Stara kobieta z tobołkiem w rękach szykowała się na samotność… ale los miał dla niej nie zdradę, a szczęście.
W każdym wieku życie potrafi uderzyć boleśnie. Zwłaszcza na starość. Gdy już wszystko przeżyłaś, dałaś z siebie to, co najlepsze, a potem nagle zostajesz sama. Bezradna. Zależna od innych. Niepotrzebna. Gorzej niż samotność może być tylko uczucie, iż cię zdradzono — ci, dla których żyłaś. I Barbara Nowak była pewna: jej czas nadszedł.
Tamtego dnia siedziała w swoim pokoju, słuchała, jak za ścianą krząta się na kuchni synowa Elżbieta, i myślała o przeszłości. O synu Tomaszu, którego od trzech lat nie było. O wnuku, który wyjechał do pracy w Warszawie i prawie nie dzwonił. O sobie — starej, niezdarnej, zawsze nie w porę. Czuła się ciężarem. Dlatego nie zdziwiła się, gdy do pokoju weszła Elżbieta z zimną twarzą i twardym głosem:
— Barbaro, proszę się spakować. Zabiorę panią w pewne miejsce. Myślę, iż tam będzie pani lepiej.
Jakby raziło ją prądem. Serce ścisnęło się, palce wpiły w poręcze fotela.
— Gdzie? — wyszeptała ochryple.
— Zaraz pani zobaczy — odpowiedziała wymijająco Elżbieta, unikając spojrzenia teściowej.
Te słowa tylko potwierdziły najgorsze obawy. Barbara wiedziała, jak to bywa. Najpierw się cierpi, potem irytuje, a w końcu — cicho, bez awantur — wywozi. Do miejsca, z którego rzadko się wraca. Gdzie śmierdzi lekami i tęsknotą. Gdzie nikt nie trzyma za rękę i nie mówi „mamo”.
Po śmierci syna Barbara sprzedała swoje mieszkanie — pieniądze poszły na szpitale, leczenie, nieprzespane noce. Gdy Tomek odszedł, została zupełnie sama. Nie miała dokąd pójść, więc Elżbieta pozwoliła jej u siebie zamieszkać. Ich relacje zawsze były napięte. Ale wnuczka Weronika — jej promyczek światła — kochała babcię szczerze, i ta miłość choć trochę rozjaśniała jej samotną starość.
— Czy mogę pożegnać się z Werą? — cicho spytała Barbara, gniotąc w palcach podołek szlafroka.
— Oczywiście — odparła zdziwiona Elżbieta. — Ale proszę się spieszyć.
Spakowała się szybko. Rzeczy miała niewiele. Jeden wytarty tobołek, do którego starannie włożyła wszystko, co jej zostało. W drzwiach zatrzymała się na chwilę, przesunęła dłonią po framudze, dotknęła ściany — jakby żegnała się na zawsze. Potem ruszyła za Elżbietą. Drobniutkimi, powolnymi kroczkami, niemal bezszelestnie.
Przez całą drogę Barbara patrzyła w podłogę. Nie chciała widzieć migających za oknem domów, samochodów, ludzi. Wszystko było jej obojętne. Jechała jak na wyrok. Myślała tylko, dlaczego Ela znosiła ją tak długo. Dlaczego nie wyrzuciła wcześniej.
— Jesteśmy na miejscu — powiedziała Elżbieta.
Staruszka podniosła oczy. I nie zrozumiała. Wokół było pięknie jak z obrazka: las, rzeczka, w oddali góry. Pachniało żywicą i świeżością. Żadnych betonowych płotów, strażników, pielęgniarek. Tylko dom, malutki i przytulny, jakby wyjęty ze starej pocztówki.
— Co to jest? — zapytała Barbara, zdezorientowana.
Elżbieta wzięła głęboki oddech i powiedziała:
— Tomek często opowiadał mi, jak marzyła pani o domku wśród gór i lasu. Długo myślałam, jak spełnić jego ostatnie życzenie. Sprzedałam mieszkanie i kupiliśmy ten dom. Będziemy tu mieszkać razem. Weronika jest już dorosła, kupimy jej mieszkanie w mieście, żeby zaczynała swoje życie. A pani… tu będzie pani naprawdę szczęśliwa. Wybaczcie, iż nie powiedziałam od razu — chciałam zrobić niespodziankę.
Barbara zastygła. Nie wierzyła. Nie rozumiała. Stała tylko z tym tobołkiem, który ściskała jak koło ratunkowe, i patrzyła na synową. A potem po prostu zapłakała. Nie z bólu. Nie ze strachu. Ale z tego, iż ktoś ją usłyszał. Że jednak jest komuś potrzebna. Że nie zdradzono jej.
— Wybacz mi, Elu… Za wszystko. Za kłótnie, za chłód. Miałam się myliła — szepnęła, obejmując synową.
— Nie trzeba, Barbaro. Wszystko będzie dobrze. Jesteśmy teraz rodziną. Zawsze będę blisko.
Stały pośrodku nowego podwórza, w objęciach, które stały się cieplejsze niż więzy krwi. A za ich plecami szemrała rzeczka, cicho szumiały drzewa, i zaczynało się zupełnie nowe życie — takie, w którym starość nie będzie straszna, a miłość nigdy nie okaże się fałszywa.
