejsce. Myślę, iż tam będzie pani lepiej.
Staruszkę jakby raził prąd. Serce ścisnęło się, palce wpiły w poręcze fotela.
– Gdzie? – wykrztusiła ochryple.
– Zaraz się pani przekona – uciekła od odpowiedzi Kinga, unikając wzroku teściowej.
Te słowa tylko utwierdziły ją w najgorszych przypuszczeniach. Jadwiga wiedziała, jak to bywa. Najpierw tolerują, potem drażnią się, a w końcu – cicho, bez awantur – wywożą. Do miejsca, skąd rzadko się wraca. Gdzie śmierdzi lekami i rozpaczą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie mówi „mamo”.
Po śmierci Bartka Jadwiga sprzedała swoje mieszkanie – pieniądze poszły na leczenie, szpitale, nieprzespane noce. Kiedy odszedł, została zupełnie sama. Nie miała dokąd pójść, a Kinga pozwoliła jej u siebie zamieszkać. Relacje między nimi zawsze były napięte. Ale wnuczka Zosia – jej promyk słońca – kochała babcię szczerze, i ta miłość trochę osładzała jej starość.
– Mogę pożegnać się z Zosią? – cicho zapytała Jadwiga, gniotąc rękaw szlafroka.
– Oczywiście – zdziwiła się Kinga. – Ale proszę się spieszyć.
Spakowała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jeden staromodny węzełek, do którego starannie włożyła wszystko, co jej zostało. W drzwiach zawahała się na chwilę, dotknęła futryny, przesunęła dłonią po ścianie – jakby żegnała się z przeszłością. Potem ruszyła za Kingą. Małymi, powolnymi kroczkami, prawie bezszelestnie.
Przez całą drogę Jadwiga patrzyła w podłogę. Nie chciała widzieć, jak mkną za oknami domy, samochody, ludzie. Wszystko było jej obojętne. Jechała jak na wyrok. Myślała tylko o tym, dlaczego Kinga znosiła ją tak długo. Dlaczego nie wyrzuciła jej wcześniej.
– Jesteśmy na miejscu – powiedziała Kinga.
Staruszka podniosła wzrok. I nie rozumiała. Dookoła było pięknie jak z pocztówki: las, rzeczka, w oddali góry. Pachniało żywicą i czystym powietrzem. Żadnych betonowych płotów, strażników, pielęgniarek. Tylko domek, malutki i przytulny, jakby wyjęty z bajki.
– Co to jest? – wyjąkała Jadwiga.
Kinga wzięła głęboki oddech i oznajmiła:
– Bartek opowiadał mi, jak marzyła pani o domku w górach nad rzeczką. Długo myślałam, jak spełnić jego marzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Będziemy tu mieszkać razem. Zosia jest już dorosła, kupimy jej mieszkanie w mieście, żeby zaczynała swoje życie. A pani… tutaj będzie naprawdę szczęśliwa. Przepraszam, iż nie powiedziałam od razu – chciałam zrobić niespodziankę.
Jadwiga zastygła. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tym węzełkiem, który ściskała jak koło ratunkowe, i patrzyła na synową. A potem po prostu zapłakała. Nie z bólu. Nie ze strachu. Ale dlatego, iż ktoś ją w końcu usłyszał. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie została zdradzona.
– Wybacz mi, Kinga… Za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Miałam nieprawo – szepnęła, obejmując synową.
– Nie trzeba, Jadwigo. Wszystko będzie dobrze. Jesteśmy teraz rodziną. Zawsze będę przy pani.
Stały pośrodku nowego podwórka, w objęciach, które stały się cieplejsze niż krew. A za ich plecami szemrała rzeczka, szeleściły drzewa i zaczynało się zupełnie nowe życie – takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość – nigdy nieudawana.
